Hubo un género denominado "drama de cocina" dentro del "libre cine británico" de los sesenta donde se mostraba con realismo las vicisitudes y miserias de los trabajadores.
Marty, al estilo estadounidense, endulzado con toques de comedia, bien podría ser un referente para aquel movimiento.
La historia transcurre durante un día, donde chico conoce a chica y bla, bla, bla ya saben. Sí, es verdad, con algunas peculiaridades de los personajes y poco más como la gran actuación del eterno secundario E. Borgnine, que por otro lado su rostro tan característico camufla su expresiones de alegría, enfado, ira, tristeza, etc prácticamente conocemos sus estados por su verborreica labia.
Tiene cierto encanto conocer como se ligaba en el Nueva York del 55, ver una bola de discoteca en el Stardust, quedarnos asombrados que con 56 años eras una vieja de solemnidad, que la religión y la familia de esta segunda generación de italianos tenía una influencia rotunda y fatal, que estos treintañeros leían novela negra dura, los cómics del periódico y las mujeres y el deporte eran sus temas de conversación, hay cosas que no cambian.
Marty no deja de ser una historia intrascendente, un divertimento ajustado en tiempo y una película sobrevalorada.

Pero que bien le sienta a Delon la cara ropa de su amigo rico, mejor que a él, si señor. Y es que eso de la estética en este comienzo de la década de los sesenta es un valor que sigue subiendo en las películas de culto modernistas.
R. Clément consigue mostrarnos la ambigüedad entre el bien y el mal que es característica común de las novelas de Patricia Highsmith donde el crimen queda difuminado entre culpabilidades y sujetos incapaces.
Las interpretaciones son creíbles, destacando a un Delon que se basta para llevar el peso del papel principal, aunque en el otro lado de la balanza Marie Laforet se muestra discreta,con una sola expresión de tortura permanente en su rostro y unos gritos para demostrar que está enfadada, tampoco su papel daba para más.
Y con un final inesperado y abierto, tras una más que entretenida historia de suspense poco convencional en una Italia entre costumbrista y cosmopolita, A pleno sol deja un nivel muy alto difícil de superar para posteriores secuelas.

Se lo han currado estos chicos del "docu" siguiendo los pasos del fugitivo Anglés.
El reportaje se apoya en la profusión de imágenes de TV que existen de la época, unos bien traídos invitados que aportan testimonios de primera mano ya que ellos mismos formaron parte de la investigación aquellos días y los propios directores como guías de las andanzas de este villano.
Los tres episodios consiguen atraparte con el dinamismo frenético de la huida que expone hechos corroborados por testigos, no hace sangre con la poco profesional, por definirlo de una forma suave, actuación de la Guardia Civil, ni se vuelve melodramático, al estilo de los seriales norteamericanos, aquí dosifican la intriga de forma periodística. Cuando se pierde la pista esboza hipótesis refrendadas por supuestos informantes a través de una investigadora de la que no se dan muchos detalles de su elección para esta serie, incluso asoma una subtrama sobre el extraño enriquecimiento de esta humildísima familia que se mueve entre la delincuencia, el trapicheo, la violencia y el alcoholismo aunque esto daría para otro equipo de investigación.
Y como en todos estos documentales en el que el desenlace es un misterio, véase los tres fugados de Alcatraz o que fue de D. B. Cooper que saltó en paracaídas desde un 727 con un buen botín, Anglés: Historia de una fuga no termina con el último capítulo, suscita opiniones, debates, conjeturas, guiones que escribimos nosotros mismos que empiezan con un "Yo creo que....."

Aún sesenta años después y con toda la tecnología actual, los adolescentes siguen exclamando ¡que aburrimiento! o ¿qué hacemos esta tarde? frases que se escuchan en más de una ocasión en esta cinta.
Ferreri logra reflejar con fidelidad esa edad en la que ya hace años que has dejado de ser un niño pero el mundo de los adultos todavía te excluye. Apoyándose acertadamente en estas actrices y actores que no volvieron a realizar otra incursión en el mundo cinematográfico, que no son unos Travolta y Olivia Newton-John bastante talluditos para representar chavales de instituto, aquí no se les puede negar que representan milimétricamente la edad de sus personajes otorgándole más credibilidad si cabe a la historia.
Otro aporte al realismo de "Los chicos" son esas impagables imágenes del Madrid del 59 durante la primavera en la que el protagonista callejero es la zona de Diego de León durante la construcción del Palacio de los deportes (1958-1960) auténtico representante de un Madrid de clase media, un Madrid de barrio.
Puede que algún día aparezca, en un cajón olvidado, una copia sin censurar de "Los chicos" que incluso no supere a la que ha llegado a las pantallas.
En este montaje, tras la inspección del censor, nos deja una forma de contar sin explicaciones excesivas dejando al espectador que encuentre las suyas: un padre ausente que envía dinero, un adulterio, una prostituta que empuja al Negro en un bar para captar un cliente. Todo ello es parte de las vidas de estas chicas y chicos que si bien nos lo cuenta así Ferreri como si tras la censura empalmara la cinta con adhesivo tratando de que los saltos no fueran abruptos, en general no desentona dándole ese aire de autenticidad argumental.
Si ahora, abuelas y abuelos de setenta y ochenta años, nos contaran sus vicisitudes de cuando tenían la edad de los protagonistas urbanos de esta película ¿No se parecerían bastante a la de cualquier otra generación?

Al comienzo del documental Andy Partridge confiesa, con amplio sentido del humor, que odia los "Docu-Rock", que todos están cortados por el mismo patrón, aseveración con la que no puedo estar más de acuerdo y le sugiero, además de a todo aquel que lea la reseña, que visione "Todas aquellas noches sin dormir" abstracto enfoque de la noche varsovita y modelo de construcción para los que quieren explorar un nuevo concepto de documental sobre música.
Metámonos en harina después de este preámbulo. No puedo ser objetivo con XTC a los que escuchaba en el 79 en esos programas vanguardistas de Onda Dos y a los que vi junto a Dr Feelgood y Police en el campo del "Mosca" pero no me voy a dejar llevar por mis preferencias musicales me ceñiré a lo técnico.
Roger Penny y Charlie Thomas, que ya tenían la experiencia de haber hecho otro reportaje sobre 10cc, se apoyan para hacer su "Docu-Rock" en maquetas y muñecos, otros lo hacen en dibujos o plastilina animada, nada que objetar mientras no se abuse del recurso o visualice la obviedad una y otra vez: "Fué como un choque de trenes" ¿Y qué vamos a ver en la maqueta?
Los personajes que aparecen son de justicia los propios integrantes del grupo destacando la figura del propio Andy P., no os perdáis una grabación en la que imita en diferentes tonos a los Smiths, the Cure y Bob Dylan la forma de interpretar una de sus canciones, memorable.
El montaje de las conversaciones sabe mostrar las buenas sensaciones y el sentido del humor de Andy, extrae de los otros componentes declaraciones y opiniones jugosas, aparece un Stuart Copeland alias KlarK Kent de forma acertadísima aunque no se le saque todo el jugo de su experiencia con XTC y en el apartado negativo nada aportan otros personajes en forma de grupo influido por XTC. Echo de menos un esfuerzo por contactar con productores y ejecutivos de disqueras con los que trabajaron pero sí es imposible su contacto mejor no rellenarlo con celebridades vacuas.
El recorrido temporal es adecuado, siguiendo las publicaciones de sus discos, concediéndole el minutaje que se merece por su coyuntura o éxito aun así echo en falta un enfoque del documental un poco más "artie" como representa el grupo sin forzar esa postura, solo hay que ver las portadas de sus discos y las letras en las que acertadamente Roger P. y Charlie T. hacen una parada en un pequeño escándalo sobre el engaño de la religión en una de sus canciones. Imagino que si el grupo a tratar fueran unos Talking Heads saldrían un montón de intelectualidades alabando la vanguardia que supuso la irrupción del grupo en aquel Nueva York.
En fin, nada nuevo bajo el sol. Pasé una hora y pico muy agradable escuchando ráfagas de canciones que hacía tiempo no reproducía y evocando esos años que me vienen a la memoria con ese buen rollo que aprecié en el concierto de Usera cuando Andy Partridge saltó al escenario en mitad de una canción de Police para vaciarle el contenido de una caja de corn flakes por la cabeza a Sting, que encaja la broma con el mismo sentido del humor que destila hoy en día Andy P.