Está visto que el mundo, además de en un sinnúmero de otras absurdas categorías, se divide entre los que admiran a Aronofsky y quienes lo detestan. Pues bien, seamos claros: el que suscribe pertenece, más bien, a los segundos; todavía recuerdo con escalofríos aquel no tan lejano momento en el que, engañado por un torrente de buenas críticas, vi ese pestilente y falsario ejercicio de sensacionalismo barato, puro y vulgar efectismo, llamado ‘Requiem por un sueño”. Y desde entonces, cada vez que me he topado con su cine, por desgracia, he rememorado las mismas desagradables sensaciones (aunque no tan extremadas, desde luego): el mismo gusto por el morbo, la misma torpeza narrativa… Incluso el mismo puñetero (molón-que-te-cagas) plano consistente en pegar la cámara a la cara del protagonista y hacerla tembar como si el operador tuviera epilepsia –por supuesto, los entusiastas hablarán de “estilo personal”-.

Y sin embargo, debe ser verdad que el hombre debe ser el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra(o tres… o cuatro), porque… en efecto: dejándome arrastrar de nuevo por la buenas críticas (y por la cuasi-celestial presencia de Natalie Portman), he decidido darle otra oportunidad a este terrorista de la dirección para toparme, nuevamente, con otra dosis de amarga decepción.

Diré que esta no es la única película que trata de mostrarnos el descenso a los infiernos de la locura de alguno de sus personajes, pero, probablemente, sí es una de las más fallidas. Infinitamente superiores , tanto en formas como en fondo, y también con la locura, la culpa y el deseo por leifmotif, son ‘Eraserhed’ o ‘Carretera perdida’ de David Lynch –estas sí “obras maestras”-, o, a otra escala, ‘El síndrome de Stendhal’ (Argento), ‘La escalera de Jacob’ (Lyne) o la mítica 'Videodrome'; películas de las que Aronofsky parece haber tratado de copiar con el mayor descaro algunos de sus más celebrados recursos visuales o narrativos pero sin acercarse ni por asomo a su fuerza visual, su originalidad, su capacidad perturbadora o su poesía. Y es que su absoluta falta de sutileza y de medida, la torpeza narrativa de la que hace gala (al cuarto de hora de metraje resulta evidente que sólo existen dos -y sólo dos- finales posibles) y su completa incapacidad para hacer que sintamos empatía por su desdichada protagonista, convierten ‘Cisne Negro’ en una tediosa sucesión de deshilachadas escenas “megaimpactantes” -entre el pseudogore , el soft porn y el surrealismo "low cost"- a fin de rellenar sus casi dos horas de metraje.

En efecto, he optado por ponerle un seis. A saber: cuatro puntos por Natalie Portman (no repetiré, por no volver a lugares comunes, los elogios que ha merecido su interpretación) y dos por la música Tchaikovski, tan “nueva” como cuando se compuso. El resto, hasta el seis, puntúa la labor de dirección.