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Rusia · Stalingrado
Críticas de Ferdydurke
23 de diciembre de 2016
9 de 16 usuarios han encontrado esta crítica útil
Hace no tanto tiempo había que irse al África negra, a las selvas asiáticas, al Machu Picchu por lo menos si querías catar oro, buscar aventuras y probarte como hombre; era necesario cruzar mares, atravesar bosques y escalar montañas; enamorar reinas, liderar revoluciones, cazar ballenas, combatir leviatanes y disfrutar ominosas cárceles turcas, de lo contrario eras menos que cero, nada valías ni significabas, un simple superviviente, un triste ser humano más, póngase a la cola.
Ahora ya no. Vivimos tiempos de derribo y pena, no somos más que pálidas sombras, estamos enchufados a mil máquinas, atrapados en el sofá y esclavos de infinidad de pantallas. Los amores son virtuales, las aventuras ni en sueños son imaginables y la emoción se reduce al deporte de masas.
Y los tesoros están en... Rumanía, país del que pensábamos que solo salían/exportaban vampiros malvados, dictadores crueles, artistas feroces, futbolistas curiosos o pulp criminales. Pues no, en el terreno de sus casas maternas les aguardan mil maravillas, rubíes, diamantes, esmeraldas y todo lo que tú más quieras. Solo hace falta una pala, un detector de metales y mucha paciencia. Eso parece, esa es la esperanza de estos amigos y vecinos tan majos y simpáticos que quieren salir de pobres, acogotados por la crisis mala, y allá que van con todo.
Y la idea era o es buena y graciosa y absurda y brillante. Pero la película, mala a morir y a rabiar, un ejercicio de tedio contenido y estirado sin compasión, gracia ni arte ninguno; una suma insoportable de escenas vacías y tontas que avanzan como si el tiempo se hubiera derretido y el espectador se hubiese convertido en una especie de potro de tortura.
La intención es buena y se entiende. Se trata de lograr humor y verdad a través del contraste que surge al narrar un hecho extraordinario, icónico, que procede de la mitología más juvenil y aventurera, La isla del tesoro, por ejemplo, desde el punto de vista de la vida gris y rutinaria de dos individuos rumanos de medio pelo y muy pocos dineros, que de ese choque de planos o realidades, una imaginada, deseada y legendaria y la otra fea, aburrida y lamentable, prenda la chispa que desvele el mundo en su ridícula majadería y poco seso y sentido, en su tierna pequeñez y candorosa estupefacción.
Pero no vale con la premisa ni el enunciado, todo eso hay que arroparlo y contarlo, hay que guionizarlo y darle forma y ritmo, hay que saber dosificarlo y mostrarlo con aliento y pericia, algún sentido. Y de todo eso aquí no hay nada, apenas rastro, solo un fárrago moroso, muermo y botarate que es más papilla llena de tranquilizantes que algo parecido a una comedia con algún trasfondo.
Solo se me ocurre una manera de verla si no quieres que te tumbe del todo del golpe, que cada cinco segundos recuerdes la intención de los autores y te digas, sí, claro, mira qué absurdo todo, fíjate qué gracioso esto y qué divertido aquello otro, y así, tal vez, a fuerza de mentirte y sugestionarte, seguramente ni te rías ni disfrutes mucho tampoco, seamos sinceros, pero por lo menos evitarás el sueño profundo o el cabreo redomado.
Acabo: impecable en su propuesta, admirable, simpática y sencilla; insufrible, horrorosa en su resultado, mucho peor si cabe que cavar zanjas mínino ocho horas al día.
Ahora ya no. Vivimos tiempos de derribo y pena, no somos más que pálidas sombras, estamos enchufados a mil máquinas, atrapados en el sofá y esclavos de infinidad de pantallas. Los amores son virtuales, las aventuras ni en sueños son imaginables y la emoción se reduce al deporte de masas.
Y los tesoros están en... Rumanía, país del que pensábamos que solo salían/exportaban vampiros malvados, dictadores crueles, artistas feroces, futbolistas curiosos o pulp criminales. Pues no, en el terreno de sus casas maternas les aguardan mil maravillas, rubíes, diamantes, esmeraldas y todo lo que tú más quieras. Solo hace falta una pala, un detector de metales y mucha paciencia. Eso parece, esa es la esperanza de estos amigos y vecinos tan majos y simpáticos que quieren salir de pobres, acogotados por la crisis mala, y allá que van con todo.
Y la idea era o es buena y graciosa y absurda y brillante. Pero la película, mala a morir y a rabiar, un ejercicio de tedio contenido y estirado sin compasión, gracia ni arte ninguno; una suma insoportable de escenas vacías y tontas que avanzan como si el tiempo se hubiera derretido y el espectador se hubiese convertido en una especie de potro de tortura.
La intención es buena y se entiende. Se trata de lograr humor y verdad a través del contraste que surge al narrar un hecho extraordinario, icónico, que procede de la mitología más juvenil y aventurera, La isla del tesoro, por ejemplo, desde el punto de vista de la vida gris y rutinaria de dos individuos rumanos de medio pelo y muy pocos dineros, que de ese choque de planos o realidades, una imaginada, deseada y legendaria y la otra fea, aburrida y lamentable, prenda la chispa que desvele el mundo en su ridícula majadería y poco seso y sentido, en su tierna pequeñez y candorosa estupefacción.
Pero no vale con la premisa ni el enunciado, todo eso hay que arroparlo y contarlo, hay que guionizarlo y darle forma y ritmo, hay que saber dosificarlo y mostrarlo con aliento y pericia, algún sentido. Y de todo eso aquí no hay nada, apenas rastro, solo un fárrago moroso, muermo y botarate que es más papilla llena de tranquilizantes que algo parecido a una comedia con algún trasfondo.
Solo se me ocurre una manera de verla si no quieres que te tumbe del todo del golpe, que cada cinco segundos recuerdes la intención de los autores y te digas, sí, claro, mira qué absurdo todo, fíjate qué gracioso esto y qué divertido aquello otro, y así, tal vez, a fuerza de mentirte y sugestionarte, seguramente ni te rías ni disfrutes mucho tampoco, seamos sinceros, pero por lo menos evitarás el sueño profundo o el cabreo redomado.
Acabo: impecable en su propuesta, admirable, simpática y sencilla; insufrible, horrorosa en su resultado, mucho peor si cabe que cavar zanjas mínino ocho horas al día.
17 de noviembre de 2016
9 de 16 usuarios han encontrado esta crítica útil
Cámara tartamuda, montaje ratonero, historia risible, actores de pena..., para qué seguir, acojona de lo mala que es.
Pueril, ridículo ejercicio de repetición que recurre al barullo, el ruido, el gruñido y la tontada como lamentables intentos de crear un mínimo de tensión o espanto que nunca desgraciadamente llega. Ni hablar de trivialidades como pueden ser la creación de personajes o el desarrollo sensato de los sucedidos aquí tristemente acaecidos; se acumulan los hechos de forma tan absurda como vergonzosa, no atienden a ningún sentido o credibilidad. Es alboroto porque sí; podría reducirse todo a una especie, si fuésemos buenos y le quisiéramos dar un sentido más bien humorado, de estampida de jabalíes, a un árbol movido por el viento, una casa en ruinas y muchos truenos. Pero ni eso, nada se entiende ni importa una mierda, es confusión, disparate, mucha imbecilidad, a espuertas, como si sobrara o la regalaran. Como si el hermoso Depredador de McTiernan se hubiera liado con la bruja Lola y la película fuera su apogeo nupcial, coyunda de monstruos dirigida por un ciego, montada por un manco y sonorizada por un sordo.
No hay nada a lo que agarrarse, es vacía por completo. Causa un sopor que tiende al mareo atontado y que cuando puede empezar a cabrear ya de verdad, se acaba, a Dios le damos las gracias.
Realmente sorprende por su indigencia e idiotez. Pero tampoco mucho, es demasiado corta, boba y humilde como para herir sensibilidad alguna.
Pueril, ridículo ejercicio de repetición que recurre al barullo, el ruido, el gruñido y la tontada como lamentables intentos de crear un mínimo de tensión o espanto que nunca desgraciadamente llega. Ni hablar de trivialidades como pueden ser la creación de personajes o el desarrollo sensato de los sucedidos aquí tristemente acaecidos; se acumulan los hechos de forma tan absurda como vergonzosa, no atienden a ningún sentido o credibilidad. Es alboroto porque sí; podría reducirse todo a una especie, si fuésemos buenos y le quisiéramos dar un sentido más bien humorado, de estampida de jabalíes, a un árbol movido por el viento, una casa en ruinas y muchos truenos. Pero ni eso, nada se entiende ni importa una mierda, es confusión, disparate, mucha imbecilidad, a espuertas, como si sobrara o la regalaran. Como si el hermoso Depredador de McTiernan se hubiera liado con la bruja Lola y la película fuera su apogeo nupcial, coyunda de monstruos dirigida por un ciego, montada por un manco y sonorizada por un sordo.
No hay nada a lo que agarrarse, es vacía por completo. Causa un sopor que tiende al mareo atontado y que cuando puede empezar a cabrear ya de verdad, se acaba, a Dios le damos las gracias.
Realmente sorprende por su indigencia e idiotez. Pero tampoco mucho, es demasiado corta, boba y humilde como para herir sensibilidad alguna.
SPOILER: El resto de la crítica puede desvelar partes de la trama.
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14 de abril de 2016
9 de 16 usuarios han encontrado esta crítica útil
Que si había cambiado, innovado y enfriado, que si giro o volantazo inesperado, que nuevos aires, más tristes y solemnes. Vamos, que casi irreconocible y voy yo, es lo que tiene, y me encuentro al mismito de siempre. Sí, a Pedro, el recurrente, el ínclito, el que viste y calza. Quizás sin el interludio humorístico de otras veces y un poco más redundante, si cabe, de lo habitual. Pero por lo demás... : mujer doliente con pasado desgarrado, contraste ciudad-vida rural, arrebatos coloridos, rojos sufrientes, muñecas rusas como modus vivendi narrativo, culpas enroscadas sobre sí mismas, como serpientes, mujeres descoyuntadas, hospitales revisitados y enfermedades terribles, muertes, desgracias y espantos, mil explicaciones y vuelta a empezar, depresiones, goterones y hundimientos, en fin, ese realismo más fantástico y delirante que la turbulenta y angustiada mente del bueno de K. Dick en sus horas más creativas y paranoicas, o lo mismo, un artificio melodramático mezcla de tantas cosas contradictorias (el discreto encanto de la burguesía, fashion victim y pijerío como religión cruzada con campo recién salido de un anuncio de miel y mar de postal al por mayor, maqueado todo, embutido en unos colores, unas casas y unos vestidos y adminículos varios robados a alguna revista de moda, de cotilleos o tal vez desfile de modistillo con ínfulas. Dame una mujer estupenda, culta y pasional que se parta en dos y acabe en el consultorio sentimental de la señora Francis. Amor y Lujo remozados con una capa de modernidad chillona y agresiva, como de nuevo rico cultural, libresca y citadora, de muy mal gusto, más un toque de conciencia melosa, autocomplaciente y empaquetada con aires de grandeza cursis e histriónicos; blando todo finalmente, sin pegada ni fuerza ni crítica ni nada, un producto domesticado y amanerado que a pesar de sus contorsiones solo es una remodelación más del culebrón de toda la vida del señor, esta vez en los tiempos de la democracia, el multiculturalismo, el progreso, el capitalismo, el gilipollismo, la globalidad y todas esas zarandajas o cosas tan importantes que nos traen de cabeza y a las que algunos, privilegiados ellos, se adaptan tan bien que les dan lustre mientras hacen boyante negocio y muy premiada carrera) y contadas con tanta unción, desvarío y seriedad que uno termina entre muy distanciado y muy cansado después de todo, sin ganas de saber nada más de esos personajes tan poco creíbles y sus enredos tan sobreexplicados y fútiles.
Adapta a Munro, pero la hace suya, y quizás la enmaraña y estropea, abusa de ella y junta mucho cuento que acaba saturado de tanto drama y muerte afrentosa. La historia no respira, cada diálogo vuelve a recurrir a un pasado que de tan trasegado y transitado parece el famoso metro de Tokio que siempre salde en el telediario infestado de gente mala en hora punta.
Mucho ornato y mucha pose, el esfuerzo denodado por marcar un paquete cultural, y autoral, como si tuviera un gran complejo al respecto y, como contrapeso, exagerara tanto el gesto, se desbordase, ese exceso, que se nos cae sin remedio; prosa relamida y afectada que se pretende poesía del silencio y deviene masa fofa y pesada.
Adapta a Munro, pero la hace suya, y quizás la enmaraña y estropea, abusa de ella y junta mucho cuento que acaba saturado de tanto drama y muerte afrentosa. La historia no respira, cada diálogo vuelve a recurrir a un pasado que de tan trasegado y transitado parece el famoso metro de Tokio que siempre salde en el telediario infestado de gente mala en hora punta.
Mucho ornato y mucha pose, el esfuerzo denodado por marcar un paquete cultural, y autoral, como si tuviera un gran complejo al respecto y, como contrapeso, exagerara tanto el gesto, se desbordase, ese exceso, que se nos cae sin remedio; prosa relamida y afectada que se pretende poesía del silencio y deviene masa fofa y pesada.
SPOILER: El resto de la crítica puede desvelar partes de la trama.
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11 de febrero de 2024
8 de 14 usuarios han encontrado esta crítica útil
La peor no, la mejor tampoco, vamos, ahí anda, en el puto punto medio, del montón, malo, o ni siquiera eso, no llega a nada, no es nada, no concreta, ella es tan poca cosa, tan sin (a falta de) sustancia, tan anémica en todos los sentidos, intelectual, humana, cinematográficamente, tan cobarde, oportunista, traicionera, calculadora, ventajista y pretenciosa y empate a cero como la misma película o cosa.
Quiere quedar bien con todo el mundo, ser actual, enrollada, in, feminista, reírse de la tontería que nos asola noche y día con furia desmedida obsesiva (esa yoga adicta inui tan esquimal climática sexualizada por el patriarcado, esas periodistas grotescas de pesadilla con la pancarta en la frente tatuada y el alma en venta a toda hora, putas no, ni hablar, ni en sueños, qué más quisieran), enterada, guay, guapa, dramática, progresista juguetona, existencial, femenina, empoderada, autocrítica, hetero pero sin pasarse, no nos emocionemos, con la POLLA BLANDA, que dura hace daño, claro, obvio, y así con/son todo/s, sus novios, dos pasmarotes de mucho cuidado, dos pringados, apadrínelos, adóptelos, dos tontos del bote y de capirote al dejarse manipular torear (cantos de sirena, sabe bien a quién elige, no se le escapa una a todo ese maromo respecto, muermos de cuerpo entero pidiendo a gritos la final estocada, la puntilla, y la puntita) por esta petarda elementa tan floja siesa y tramposa que se deja caer querer en sus casas se cuela y en sus vidas se mete como la tenia, cuando chirría la marabunta, Alien 23.
La primera mitad quiere ser quinientos días juntos y (poco) revueltos europeos del norte, la leche, y vaya, se deja ver, una mediocridad dulce y pasable, bastante nula e inofensiva y afectada y chuchurría social demócrata y por momentos hasta curiosa o interesante, relajada, calmante. La segunda parece ponerse seria y tremenda y da para abrirse las venas con una compresa por artificial, ridícula, tediosa infinita y finalmente tan tonta.
Quiere quedar bien con todo el mundo, ser actual, enrollada, in, feminista, reírse de la tontería que nos asola noche y día con furia desmedida obsesiva (esa yoga adicta inui tan esquimal climática sexualizada por el patriarcado, esas periodistas grotescas de pesadilla con la pancarta en la frente tatuada y el alma en venta a toda hora, putas no, ni hablar, ni en sueños, qué más quisieran), enterada, guay, guapa, dramática, progresista juguetona, existencial, femenina, empoderada, autocrítica, hetero pero sin pasarse, no nos emocionemos, con la POLLA BLANDA, que dura hace daño, claro, obvio, y así con/son todo/s, sus novios, dos pasmarotes de mucho cuidado, dos pringados, apadrínelos, adóptelos, dos tontos del bote y de capirote al dejarse manipular torear (cantos de sirena, sabe bien a quién elige, no se le escapa una a todo ese maromo respecto, muermos de cuerpo entero pidiendo a gritos la final estocada, la puntilla, y la puntita) por esta petarda elementa tan floja siesa y tramposa que se deja caer querer en sus casas se cuela y en sus vidas se mete como la tenia, cuando chirría la marabunta, Alien 23.
La primera mitad quiere ser quinientos días juntos y (poco) revueltos europeos del norte, la leche, y vaya, se deja ver, una mediocridad dulce y pasable, bastante nula e inofensiva y afectada y chuchurría social demócrata y por momentos hasta curiosa o interesante, relajada, calmante. La segunda parece ponerse seria y tremenda y da para abrirse las venas con una compresa por artificial, ridícula, tediosa infinita y finalmente tan tonta.
SPOILER: El resto de la crítica puede desvelar partes de la trama.
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4 de septiembre de 2021
8 de 14 usuarios han encontrado esta crítica útil
El indiano y su fracaso.
A todo trance. Menudo plantel. Esa ralea. La decisión de Sophie. Pacto entre caballeros. El gran salto.
Ese doblaje es un crimen de lesa humanidad, te saca de la película de entrada, de buenas a primeras, la falsea, simboliza el cine de Garci, el rechazo furibundo a la vida, a las posibles imperfecciones humanas, al titubeo, el arte como ejercicio de necrofilia, lo que se describía en el coleccionista de Wyler, algo enfermizo y terrible, el miedo a la verdad, el odio a la ambigüedad o lo libre, el preciosismo ensimismado, amor a los juguetes, a lo truncado, a lo que no protesta, carraspea o se mueve, ni caga o bosteza, se deja hacer como una muñeca, y que además supone una importante humillación a los actores a los que supuestamente tanto se quiere, los pobres, hasta la voz se les quita, su esencia, lógico que Valero le demandara y ganara, gran hazaña.
Y esa música constante es un atropello, un empalago, un infierno, a sangre y fuego.
Un todo acartonado y geriátrico, museo de cera, maniquíes, muertos vivientes, reunión de fantasmas, cenáculo de ánimas en pena, el pueblo maldito, los otros, tanta tumba.
La película es reaccionaria y clasista a todo dar o poder. La aristocracia es santa, el pasado, egregio, el resto, todos los de más abajo, como una cascada o un gran manantial, una pirámide por la cual la mierda cae, es un estercolero, lleno de gente hedionda y miserable, lo peor de cada casa, de la faz de la tierra.
Se contraponen una serie de valores; valor, honor, grandeza, verdad, arrojo, inteligencia, gallardía, bizarría, bravura versus mentira, cobardía, bajeza, avaricia, miseria, engaño, vileza, mediocridad, comedia.
La idealización de don Rodrigo es excesiva, un poquitico, algunos pueblos bellos asturianos tal vez se pasen por ejemplo, la crueldad brutal con la que se trata a sus muchos enemigos, por el contrario, es justa y merecida, siempre necesaria, corta si cabe, o qué decir de la entente abismal infernal formada por el clero, dios nos salve de ellos, la medicina, cuanto más lejos, mucho mejor, aparta de mí este cáliz, la política, ese engendro del averno, cutre teatro de variedades, y el funcionariado que trepa hasta el cielo, vade retro ese grupo entero o gueto, no lo quiero, en definitiva, las cuatro patas del mal absoluto, la carcoma de la sociedad, el horror encarnado, sin solución ni posible perdón, los tiempos modernos tan democráticos en toda su abominación/aberración, en canal abiertos. En ese sentido, está bien reflejado el hecho nefando que supone observar cómo se relevan la religión y la ciencia a la hora de venderse al mejor postor y obedecer a todo correr los mandatos del dinero ciego en ese intento desesperado por encerrar al animal viejo y barbado bajo falsa bandera.
Glotonería y arribismo secular. Gula y prostitución moral. Vil metal.
A todo trance. Menudo plantel. Esa ralea. La decisión de Sophie. Pacto entre caballeros. El gran salto.
Ese doblaje es un crimen de lesa humanidad, te saca de la película de entrada, de buenas a primeras, la falsea, simboliza el cine de Garci, el rechazo furibundo a la vida, a las posibles imperfecciones humanas, al titubeo, el arte como ejercicio de necrofilia, lo que se describía en el coleccionista de Wyler, algo enfermizo y terrible, el miedo a la verdad, el odio a la ambigüedad o lo libre, el preciosismo ensimismado, amor a los juguetes, a lo truncado, a lo que no protesta, carraspea o se mueve, ni caga o bosteza, se deja hacer como una muñeca, y que además supone una importante humillación a los actores a los que supuestamente tanto se quiere, los pobres, hasta la voz se les quita, su esencia, lógico que Valero le demandara y ganara, gran hazaña.
Y esa música constante es un atropello, un empalago, un infierno, a sangre y fuego.
Un todo acartonado y geriátrico, museo de cera, maniquíes, muertos vivientes, reunión de fantasmas, cenáculo de ánimas en pena, el pueblo maldito, los otros, tanta tumba.
La película es reaccionaria y clasista a todo dar o poder. La aristocracia es santa, el pasado, egregio, el resto, todos los de más abajo, como una cascada o un gran manantial, una pirámide por la cual la mierda cae, es un estercolero, lleno de gente hedionda y miserable, lo peor de cada casa, de la faz de la tierra.
Se contraponen una serie de valores; valor, honor, grandeza, verdad, arrojo, inteligencia, gallardía, bizarría, bravura versus mentira, cobardía, bajeza, avaricia, miseria, engaño, vileza, mediocridad, comedia.
La idealización de don Rodrigo es excesiva, un poquitico, algunos pueblos bellos asturianos tal vez se pasen por ejemplo, la crueldad brutal con la que se trata a sus muchos enemigos, por el contrario, es justa y merecida, siempre necesaria, corta si cabe, o qué decir de la entente abismal infernal formada por el clero, dios nos salve de ellos, la medicina, cuanto más lejos, mucho mejor, aparta de mí este cáliz, la política, ese engendro del averno, cutre teatro de variedades, y el funcionariado que trepa hasta el cielo, vade retro ese grupo entero o gueto, no lo quiero, en definitiva, las cuatro patas del mal absoluto, la carcoma de la sociedad, el horror encarnado, sin solución ni posible perdón, los tiempos modernos tan democráticos en toda su abominación/aberración, en canal abiertos. En ese sentido, está bien reflejado el hecho nefando que supone observar cómo se relevan la religión y la ciencia a la hora de venderse al mejor postor y obedecer a todo correr los mandatos del dinero ciego en ese intento desesperado por encerrar al animal viejo y barbado bajo falsa bandera.
Glotonería y arribismo secular. Gula y prostitución moral. Vil metal.
SPOILER: El resto de la crítica puede desvelar partes de la trama.
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