Lo primero que puede seducirnos de Frozen River es el variado tono de su trama. Es un drama salvaje, pero también un poderoso Thriller. A veces incluso parece un documental, y otras una película del neorrealismo italiano (muy entretenida además). Eso le da una necesaria complejidad emocional a la historia, a pesar de ser, aparentemente, una película muy sencilla.

Abrazados por un ambiente casi post-apocalíptico, gélido y enervantemente estático, se nos narra un cuento desesperado que aterra porque es real, porque es algo que ocurre y que nos puede estallar a todos por un inesperado mazazo de la vida. No necesitamos ver como duerme la gente entre cartones en el interior de un cajero con una botella de JB al lado. Da más miedo que eso, porque la desesperación de Ray y Lila transcurre dentro del propio sistema, entre supermercados, bingos y colegios, en un lugar en el que no puedes dormir en la calle porque hace mucho, mucho frío.

Además del drama individual de las dos protagonistas, vemos un drama social generalizado que desde hace tiempo viene azotando, irónicamente, el país más rico del mundo: el declive de la clase media. Y aunque también se nos muestra seriamente el drama de la inmigración ilegal, éste se utiliza sobretodo para enseñarnos lo irónico de la situación.

También nos seduce (y mucho) el trabajo de las dos actrices, interpretaciones que nos despellejan vivos por su absoluta fuerza y naturalidad. A través de ellas te lo creerás todo. Juntas hacen que el final de la película sea tan precioso.

Frozen River, sin embargo, brilla por su despiadada sensibilidad y realismo. La historia se siente y hace vibrar, es demasiado cierta, demasiado normal. Son pocas las películas que han llegado a un nivel semejante de autenticidad, tanto en la visión de un suceso como en la materialización de personajes; sin poesía barata, ni sensiblería americana. Está filmada con ternura y talento, como si vieras la vida a través de una ventana sin cristal. Hace frío, y te desnuda.

"El callejón de las almas perdidas", última maravilla de un Guillermo del Toro más serio de lo habitual, nace condenada al fracaso. Es un sutil e inteligente ejercicio de género que debe luchar contra dos enemigos díficiles de combatir: lo que parece que todo el mundo ha decidido qué es una película de Del Toro y el escaso interés que tienen ya los espectadores en leer imágenes más o menos juguetonas. Tampoco ayuda que sea una película oscura y pesimista hasta la desesperación protagonizada por un tío miserable.

Guillermo del Toro habla de la maldad y el arribismo de nuestra sociedad filmando, directamente, un noir de los años 40s. Con diálogos, narrativa, personajes y hasta tiros de cámara que dialogan con aquella forma de hacer cine, pero llevándolos a un terreno todavía más sinuoso y oscuro. Y lo hace sin renunciar al entretenimiento puro y duro, con una puesta en escena ágil y una factura técnica sobrecogedora (hacía años que nadie nos regalaba una dirección artística semejante).

La inmensa, colosal y deliciosamente malvada Cate Blanchett compone el mejor personaje de la película y una de las mejores "femme fatale" de la historia del cine, destruyendo hábilmente la capa machista que siempre había cubierto a esta clase de personajes hasta hace bien poco. Y tiene enteramente a su disposición el decorado más fabuloso de toda la película.

"El callejón de las almas perdidas" es un juguete maravilloso (o debería serlo) para cualquiera que haya disfrutado alguna vez de esos thrillers de los años 40 tan teatrales y a la vez tan cinematográficos; de aquellos cuentos nocturnos ilustrados con los peores instintos de las personas y en los que siempre se decía alguna que otra verdad.