El género fantástico, el terror y la ciencia ficción están habituados a doblegar sus barreras para abordar diversas temáticas e introducir en su relato puntos de vista variados e innovadores. The Pregnant Tree and the Goblin se basa del documental y de la teatralización para recrear una terrible historia sucedida en Corea del Sur, concretamente en la ciudad de Uijungbu, donde gran cantidad de jóvenes eran llevadas para ejercer la prostitución. Los soldados que vivían en la base militar estadounidense eran los clientes que satisfacían sus bajas pasiones con las mujeres que eran llevadas allí. A través del relato de Insoon, una mujer que ejerció la prostitución durante más de 40 años, se va formando una historia en la que ficción y realidad se entremezclan. Lo mismo sucede con el propio formato del documental, el cual pasa de forma natural de mostrar escenas reales de la vida en la aldea a teatralizar historias oníricas de fantasmas que sirven a la protagonista para enfrentarse a sus miedos y acontecimientos pasados. Con una voz en off omnipresente en el film que relata las fábulas fantasmagóricas mientras la imagen se pasea por las calles y los restos de los locales de alterne, los trágicos hechos del pasado quedan difuminados, como sucede en la mente de una Insoon envejecida y maltratada. Una propuesta poco accesible y agotadora en formato y enfoque que probablemente no sea del agrado del que busque conocer los hechos acontecidos al detalle.

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La culpabilidad y la necesidad de obtener respuestas a preguntas que de base están mal formuladas son sentimientos habituales en personas que han sufrido un abandono. Sentir que alguien se ha marchado por algo que se ha hecho, dicho o por las pequeñas cosas que genera la convivencia, resulta demoledor para el estado anímico de una persona. Si ese abandono es por parte de una persona con la que se unen lazos de sangre, el dolor parece que se acentúa irremediablemente, pero, ¿hemos de vivir acomplejados y obsesionados por el abandono de esa persona? ¿No es mejor enfocar toda esa energía hacia quienes se preocupan por nosotros? ¿Las que siempre han estado a nuestro lado? La familia y la amistad son algo moldeable, pueden variar con el tiempo (de hecho, lo hacen) y hemos de saber apreciarlas en sus cambios a lo largo de la vida. Digna del mejor cine independiente americano que trata temáticas vinculadas a la adolescencia de forma optimista y generando emociones sin ser sentimentalista, llega A Boy and Sungreen, ópera prima dirigida y escrita por la surcoreana Ahn Ju Young. Cargada con la energía de la juventud, plasma de forma excelente esa edad en la que las emociones están a flor de piel y todo se vive con intensidad, mezclando de forma excelente el sentido del humor con el drama y puntuales momentos melodramáticos. La búsqueda de Bo-Hee se torna una profundización en la identidad propia del protagonista, todo enmarcado con un punto de vista lleno de luminosidad y optimismo gracias a unas fotografía, música e interpretaciones que confieren al relato cierto aura de cuento. Una delicia de las que deja una dulce sonrisa sin llegar a empalagar.

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La presión por cumplir las expectativas sociales (tener el mejor de los empleos, ser una persona de éxito, tener pareja, formar una familia …) hace que muchas personas se vean asfixiadas y dirigidas hacia decisiones que las hacen infelices. En un país como Corea del sur, ese éxito es algo que se exige a todos los niveles y viene impuesto desde una edad bien temprana, especialmente a las mujeres, teniendo que ser atractivas, profesionales referenciadas y con un límite de edad muy marcado para casarse y tener hijos. La protagonista de Our Body está precisamente en esa tesitura. Tiene 31 años y lleva 8 preparando un proceso de oposiciones que le permitirá ser funcionaria del estado, pero la depresión y la ansiedad se apoderan de ella. ¿Hasta qué punto ha decidido que lo mejor para su futuro es conseguir esa plaza? ¿Realmente quiere seguir estudiando para optar a ese empleo? Entonces, ¿por qué se siente tan apática e infeliz? Ese enfrentamiento entre lo que la sociedad nos exige y la búsqueda de una identidad que nos defina y nos haga felices como individuos es el principal tema que trata el film. Una pequeña historia filmada de forma íntima en el que el lema de “Mens sana in corpore sano” rige una historia enmarcada en una ciudad de Seúl obsesionada con el estatus social, la edad y el trabajo.

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Tras la polémica generada por la aplaudida y abucheada A Ghost Story, un film que juega con los cánones del formato y del tiempo para reforzar su mensaje (causando desesperación entre sus detractores), llega Ghost Walk, una propuesta dirigida y escrita por la cineasta Yu Eun-jeong que va en la línea de la película mencionada. De nuevo los fantasmas tienen el protagonismo en este film indie que modifica el paso del tiempo para narrar su historia y dejar algunas reflexiones por el camino. La trama se desarrolla durante el Chuseok, un período de vacaciones en Corea del sur en el que las familias se reúnen para honrar a sus antepasados y familiares fallecidos. La protagonista es una joven apática que sirve de analogía al desencanto que pueden sentir muchas personas jóvenes coreanas, que viven para el trabajo y no tienen otro objetivo en la vida. La protagonista fallece en extrañas circunstancias y aparece de nuevo en forma de fantasma. Un fantasma que se mueve hacia atrás en el tiempo con el objetivo de entender su muerte, aunque también servirá para darle un sentido a su infeliz existencia, cargada de aislamiento y soledad. Pese a tratarse de una historia de fantasmas con asesinatos de por medio, la película se decanta de forma más natural hacia el drama que hacia el terror. Los momentos de rareza, los saltos temporales y la incógnita de resolver el misterio son los puntos fuertes de un film que decae por su ritmo pausado y por un enmarañamiento innecesario de la trama en su recta final. Una modesta propuesta que deja atisbar algunas buenas ideas a lo largo de su metraje pero que no acaba de desarrollar su potencial.

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Es conocido por todo el mundo que a las personas que inician su periplo en el mundillo de la escritura se les aconseja que hablen de su entorno, de lo que más conocen, de sus experiencias y las experiencias de sus allegados. Las historias han de respirar veracidad y aunque se traten de temas muy localizados en una zona, cultura y momento determinados, los valores que transpiran de ellas fácilmente se vuelven universales. De lo focalizado a lo global, lo micro se convierte en macro. Esa premisa es abrazada por el documental A Corner Shop de Lee Suk-Gyung, quien se fijó durante cinco años en Picnic Cat, el pequeño negocio social de entrega de comida que estaba ubicado en su barrio. Un servicio de comida a domicilio dirigido por una mujer con conciencia social que apuesta por contratar a jóvenes con problemas en los estudios, para darles una segunda oportunidad enseñándoles un oficio y convirtiéndolos en responsables de su trabajo. El documental opta por introducir la cámara en el pequeño negocio y retratar de forma cercana e intimista el día a día de esos jóvenes, las bromas, las discusiones, los momentos de complicidad, las frustraciones y los sueños de futuro. Durante esos cinco años se suceden los momentos de prosperidad y los de crisis económica, las despedidas y las llegadas de jóvenes al negocio, y por encima de todo, como afecta la realidad de la situación de la empresa a las relaciones humanas. Hasta la más humilde de las empresas, con unos fuertes principios sociales, una apuesta por la proximidad y las segundas oportunidades para la gente joven, puede verse afectada por los males del capitalismo. La avaricia rompe el saco.

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