brassneck: Básicamente es un documento sobre la reunión de 2006. Y sí que reconstruye mínimamente la historia del grupo, las entradas y salidas, el fracaso asumido, la movida de los primos -yo no pensé que había sido tan fuerte-, la separación -yo creía que habían acabado a hostias, Alfaro contra los demás, y éste dice que siguieron siendo amigos-, el regreso inesperado... Yo creo que si te haces una idea de lo que fueron en su momento y lo que han significado para muchos que vinieron detrás. Echo de menos una explicación más detallada de su progresión musical, la importancia de determinadas adicciones y determinadas personas -Isabel León, en concreto- en esas canciones. Del aspecto redentor de la música para alguien con una personalidad límite en algunos aspectos, de la importancia del paisaje y clima de un sitio como Alcadozo. El por qué del regreso. Pero a mi me parece que el documental lleva su propio ritmo, que nunca decae y que es el propio de una gira de una banda de rock, mantiene también una estructura coherente a su manera y convierte sus ciento y pico minutos en un soplo. Y la banda en directo -y en los ensayos- suena como un auténtico tiro.

Raflan: Que quieres que te diga. Me agota tanto plano del espejo delantero del autobús con lluvia, de ellos en el camerino sin decir nada de valor, de pruebas de sonido, de declaraciones insustanciales (el cura, carrillo, el manager) Apenas se les pregunta por las sensaciones que están viviendo. No sé, me parece una oportunidad perdida el tenerles juntos y no aprovecharlo. Y hay tantos temas que no se tratan, que duele que ese tiempo se ocupe en un fotógrafo revelando fotos, gente durmiendo en un autobús o momentos del directo. Pero bueno, siempre es un gusto oírles (aunque su música ya no me cause las mismas sensaciones que cuando era joven) y ese Alfaro guitarra en mano haciendo "Mi refugio" es conmovedor.

brassneck: ¿No has pensado que es que a lo mejor no tenían nada que decirse? Fuera del escenario apenas interactúan entre ellos, ni se miran, ni se hablan. Beben. Fuman. Ni cuentan chistes, ni gastan bromas, ni paran a mear. Solo en el local de ensayo y dando esa extraña sensación de como si mantuvieran las distancias. Como cuando el bajista le dice a Alfaro que se ha comido un estribillo y éste le dice que no, es algo tan forzado, tan antinatural. No sé, a mi me ha gustado mucho y eso que soy fan normalito. Creo que proporciona una mirada sobre Alfaro superficial pero fiel, como si no se atreviera a ir más allá porque la cámara tiene miedo, miedo de revelar demasiado. No sé explicarlo. Como persona Fernando me produce mucho desasosiego, sólo ves como es realmente sobre el escenario y no siempre, esos segundos ocasionales en lo que suelta o se le escapa la bestia. Y da miedo.

Pero bueno, queda la música. Y que música, macho.
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No sé porqué la gente sigue hablando de esta serie como "de comedia". A mi me resulta inquietante y dolorosa, en cuanto al final resulta imposible separar realidad de ficción, persona de personaje. Un vuelve y revuelve sobre ella, porque un solo visionado no basta, porque las referencias entre capítulos son múltiples y solo viéndolos repetidas veces captas todos los matices. Y la desazón sigue, y la pena no se va, y el dolor pervive. Uno la ve y la revé, y se reconoce en muchos de los personajes, en muchas de las aventuras... en lo triste y a la vez hermosa que es la vida. Es como una de esas canciones amargas que te atrapan y de las que no puedes escapar, esas en las que el único consuelo es pensar "va, es solo una canción..." Es la no comedia, la de el bufón triste y la del payaso que con el corazón roto sigue actuando, la del patetismo tan ridículo que acaba arrancándote media sonrisa. Y acabas cada capítulo con el corazón encogido y deseando eso, que de verdad solo sea una serie.

Un poco de hype con "No Mires Arriba", ¿no? No pasa de ser una peliculilla entretenida, repleta de lugares comunes, una crítica política previsible e infantil, con un sarcasmo de andar por casa e ironía de baratillo para todos los públicos. Pero (casi) se redime en el tramo final merced a dos cosas. Una, esa última cena en la que un soberbio DiCaprio suelta eso de "en realidad, lo teníamos todo". Una obviedad tan obvia pero que deberíamos repetirnos a nosotros cada día en vez de ir lloriqueando por los rincones: sí, lo tenemos todo y no sabemos apreciarlo.

Y la segunda, que es casi más importante, la reivindicación de los maravillosos Mills Bros., un trío que no escuchaba desde hace diez mil años y cuyo único disco que tengo de ellos he debido rebuscar para celebrar como Dios manda este segundo día de Navidad. Felices Fiestas. Ahora, sí.

Mare meua, vaya puta animalada. Nada que no supiéramos, pero la combinación de música, imágenes, voces, composición y montaje la convierte desde ya en pieza básica no solo para fans de la banda, sino para cualquier persona mínimamente interesada en el rock, porque como todo el mundo sabe, VU fueron una de las cinco bandas que cambiaron para siempre la historia de este. Matiz que hubiera estado bien quedara meridianamente claro dejando que algún otro músico aparte de Jojo manifestara la influencia de esos discos en su música y la de tantos otros.

Pese al inevitable resumen que implica condensar en apenas dos horas -que se hacen cortas- la montaña rusa que fueron esos años, los fans agradecerán escuchar la versión personal de cada uno de los protagonistas en su propia voz. Para los que no nos manejamos en inglés, lo más recomendable es verla con subtítulos la primera vez para pillar básicamente la historia, y así en posteriores visionados olvidarnos de leer y poder captar todos los matices de la avalancha de imágenes y sonidos que se nos viene encima.

Un buen documental sin duda, que funciona a dos niveles. Por un lado, revisa la vida y carrera de Ziva Postec, cuyo CV profesional como montadora acumula maestro tras maestro, pero es cuando nos adentramos en su faceta más humana y personal cuando de verdad deslumbra y fascina. Sin dejar al lado ninguno de los momentos más oscuros y (casi) siempre con una sonrisa en los labios, acabas cayendo rendido a sus encantos, tanto intelectuales como humanos. No niego que llegué a él por la necesidad de saber más sobre la génesis de esa bestialidad conocida como "Shoah" (Claude Lanzmann, 1985), pero he acabado fascinado por la persona. Un maravilloso descubrimiento.

Y luego está la otra lectura del documental, que funciona como una coda imprescindible para entender lo que significa "Shoah", a la que me atrevo a calificar como una de las mejores películas, documentales o no, de la historia. Y es que Ziva dedicó nada menos que seis años, que se dice pronto, a montar las 350 horas de material que había rodado Lanzmann. Un trabajo de héroes que acabó convertido en una obsesión para todos los implicados, a los que acabó pasando factura tanto a nivel físico como emocional, destrozando nervios y familias. Como ella reconoce, Lanzmann no era precisamente un encanto de persona, pero tenía una misión y todo lo demás devino accesorio. Ziva se embarcó a muerte en el proyecto, que solo finalizó cuando, agotados, vieron que era imposible añadir nada más. Y pese a todo (recordemos la anécdota del día del estreno, cuando Lanzmann le dice que deje de seguirla como un cachorrillo), comenta con orgullo que él había hecho su película pero ella también sabía que había realizado su mejor trabajo.

Otro de los puntos fuertes es como este documental ayuda a comprender porque “Shoah”, un documental de casi diez horas, sin apenas música ni imágenes antiguas, “solo” entrevistas y paisajes es tan enorme como fascinante, como a pesar de su duración y aparente aridez es posible someterlo a varios visionados sin aburrirte nunca y apreciando nuevos detalles cada vez. Sería tontería que un analfabeto como yo tratara de explicarlo en unas pobres líneas, cuando en este documental que ahora reseño hay varios expertos que dejan meridianamente claro los mecanismos del mismo, como no hay nada dejado al azar: las voces, los paisajes, los silencios, las lágrimas… Te ofrece nuevas pistas, nuevos enfoques, que enriquecerán cualquier revisión de esa obra maestra. Y gran parte del mérito de ello es precisamente de Ziva, que organiza y sabe buscar en cada momento la lata que contiene ese pedazo de película, a veces unos breves segundos, que da sentido a todo ese monumento y homenaje. En resumen, un entretenido documental que es un acto de justicia más que cualquier otra cosa.