Cristian Mungiu, una de las figuras más importantes del nuevo cine rumano y director de esa escalofriante obra maestra llamada '4 meses, 3 semanas, 2 días', y de 'Más allá de las colinas', volvió a Cannes con su nueva película, 'Los exámenes'. Como siempre hasta ahora, el rumano tuvo gran éxito en la cita francesa obteniendo en esta ocasión el premio al mejor director (ex aequo con Olivier Assayas y su 'Personal Shopper').
El director rumano, fiel a su definido estilo de planos mayoritariamente estáticos y recreando con su habitual habilidad una atmósfera poderosa, elabora una compleja amalgama de conflictos morales. Todo esto, sin apartar la vista de la sociedad rumana, de la que se realiza una interesante disección -rasgo común en el cine actual de este país-. Gracias a la gran solvencia y eficacia a la hora de situar la cámara de Mungiu, y el uso de otros recursos audiovisuales (la utilización del sonido como motor fundamental de la narrativa), consiguen que pese a estar lejos de ser una gran película, sí sea una muy digna. Uno de los problemas que acarrea, está en un guion excesivamente dialogado, en los que todo queda innecesariamente verbalizado. También en la cantidad de conflictos que plantea y en la -lógica- necesidad de cerrar todos ellos, que termina por abarcar más de lo que probablemente se pueda permitir. Es este exceso el que aleja de la perfección a una película que podía haber llegado a ser más.
Empieza bastante errática, pero afortunadamente posee una última hora notable. Nadie puede dudar de que Mungiu es uno de los directores más apasionantes en activo, y aquí, hay varios destellos de ello. Al terminar la película queda una sensación agridulce: la de haber contemplado algo realmente desasosegante durante dos horas, pero también la decepción de no ser tan brillante como cabría esperar.
'Los exámenes' es una película ligeramente fallida, pero con momentos de gran cine, y que no hará que las dos horas empleadas en ella sean en vano. Lo que hay que reconocer es que en esta ocasión, el otro rumano que competía en Cannes, Cristi Puiu, le ha ganado la partida por bastante diferencia con la monumental 'Sieranevada'. Aunque injustamente, fue él quien se fue de vacío.

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Había bastante miedo ante lo que nos podíamos encontrar con 'Aliados', una película que no resultaba a priori en absoluto atractiva, y que parecía la típica película hecha exclusivamente para arrasar en taquilla. Sorprendentemente, no es así, y parece que Zemeckis ha querido ir un paso más allá del mero producto hollywoodiense. Brad Pitt y Marion Cotillard son las estrellas que ha escogido para su particular homenaje/aproximación a las películas del Hollywood clásico. Y no es ninguna casualidad, ya que ambos dan adecuadamente el perfil del cánon de belleza inalcanzable y de la pareja perfecta. Sin embargo, la química que hay entre ellos es totalmente escasa, y probablemente consciente de ello, no comparten demasiados planos. Sin duda es Cotillard la que está mejor de los dos. Su presencia en pantalla deja a Brad Pitt en un lugar prácticamente insignificante, pues pocas veces ha ofrecido una interpretación tan acartonada e inexpresiva.
Durante la primera hora, todo recuerda a las películas de los grandes estudios americanos de los años cuarenta. Tanto en el artificio de la dirección artística y la fotografía como en la manera de narrar, que funciona admirablemente. Por encima de todos los problemas que tiene -que son unos cuantos- está la habilidad del guionista Steven Knight y del propio Zemeckis de hacer de una historia plagada de tópicos, un entretenimiento más que aceptable.
La segunda parte, bastante diferenciada de la primera, funciona igualmente en algunos tramos, pero es bastante más irregular. Y es aquí donde las carencias de la película se hacen más evidentes. El desarrollo de los personajes es cuanto menos tosco, y las situaciones que se dan no crean ningún tipo de intriga sobre lo que puede haber sucedido. Pero tal y como he mencionado unas líneas atrás, la inteligencia de sus creadores elevan considerablemente lo que podría ser un absoluto desastre. La dirección de Zemeckis es elegante, sabe crear clima y atmósfera, y algunas secuencias están dotadas de un ritmo muy medido que juega totalmente a favor de la propuesta.
Los últimos diez minutos, son más difíciles de salvar. La cursilería, el sentimentalismo y el ridículo salen a relucir, pero tampoco se le puede pedir más a una película que mantiene el nivel durante casi dos horas contando lo que cuenta. Como entretenimiento comercial para pasar un rato agradable en el cine cumple su objetivo con creces. En cuanto a cuestiones cinematográficas, ya es mucho más discutible, pero aún así no es ni mucho menos la catástrofe que parecía.

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Jim Jarmusch, uno de los nombres más importantes del cine independiente estadounidense, presentó en el Festival de Cannes sus dos últimos trabajos: 'Gimme Danger', un documental sobre The Stooges; y en la sección oficial a concurso, la película que nos ocupa, 'Paterson', que sorprendentemente, no logró ninguna mención en el palmarés.
La película, narra una semana en la vida de un conductor de autobuses aficionado a la poesía llamado Paterson, que vive con su mujer en Paterson, Nueva Jersey. Jarmusch describe con especial cariño a estas dos almas soñadoras y luminosas ancladas en una vida gris y rutinaria. Para ello, se basa en la repetición como principal elemento narrativo. Una decisión arriesgada por la posibilidad de hacer de la película una mera reiteración de lo mismo, pero que sin embargo, funciona de manera admirable gracias a los pequeños detalles que componen una serie de personajes entrañables.
Una de las grandes virtudes de la película, es la de crear una especie de universo aislado en el que viven los pintorescos protagonistas, donde todo es tan real que duele, pero en cierto modo, soñado. Esto se debe a que 'Paterson' no es solo una película sobre un hombre que escribe poesía, sino también una película poética. Los pasajes en los que Paterson escribe sus poemas son representados con imágenes encadenadas, consiguiendo momentos de verdadera poesía fílmica, de innegable belleza. Es en estas secuencias donde el filme alcanza su máximo esplendor.
'Paterson' es una película que se enriquece con los pequeños detalles, y con ellos, consigue crear un pedazo de vida, de una vida que probablemente no sea la que nadie desee vivir, pero que ante esa realidad poco o nada se puede hacer. Paterson vive con su novia Laura, quien siempre está planeando cosas que hacer y sueños que cumplir, y que pese a tener una visión de la vida muy diferente a la de nuestro protagonista, son dos personas que se tienen la una a la otra, se entienden y se complementan. Jarmusch presenta una particular idea del amor, un amor que pocas veces ha sido plasmado de esta manera en una película, y que sin duda exige una reflexión mayor a la expuesta en estas líneas. Marvin, el perro de ambos, también será un personaje clave para entender la personalidad de Paterson, una persona tremendamente paciente y pacífica.
Jarmusch ha creado con Paterson un personaje inolvidable, y la elección de casting para elegir quién sería el encargado de interpretarlo, no ha podido ser más acertada. Adam Driver, uno de los actores más prometedores del panorama actual, realiza la que es sin duda la mejor interpretación de su carrera hasta ahora, y una de las mejores del año. Su labor no es en absoluto fácil pese a lo que pueda parecer. Se trata de una actuación discreta. Los sentimientos y emociones del personaje nunca o casi nunca son exteriorizados dando lugar a la típica escena de lucimiento para llamar la atención de los premios de la industria de Hollywood. Aquí todo está interiorizado, es un trabajo basado en la contención y en la sutileza. Driver está absolutamente maravilloso, y si hubiera justicia, estaría nominado en los Oscar (desgraciadamente, esto es algo prácticamente imposible).
Pero no solo él destaca en la película, está respaldado por un gran elenco de secundarios encabezado por Golshifteh Farahani, quien interpreta a Laura, la novia de Paterson, que también están a la altura en todo momento, y que parecen haber entendido el universo de Jarmusch a la perfección. Todos son personajes luminosos atrapados en una rutina gris.
Además de las interpretaciones, cabe destacar la brillante puesta en escena del director, capaz de sacar el máximo partido a todas las localizaciones y logrando momentos de verdadera poesía a partir del ya mencionado y excelente uso de la repetición a lo largo de todo el metraje. 'Paterson' es una película que lleva indudablemente el sello de su autor. Es totalmente única, se aleja de lugares comunes y nos deja una obra de la cual es imposible desentenderse. Del tramo final, en cambio, encuentro decisiones de dirección y de guion algo más discutibles, pero al fin y al cabo, no dejan de ser comprensibles.
Jarmusch ha creado una película muy fácil de querer, pues sus personajes y su poesía evocan directamente a nosotros mismos.

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Presentada en el Festival de San Sebastián, donde fue galardonada con un total de cuatro premios incluidos el Premio del Jurado Joven y el Premio TVE Otra Mirada, la ópera prima de la directora israelí Maysaloun Hamoud, nos ofrece la lucha de tres mujeres jóvenes por su libertad en Tel Aviv. Como muchas otras películas que denuncian la situación de las mujeres en sociedades menos desarrolladas, 'Bar Bahar' evidencia su discurso desde el principio. El mensaje siempre queda por encima no ya solo de la forma, sino también de un guion poblado de tópicos, dando como resultado una película tan estimable como finalmente fallida.
El principal problema reside en la obviedad con la que Hamoud afronta situaciones que ya han sido mil veces reflejadas en otras películas. Los personajes responden a clichés, hasta el punto de que el espectador puede anticiparse a lo que harán en la siguiente secuencia y a las consecuencias que acarrearán sus acciones. La directora se encuentra tan preocupada en mostrar la injusta realidad a la que se tienen que enfrentar las mujeres en Israel, que se olvida de elaborar un guion que realmente merezca la pena ser contado. Lo que queda es una historia que pretende ser un canto a la libertad de las mujeres, pero que no puede evitar caer en el ridículo en alguna ocasión, precisamente por lo anteriormente comentado.
Si durante la primera media hora todo es perfectamente previsible, a partir de ahí, explicita aun más si cabe los diálogos, subrayando hasta la extenuación el por qué de las acciones de las protagonistas.
Atención a los estereotipos, que además quedan remarcados durante todo el metraje: la mujer liberada que no deja que ningún hombre diga cómo tiene que vestirse, ni como tiene que hablar y que fuma durante toda la película (dejando claro aquí por si a alguien le cabía alguna duda, que las mujeres también pueden hacerlo, e incluso drogarse si quieren); la homosexual fiestera con familia conservadora; y la joven mojigata, inocente y tradicional que se siente perdida en el mundo de sus dos compañeras pero que no tardará en darse cuenta de que son buenas personas. Por si esto fuera poco, el desarrollo y la manera que tiene Hamoud de provocar ciertas situaciones resulta en ocasiones irrisorio (solo mencionaré un mechero y la transformación momentánea y efímera del filme al thriller).
Y así termina la película, sin ninguna sorpresa, sin ningún giro de guion mínimamente interesante. Un producto completamente convencional y que pese a seguir una estructura básica ni siquiera funciona por culpa de una torpe realización.
Como dije, las películas que denuncian este tipo de injusticias suelen pecar de elevar su mensaje por encima de todo lo demás, y 'Bar Bahar' no es una excepción. Es una película inofensiva y extremadamente bienintencionada pero poco o nada tiene que ofrecer cinematográficamente.

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Hirokazu Koreeda con tan solo un año de diferencia, y unos pocos meses del estreno en España de su anterior película, 'Nuestra hermana pequeña', presentó en Cannes 'Después de la tormenta', injustamente relegada a la sección Una cierta mirada.
En esta ocasión, el japonés vuelve a incidir en la familia como eje principal de la historia, tema que ha abordado durante prácticamente toda su filmografía. 'Después de la tormenta' es a la vez un relato sobre el fracaso y una preciosa y muy profunda reflexión sobre la familia y los vínculos que se crean entre padres e hijos.
Con su estilo habitual, Koreeda inunda cada fotograma de melancolía y belleza, creando una atmósfera absolutamente agradable de contemplar. Además, los toques cómicos de algunos diálogos, funcionan a la perfección y sirven tanto para hacer de la película una experiencia más ligera, como para ahondar más en el conflicto. Según palabras del propio cineasta, él prefiere abordar lo dramático mediante pequeñas dosis de humor. Así lo ha hecho en gran parte de su obra y especialmente aquí, en 'Después de la tormenta'. Por temática quizá la podemos asociar a su excelente 'Still Walking', y por su reflejo de tres generaciones distintas.
En el reparto nos encontramos con actores habituales en la trayectoria del cineasta. El protagonista, Hiroshi Abe, eleva y dota a su personaje de su natural carisma en una gran interpretación, contenida y brillante. También es frecuente la presencia de Kirin Kiki en su cine, pero es en esta película donde más posibilidades ha tenido de lucirse. Gracias a un personaje escrito con una elegancia e inteligencia a la altura de muy pocos, Kiki ofrece un verdadero recital de emociones cada vez que aparece en pantalla. Y demuestra una faceta cómica poco explotada que alcanza cotas dignas de aplauso.
La película, explora con suprema sutileza y buen gusto la pérdida de un ser querido, ya sea por su fallecimiento o simplemente porque este no quiere seguir formando parte de tu vida. El intento del protagonista por pasar tiempo con su hijo conmueve, y da lugar a uno de los más logrados finales en toda la trayectoria de Koreeda. El tercer acto cierra de manera perfecta lo que anteriormente había sido retratado, y una vez más, el japonés crea poesía a través de lo cotidiano gracias a una sensibilidad única.
'Después de la tormenta' vuelve a situar a Koreeda entre uno de los directores de cine más interesantes en activo.

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