El hogar no es el lugar en el que has nacido, la nación a la cual perteneces, la ciudad en la que resides, la morada que el azar ha determinado, el refugio al cual acudes cuanto crees que la vida se derrumba. Tu casa no es el espacio que tan acostumbrado estás a habitar, el resguardo del que cree estar viviendo, la garantía de una confortable existencia. El hogar no es la familia, no son tus amigos, no es tu pareja, no es un vano recuerdo, no son todos aquellos lugares comunes, que obsesivamente tantos tiranos, guías de la supuesta libertad que tanto ansían aherrojar, pretenden avivar.
El hogar no es sino aquel pedacito de mundo en el cual te sientes a gusto; en el que puedes desenvolverse con libertad; en el cual obtienes cobijo; en el que conquistas parcelas antes inexpugnables, invades terrenos casi irreductibles y penetras lugares que nunca presupusiste asaltar; en el que sientes, en definitiva, que todo al fin adquiere un sentido último; que alcanzas la suprema felicidad. Todo aquel que ha tenido la inmensa fortuna de viajar (no sólo de hacer turismo), y se ha sentido pleno en el lugar de destino, tiene todo el derecho a afirmar, por lo menos durante ese pequeño instante en el que te sentías parte de algo: que lo ha logrado, que lo ha conseguido, que por fin puede sentir, QUE HA VIVIDO.