Dale cuartelillo al lado más retorcido y chusco de tu capacidad para defenestrar a los clásicos e imagínate que, pasados los años, el niño apadrinado por Satán al que paría Mia Farrow en 'Rosemary's Baby' (1968, Roman Polanski) se convirtiese en una zagala de buen ver -dependiendo de si eres de los que se tragaban 'El Mentalista' por Robin Tunney- destinada a ser copulada por Gabriel Byrne haciendo de la sobreactuación un diabólico arte en el que batirse contra Al Pacino, y a la que únicamente puede salvar el culo (amén por eso), a ella y a la humanidad, Arnoldo Commando atiborrándose de armas en el metro después de pasarse media película en un fincheriano -por momentos- reciclaje con más dinero -sólo un poco más- de 'El Mensajero del Infierno' (1994, Aaron Norris) sustituyendo el rostro de palo de Chuck Norris por las muecas imposibles, lloreras sin lágrimas y caretos con la mandíbula apretada de San Arnoldo de Schwarzenegger (chiste robado de una crítica de hace 25 años en Fotogramas) al que Myriam Margoyles forzó, desdén y falta de compañerismo mediante, a que, en una secuencia donde forcejean en el suelo, Arnie se tirase un cuesco en su cara: ni el meado explosivo de Gabriel Byrne puede rivalizar contra las flatulencias del Chuache.

Sí, Seagal estaba flaco. Sí, Seagal tenía pelazo real (aunque ya asomara el cartón). Y sí, a Steven Seagal le calientan la mejilla porque era un debutante, cosa que no deducirás por su interpretación porque... ¡hasta llora!
No podría decirse que aquí naciese una estrella a largo plazo salvo que entendamos por largo la primera mitad de la siguiente década, y que le precedía aún a título crediticio en circuitos marginales directos al pago por visión, antes de que metiese el pie... ¿en el ejército ruso?
El chef Andrew Davis le prepara un plato que sabe cocinar con los ojos cerrados -ya lo había hecho antes con Chuck Norris- para presentarlo en sociedad: el policíaco con venganzas. Y lo acompaña de otra doctorada del género ejerciendo de compañera, Pam Grier. El que carga la peor parte es el pobre Michael Rooker en una sola frase bacineando antes de que Seagal les recoloque la mano a unos parroquianos borrachuzos de bar.
Polis comprados, narcos en Chicago y zancadillas de políticos para que a Nico Toscani le resbalen los unos y los otros con tal de matar el tiempo desarticulando bandas y procurando que la consorte florero Sharon Stone -es lo que le tocaba- y su prole reciban el menor daño colateral posible. Una de acción de la Warner, y de las mejores en la filmografía de su ceñudo protagonista -como lo fue también la que volvería a reunirle con el futuro director de 'El fugitivo' o 'Reacción en cadena'-.
Ya sabes, una de esas gemas ochenteras en cuyo trailer o en su poster el tagline publicitario casi siempre empezaba por "One man...".
¡¡Ese Nico ahí dando leñaaa!!

Si los valientes visten de negro, los que además se postulan a convertirse en leyendas del cine de acción gastan un vigoroso mostacho que acojonaría a las moscas.
El segundo zarpazo -y el primero que conserva su popularidad intacta- de Chuck Norris en USA se anticipaba algunos años a 'Commando' (1986, Mark L. Lester) plantándole cara a una conspiración para el exterminio sistemático de antiguos miembros de un comando de élite al que perteneció otro mayor de nombre John y ultramolonazo apellido...
¡Quieren cazar a John T. Booker! Y para interceptar y machacar a sus verdugos, el rubiales -rubio natural, de momento- le confia los mandos de la dirección a Ted Post, un señor con sobrada experiencia en eso de que los héroes sean asediados por los suyos cuando acaban convirtiéndose en el enemigo -poco antes dirigió la mejor secuela de Harry Callahan, 'Harry el Fuerte'- y tiempo después tuvo los santos cojonazos de rodar un remake de 'La Diligencia' (1939, John Ford).
Pero vamos a lo que vamos, porque lo que aquí se marca es, al 70 y al 30 por cien, un pseudothriller político y un buen actioner de venganzas con el perseguido ex mercenario que se ventilará sin pestañear a los sicarios que le envíe James Franciscus -que repite con Ted Post, tras dirigirle en la televisiva 'Night Slaves' y en 'Regreso al Planeta de los Simios'-.
Eso sí, estamos ante el Chuck Norris de la década de los 70. Así que, pese al prólogo bélico -otro género en el que se refregaría lo suyo- vete preparando para un justiciero vengativo igualmente poco propenso -al menos en esta ocasión- a arrear leña (para la que tanto él como su hermano Aaron exhiben su valía en las puntualísimas coreografias de lucha).
Daba para más el asunto.

No todo el monte es orégano ni todo en el arte de cazar chupasangres se reduce a un Conde Drácula, con lo que aquí es donde queda relativamente claro que los propósitos de Hammer Films orbitaban según contasen con la disponibilidad de Christopher Lee para materializar más reyertas entre el bien y el mal en connivencia o bien turnándolo con un Peter Cushing también insustituible como el matachupópteros Van Helsing. Esta vez se juega los cuartos (y el cuello, aún más que de costumbre) para protegerse contra las mordidas del melindroso y seductor Barón Meinster al que aprisiona su madre en la mazmorra de su habitación sin gozar -Siglo XIX- de la posibilidad de pasarse el día jugando a videojuegos o troleando en las redes sociales.
El marrón se desencadena -literalmente- cuando el pre youtuber pionero atado con una cadena de acero por butaca y su sed de sangre como sustitutivo de las bebidas energéticas ha convencido a su nueva seguidora -una maestra más tonta que un zapato, la cargante Yvonne Monlaur- para que lo libere de su sufrido cautiverio. Una vez suelto el barón irá por ahí transformado en murciélago y suscribiendo aldeanas para su canal de tinieblas e inmortalidad.
Juraría que la taberna donde el sagaz Van Helsing otea que hay problemas es la misma que en su primera aventura, pero al margen de eso es evidente un empeño por magnificar moderadamente la acción, los escenarios -esto sí es un castillo, y no la finca rural de Lee en la primera- y esa atmósfera de gélido, rural y terrorífico folklore campesino siempre indispensable en la Hammer, aunque incorporando anecdóticamente la figura del alivio cómico presente en el Dr. Tobler (Miles Malleson).
Un espectáculo estimable en el que Terence Fisher rebasa su propio listón en la obra precedente. Lo único que me falta es ÉL.
La huella icónica delante de la cámara en esta ocasión corre por cuenta de la aviesa y hambrienta sonrisa de Andree Melly.
La resurrección de la otra aldeana a la que aborda Marie Deveraux no es menos espeluznante aunque está lastrada a posteriori por su interpretación vampírica con caretos oligofrénicos.
En fin, me voy a echar un sueño que mañana no es festivo y me levanto temprano.
Hale, bona nit a tots.

¿Por qué gozo tanto autocastigándome con estos engendros? La última vez que me topé con Jonathan Rhys-Meyers ('Los Tudor') activado en modo héroe de acción no me traumatizó lo bastante como para no desear repetir la experiencia en un futuro próximo -y por futuro próximo dejémoslo en más de una década después de 'From Paris with Love' (2010, Pierre Morel)-. Y bueno, en lo que respecta a John Malkovich tres tantos de lo mismo que pudiésemos decir, en parecidas tesituras, sobre Ben Kingsley, Morgan Freeman o Anthony Hopkins: ¡no le hace ascos a nada!
La cosa va de un futuro postapocalíptico -que no necesariamente de ciencia ficción, dado que la población mundial ha sido diezmada por una nueva variante del COVID 19- abordando la vertiente del subgénero con el héroe salvaguardando a la chica indefensa -Ruby Modine, hija de Matthew- a la que los antagonistas tratan de dar caza por su inmunidad al coronavirus. Lo que diferencia a 'El superviviente' frente otras distopías de mismo pelaje es que, partiendo de sus evidentes limitaciones presupuestarias, se ve forzada a transitar por senderos afines al cine de asedios y hostigamientos en el interior de un espacio cerrado contra un grupo de indeseables dispuestos a llevarse a la moza: junto a Malkovich, por cierto, pulula como secuestradora consorte Jenna Leigh Green -la ex archienemiga pija de Melissa Joan Hart en la sitcom 'Sabrina: the teenage witch'-.
De no haberse extinguido casi en su totalidad puede que un viernes noche como hoy te encontrases esto en la estantería de las novedades no alquiladas del videoclub y te la llevarías a casa de mala gana... ¡para no terminarla! (aunque sí termines con la misma expresión que tienen John Malkovich y Rhys-Meyers en el poster).
Las estrellas de Hollywood también tienen que trabajar para vivir.
Ahora, con vuestro permiso, voy a flashear la última media hora (puede que más) de mi memoria.