Muchos han oído hablar del extraño caso de Justo Gallego, ese señor que está construyendo una catedral en Mejorada del Campo con todo tipo de restos, cascotes, donaciones y objetos reciclados. Teniendo en cuenta los materiales y la supuesta chochez del abuelillo (un encanto de hombre, por cierto) cabría esperar una chapuza tremenda, pero no. Vas a Mejorada, muy a mano para los que viven en Madrid y me cuentas lo que has visto. Desde luego no es la catedral de Florencia, pero no deja de ser un edificio bello, sorprendente y de impactante solidez.

Lumet y el señor Justo tienen eso en común, sólo que el primero, en lugar de construir catedrales, construye películas. No sé si es que el hombre tiene muy mala suerte o bien que él mismo prefiere los puntos de partida modestitos para pasárselo bomba ejerciendo sus inhumanas habilidades para hacer algo de la casi-nada, pero en todo caso no será la primera vez que le vemos ejecutar su particular versión de la catedral de Mejorada: a "Doce hombres sin piedad" o "Antes de que el diablo sepa que has muerto" me remito.

Aquí, una historia que a priori no merecería mucho más de un artículo puntual en la prensa, sirve de base a un triplete genial de dirección-interpretación-guión. No suele gustarme Al Pacino, me parece un señor irritante y bastante histriónico, pero aquí está descomunal como atracador atormentado, no sólo por el recital de tensión que vemos aflorar a su rostro sin descanso para él ni para nosotros, sino por escenas como su primera salida para hablar con la policía (cómo llena la pantalla, el jodío enano).

El guionista merece capítulo aparte, consigue un equilibrio genial entre nerviosismo, acción, interacción, drama y cierto toque humorístico, perfecto trabajo que sin abandonar sus pretensiones de entretenimiento, lanza un par de buenos puñales al poder de la información mediática y a su capacidad para fabricar becerros de oro de usar y tirar, para satisfacer a unas masas igualmente despiadadas.

Gran película, que empieza con la promesa de no dar más de sí y acaba sobrada, qué diantres, sobradísima.

Dos jóvenes algo raritos encuentran un cadáver de mujer, como bien dice la sinopsis envuelta en plástico en un sótano abandonado. Cuando la desenvuelven, ven que el cadáver está casi vivo y a ojos de al menos uno de nuestros mozos, resulta que a efectos sexuales está bastante potable (es cuestión de gustos) por lo que en lugar de largarse del infecto sitio cuanto antes como haríamos el 99´5% de los mortales, encuerdan a la moza y la convierten en una especie de urinario sexual permanente, a pesar de que ella, en su condición de cuasi cadáver, muestra unos signos de podredumbre y una conducta dental altamente inquietantes.

La historia es tan repugnante como pueda deducirse de esta original trama. El desarrollo, a partir de que empiezan a convidar a las amistades para participar del abuso, cae por los derroteros del humor negro mal entendido y del mal gusto necrófilo, sin poner tampoco a prueba la resistencia estomacal, pero sí la mental, que puede dejarse llevar por el aburrimiento a poco que te descuides.

Mal rollito da, pero un mal rollito que procede más del asco que del asalto psicológico, es decir, del horror como concepto cinematográfico.Los diálogos son bastante tontos y además, repetitivos. Y aunque se rescata algún susto, la interpretación de la mujer-cadáver y algunos momentos realmente malvados, el filme hacia la segunda mitad se hunde sin remedio y un final tan lacio como esperado no contribuye a elevar el conjunto.

Prescindible.

Me queda poco por añadir a los fenomenales análisis que se han hecho de esta película, en particular el de Chago77 que fue lo que básicamente me indujo a verla. Quisiera comentar nada más que esta es una historia de hedonismo, fe, pasión y redención, que tiene muchas secuencias bellas y memorables y que contiene además uno de los estudios de personajes más intensos que he tenido ocasión de ver. Aún no se me quita de la cabeza esa escena en que Deborah Kerr dice aquello de "Nothing human disgusts me, Mr. Shannon". Me puso los pelos de punta.

Genial Ava Gardner como seductora matrona de aires corsarios, Burton en su inflamado discurso inicial y la citada Kerr como único baluarte espiritual entre tanta profusión de carnalidad. La pelea sincronizada en el puesto de la playa es una pasada lo mismo que la fotografía de espectaculares exteriores. Si hubiera que sacarle alguna pega, quizás diría del personaje de Sue Lyon que me sobra por todas partes debido a su nula relevancia en la historia. Por lo demás, perfecta, no dejeis de verla. A mí me está costando sacármela de la cabeza...por algo será.

Conozco a un amigo que se puede tirar hasta dos horas mirando la pared con la punta de la lengua colgando de la comisura de los labios y pensando en quién sabe qué apasionantes musarañas. Mi amigo no es que sea tonto ni simple, ni mucho menos, pero sí es muy abstraído y el fluir de sus pensamientos debe resultar tan interesante que sirven para mantenerle en ese estado, ajeno a cualquier perturbación o intervención de la vida externa.

En "The brown bunny", el director nos proporciona la experiencia de mirar a una pared durante una hora y pico, pero en cambio, no nos cuenta nada de las musarañas, ni de su vida, ni de sus hábitos, pasiones o intereses, con lo cual aquellos que con lógica perplejidad, enuncian en sus críticas el hecho de tener la sensación de que no se les ha contado nada, es porque en el acto de contemplar las musarañas existen dos componentes, a saber:

1) La observación.

2) Las musarañas.

Y el segundo componente se lo ha metido Vicente por la tangente.

Puede que el objetivo de Gallo no sea compartir sus musarañas, sino provocar que el espectador cree sus propias musarañas, dotándolas de las características que dicho espectador considere más idóneas en tan socorridos animalillos, pero incluso para crear musarañas autóctonas es necesario ofrecer el cultivo de un terreno propicio que sirva a la cría y reproducción de los especímenes, algo que en esta película clama por su inexistencia, resultando por tanto un interminable paseo por los páramos de los tiempos muertos, ideal para quienes consideren el fondo de pantalla del Windows una interesante muestra de cine alternativo y para fans del género conocido como cine para empanados.

Hay una tendencia en el cine romántico norteamericano de nuevo cuño y de ascendencia indie de presentar unos personajes a los que se llena de referencias postmodernitas para compensar la absoluta planicie con la cual se ha trazado su supuestamente atípicas personalidades, como ocurre con la protagonista de esta película. Si no sabes trabajarte un personaje desde el fondo y en capas, dótale de un par de traumas, alguna escena en la que pegue gritos en un espacio público y un background popero-flequillero para contentar al público fuera del foco mainstream y ¡voilà! ya tienes un excéntrico según los cánones. Al igual que con nuestra chica, pasa un poco lo mismo con "500 días juntos", una comedia romántico-generacional que desde su inicio trata de revindicar su propia diferencia siendo como es, la enésima película sobre chico encuentra a chica un poco loca de la vida que le deja hecho polvo, en la línea de, por ejemplo, las recientes "My Sassy Girl" y "Pagafantas".

Toda la pretendida originalidad se encuentra en las formas, pero no en el fondo. Aun así, el tópico desarrollo y los aún más tópicos diálogos se camuflan un poco bajo un gozoso juego referencial en el que "El séptimo sello" se cruza con Godard, Belle & Sebastian, la "Encantada" de la Disney a ritmo de Hall & Oates, los Smiths, los personajes-tipo de "High Fidelity"...Decentes actores, pero sorprendentemente anodinos, química dudosa y algún experimento inofensivo, como dividir parte de la historia en Expectativa/Realidad. Pero emoción, la justa y con cierto (mucho) sabor a lata.

500 días juntos conducen inevitablemente a la rutina y de la misma manera, los amoríos referenciales indies están empezando a caer peligrosamente en el lado de lo prefabricado, del estándar sentimental como bandera de una falsa extravagancia, casi a la inglesa, sin tener en cuenta que los ingleses frikis son genuinos, mientras que los frikis americanos, a menos que estén chalados, son bastante más de boquilla que de corazón, porque no han tenido una insularidad multisecular que les ha espesado la sangre desde el inicio de los tiempos.

Si toda la nueva ola romántica va a seguir por este camino, mejor volver la vista a Europa y olvidarse de la renovación del género en territorio yanki.