Cuando uno se enamora a los quince años, y no se trata de un breve amorío de adolescentes, sino que te quedas pillado hasta las cachas de una persona mayor que tú, que te crea una necesidad, un hambre y una dependencia insaciables, que te descubre el primer amor y la sexualidad, y en sí representa todas esas emociones fuertes que estabas deseando experimentar en tu mente y en tu cuerpo plenos de hormonas danzantes… Cuando conoces esa vivencia a los quince años, no la olvidas nunca.
Y a su lado sientes que sobresales en algo, tú que estabas convencido de que no sobresalías en nada.
A ella le fascina que le leas. Y tú te das cuenta de que te encanta leerle, y lo haces sintiendo como tuya y suya cada frase que pronuncias.
Al cabo del tiempo, cuando ya eres mayor y vuelves la vista atrás, eres consciente de que no ha habido nadie como ella.
La vida te ha pasado factura, y a ella también.
Una factura terrible.
Daldry saca la tristeza de la Alemania y de la Europa de la posguerra, las que hacían esfuerzos por regresar a la normalidad tras unos tiempos catastróficos y monstruosos. Pero los millones de crímenes pretéritos aún se están revolviendo en las tumbas y claman justicia.
Nunca podrá haber justicia para ellos.
Melancolía, pérdida y la brevedad del pletórico verano de la vida. Vergüenza, remordimiento, culpa y expiación.
El bochorno de contemplar el pasado y ver que tenemos un pesado lastre en la conciencia del que no nos podemos desprender.