Una historia sin maniqueísmos, un dolor sin drama, donde no hay buenos ni malos aunque todos estén interesados en algo o por algo. Retrato de una familia en un momento donde ya nada vuelve a ser igual, y que aunque todos lo anticipen, los pequeños detalles que van apareciendo durante la segunda mitad del film nos muestran hasta qué punto existe desconcierto, melancolía, esa moderada pasión por el recuerdo de lo que un día fuera nuestra vida.

Muestra el dolor pero no hay necesidad de que sea algo terrible. Los lazos de unión familiar, la propia identidad está muy ligada a ciertos lugares de la infancia, o de la paternidad y la edad adulta. Es un proceso desprenderse, dejar salir y dejar de vivir, y que las diferentes ramas del árbol se vayan disgregando. Esta película lo recorre con mucho amor y hermosa facilidad para no caer en el drama. La última escena es muy real y esperanzadora, la vida siempre se abre paso a través y a pesar de los recuerdos.

Usando esa frase (que terminará siendo famosa) que Pérez-Reverte dice que Pedro Armendáriz le dijo una noche de copas, ''el cine sólo era de verdad cuando era mentira'', se puede explicar que una película así dé tanto miedo. Funny games son los juegos de Haneke con el espectador, al que es capaz de torturar cínicamente y ''cineásticamente'' durante hora y media en la que sólo le falta girar la cámara, mostrarnos el set de rodaje, y luego continuar dándonos miedo, repulsión mientras nos guiña un ojo y nos dice ''no temas, esto no es la realidad... espera, o sí es real si está pasando en la película?'', como sugiere un personaje.

Finalizado el trayecto, cansado, abatido de cine, me pregunto cómo ha conseguido que un género que me aburre y me resulta una parodia de sí mismo me haga sufrir. Si es sólo un juego y me lo está diciendo.

''¿Y si no se trata de entender?'' comenta un profesor de lenguajes contra-hegemónicos.
Yo me he sentido como mi hija de seis años. En casa estoy viendo Story of film de Mark Cousins. Multitud de escenas cortadas de películas para ir visitando el universo del cine desde sus albores. Ella se sienta a mi lado, muy concentrada (con lo difícil que es), y cuando pasan diez o quince minutos le digo ''Pero tú esto no lo puedes entender...", a lo que ufana responde ''Y qué? A mí me gusta''. Así me he sentido en la sala de cine. Salvo que ella tendrá la esperanza de entenderlo algún día.
Por otro lado, pienso que es difícil mantener la atención en algo tan poco narrativo, tan disruptivo, durante hora y media. Tal vez esa especie de surrealismo funciona mejor en algunos minutos de Persona, o en el final de 2001: Una odisea en el espacio.

No me gusta definir así las películas, pero esta vez creo que resulta definitorio decir que es algo que está entre la majestuosidad de imágenes y sonido del cine de Andrey Zvyagintsev (Sin amor, Leviatán) y una ''precuela'' de Narcos.
Está lo suficientemente bien hecha para que en poco tiempo asumas a la vez que vas aprendiendo los códigos de conducta de los Wayúu. Tiene escenas imborrables en la memoria, como la casa en medio del desierto y la tormenta, como la del pastor que abre y cierra magistralmente la película. Y no por casualidad está dividida en cinco cantos, pues estos cantos indígenas son tal vez lo más especial y particular de la misma, la tradición oral en un pueblo así lo es todo.
Pero la trama, siendo buena, se queda en una historia de Narcos. Con todos los matices, pero en algunos momentos recuerda una película de cine negro rodada en un escenario luminoso y exótico. Lo mismo de tantas veces pero con otro atuendo. Pequeña pega para quien le guste el cine negro: esta película no tiene el ritmo que precisa una película de este género.

Un documental que habla sobre la libertad individual si miramos más allá de la hazaña épica. En realidad el nivel de compromiso, de riesgo asumido, es tan desfachatado que el interés y la sensación de vértigo es difícil que decaiga mientras vamos viendo los entrenamientos y aproximaciones.
Las imágenes (casi valdría decir las vistas) son entre inverosímiles y bellas, esa roca gigantesca es un lugar único para crear una sensación de vértigo incluso a través del filtro de una pantalla.
Mención a parte merece la novia de Alex Honnhold. Es como un personaje escrito para una película como esta, la hace más interesante y llevadera. Parece más una actriz que una protagonista de un documental, y aporta a la película la calidez y vidilla que tal vez le hubiera faltado al film al carecer de profundidad, o de algún tipo de complejidad más allá de la técnica y del riesgo que asume Alex.