Desde aquellos lejanos años setenta en que lloramos, nos indignamos y padecimos hasta las entrañas con el mandinga Kunta Kinte, la esclavitud practicada en Estados Unidos durante los siglos XVIII y XIX, han tenido distintas aproximaciones cinematográficas, unas más afortunadas que otras. Este "12 años de esclavitud" de ahora vuelve a incidir en los aspectos más lacerantes, en lo más dramático y doloroso de esta vergüenza para la humanidad. Pero mostrar las carnes desgarradas no es suficiente para calificar una película de obra maestra. Es una buena película, sin duda, pero no es la Biblia sobre la esclavitud, como algunos pretenden. A pesar de la tragedia en la que se basa, no deja de ser un cine puramente comercial.

Se habían vertido tantos elogios de la película que sufrí un pequeño desencanto al verla. Aunque, ahora que lo pienso, es posible que mi decepción no fuese sino el resultado de no haber podido disfrutar de más horas en compañía de la reina inglesa y de su primer ministro, de no haber podido seguir escuchando sus voces en las habitaciones del Palacio de Buckingham, ni de seguir contemplándolos en la soledad de sus alcobas o ser por más tiempo el espía de sus gestos más livianos.
Excelente trabajo de actores. Afortunado tono en la narración.

Si hay algo "histórico" en esta película es la incredulidad que tengo para entender su éxito monumental. Ni siquiera es una buena comedia; los diálogos ingeniosos brillan por su ausencia, al contrario que los tópicos más ramplones. Pasan los minutos y a uno lo invade, no el aburrimiento, sino la ira ante el fraude. Habrá que nacionalizarse francés.

Hasta los más reputados artistas, emborronan su trayectoria.
Hasta genios como Picasso hacían a veces alguna mamarrachada.
Godard no es ningún genio y ha echado algunos otros borrones a su cinematografía, y se ha despachado con alguna otra mamarrachada pero es un "autor" y hay que consentirle estas pifias, catalogarlas de una profundidad de la que carecen, concederles un prestigio y un crédito que no se han ganado como narraciones del séptimo arte.
Una bagatela con firma.
Un descalabro "prestigioso".
Una pérdida de tiempo.
Una idiotez.
Una bobada de "qualité".

Que ésta sea la película que ha batido récord de taquilla en Francia, y que ocupe las primeras posiciones en España, es uno de esos misterios que no alcanzo a comprender. No deja de ser una comedia muy mediocre, con un guión de humor ramplón, plano, sin chispa, sin ingenio, del que sólo se salvan las buenas actuaciones de los protagonistas. Ni siquiera lo sentimental alcanza a emocionar lo suficiente, y la trama es endeble, evoluciona poco, se adivina su final edulcorado. Si es comedia, maldita la gracia; y si es drama, no despierta ni compasión ni dolor. Una película prescindible.
¡Si Billy Wilder levantara la cabeza!