Si no lo estoy interpretando incorrectamente, "Jusqu'a la garde" (título original) significa en francés "hasta la empuñadura" o "hasta la raíz", entre otras acepciones. Esta es quizás la definición más apropiada para esta película que, en nuestro idioma, se la ha bautizado con el insípido título de "Custodia compartida". Y digo apropiada porque hinca emocionalmente con una historia común, muy frecuente en nuestros días, como es la desavenencia de las parejas que converge generalmente en una separación que no lo es tal, porque quedan ligadas no ya en el amor o el afecto, sino en los rencores y resentimientos mutuos que genera el no querer ceder lo que se ha creado en conjunto.

La principal creación, lógicamente son los hijos, quienes van a pagar los platos rotos de la guerra que sucede al divorcio afrontando situaciones que, como en esta historia, los marcará seguramente de por vida.
Luego de la judicialización del caso -contenido hasta esa instancia en la esfera privada familiar- nada será lo mismo. El Estado expropia el conflicto y los niños y jóvenes que hasta ese momento convivían en familia comienzan a sufrir las consecuencias de las tiranteces y el belicismo entre las dos partes confrontadas que, hasta hace poco tiempo, eran sus padres convivientes.

Xavier Legrand asume con maestría esta cuestión y la retrata vívidamente en un film que no permite distracciones, logrando una obra que será difícil superar cuando se aborde la misma temática en el futuro. Advierto que tiene un antecedente sobre esta misma problemática y se trata de un cortometraje que, debo reconocer, no he podido ver hasta ahora ("Justo antes de perder todo"). Es un director joven que promete y aborda en esta realización un guión simple para exprimirlo intensamente hasta lograr la simbiosis entre una situación de violencia familiar y un thriller para el que no necesita acudir a viejas recetas ya consabidas.

Es verdad que contribuyen decididamente a este clímax las formidables actuaciones que se conjugan sin que ninguna desentone. La revelación, sin duda alguna, es el niño Thomas Gioria. Pero no pueden dejar de mencionarse en este homogéneo desempeño a Denis Menochet (una cara conocida por "Bastardos sin gloria", "Hannibal Rising" y "La vie en rose", entre otras), Léa Ducker y Mathilde Auneveux, quienes corporizan la familia perturbada y deshecha por la triste experiencia de una separación y la ferocidad de un hombre desquiciado. En síntesis, una muestra de inteligencia artística puesta al servicio del buen cine.

En los años 60' el apogeo del cine europeo oscureció al hollywoodense. La diferencia con la actualidad es que las producciones norteamericanas se negaban a sucumbir ante la competencia y siguieron redoblando la apuesta.
De allí resurgieron, hasta que en nuestros días se va produciendo otra vez el fenómeno pero sin esa misma reacción. Elena es una muestra de cómo los europeos se han aggiornado y hoy nos muestran historias universales que trascienden su ámbito geográfico. Antes asistíamos a relatos que quizás eran lejanos a nuestras costumbres e idiosincrasias y ahora han "globalizado" la descripción de las grandezas y miserias humanas. Todo lo que muestra Elena, una pequeña y gran producción -valga la paradoja- puede ocurrir en cualquier parte del mundo. Gran manejo del director y unas interpretaciones de antología por la totalidad del elenco. Zvyaginstsev coloca al espectador ante una historia a la que pudo haber asistidido en la vida real. La talla de la actriz Nadezhda Markina puede medirse desde su resignada amargura enfrentando una rutina que debe cumplir para hacer sobrevivir a su familia directa, marginal y desidiosa y a su vez desempeñarse como esposa ¿o sierva? de un hombre con posición social elevada a quien supuestamente, como ella lo dice en un pasaje, ama. Es discutible si este sentimiento es real o forzado. Una mujer sumergida en disyuntivas que la llevan a decisiones extremas, es el principal pivote de una película para meditar con gusto amargo. El dilatado comienzo en un plano mostrando las ramas de un árbol, uno o dos cuervos y una ventana no es ocioso. Nos anticipa que comenzará a desarrollarse una historia engañosamente chata que va a irse profundizando paulatinamente y nos atrapará sin esfuerzos para luego hacernos reflexionar hasta el cimbronazo. El director supo escudriñar, con pocos trazos y gran maestría, el alma y las tendencias de sus personajes sin perderse en la tentación del detalle sobreabundante. Esto es cine, y renueva la esperanza de un fresco renacer y permanencia del séptimo arte, escapando de la mediocridad con que la que se ha conformado Hollywood.

Acabo de verla. Es verdaderamente una revelación del cine latinoamericano. Para grandes públicos. Por eso me extraña que las primeras cuatro críticas amateur hayan sido en general tan despiadadas y provenientes de usuarios argentinos.
Voy a sintetizar mi parecer en breves consideraciones: Las actuaciones son deslumbrantes, perfectas (con un cuidado casting hecho a medida). Mi parámetro para evaluarlas es siempre el mismo: si uno olvida, como es el caso, que delante suyo está Ricardo Darín (respecto del cual reconozco que gestó algunos personajes repetitivos en otras películas, pero en esta se reencuentra con la madurez), Gerardo Romano, Érica Rivas, Dolores Fonzi, etc. para verdaderamente creer que el que está en la tela es un presidente, un primer ministro, una secretaria y una hija desquiciada, etc. es que la encarnadura de las interpretaciones se ha logrado con creces. Ello ocurre con los desempeños de todo el elenco. Por eso no puedo entender cómo puede desmerecerse tan severamente el contexto general, cuando es sabido que si lo demás no funciona, no hay desempeño actoral que valga. Debe reconocerse que el cine argentino, otrora con actuaciones declamatorias y poco creíbles (incluso a cargo de grandes figuras), está dando pasos agigantados en este aspecto.
Tanto la fotografía, la música, la edición, el sonido, el guión (originalísimo), la dirección, resultan de primera calidad.
Puede ser que el film dé lugar a diversas interpretaciones y deje desconcertados a los desprevenidos que no pudieron introducirse en la trama desde el inicio.
Pero para mí es preciso, una muestra clara de cine que trasciende los localismos, un agigantamiento de las producciones argentinas (la califico "muy buena" por no ponerle "excelente" y aparecer como fanático del cine de mi país, pues me comprenden las "generales de la ley"). Para todos los que nos gusta el cine como tal, no hay nacionalidades ni fronteras. Se disfruta una de cualquier origen (aún cuando procedan de lugares sin tradición cinematográfica) cuando el producto es bueno (reconozco también que aquí ha existido una amplia coproducción que contribuyó al resultado).
Estimo que la película tiene mucho futuro, sobretodo en los festivales internacionales (espero no equivocarme) y constituye una muestra de que se pueden hacer superproducciones latinoamericanas con verdadero contenido. Bienvenida entonces esta obra que puede inaugurar una apertura a otros mercados y desmitificar la idea de que "aquí no podemos hacerlo".

Trataré de ser breve, pues varios usuarios ya han desmenuzado este film con críticas muy inteligentes.
Se trata de una película rara, engañosa, que desde el inicio te atrapa para luego, inesperadamente, virar hacia lo ya visto en innumerables realizaciones de este género (¿terror?, ¿suspense?, ¿drama gótico?).
Allí te llevarás una sorpresa que nada tiene que ver con el desenlace sorpresivo que estuviste esperando durante toda la proyección para pasar a lo manido. Un villano Jason Isaacs desperdiciado (ha sido casi siempre el personaje que uno quiere ver ajusticiado, como en "El Patriota" de Mel Gibson). Pero parece ser que hay que comer y se enredó en esta frustrada realización.
Luego de algunas escenas truculentas innecesarias (¿Cuál es el sentido de la sesión con el dentista? ¿emular a "Marathon Man" quizás?), desemboca en una de las vulgaridades y bizarrías dignas de Roger Corman.
El final impredecible se convierte en el más absoluto fiasco con escenas grotescas que destiñen por completo la buena performance de la hora y media previa. Sólo para tener pesadillas con anguilas.

Tengo que admitir nuevametne, como lo deslicé hace poco tiempo al encarar mi comentario de "Amour", que descubrí a este director tardíamente. Por supuesto, sabía de la existencia de "La pianista" o bien "La profesora de piano". Pero nunca le había prestado mayor atención más que a algunas escenas sueltas de un filme casi siempre comenzado, cuando ocasionalmente lo daban por TV.

Pero ahora, contextuada, vista desde el comienzo hasta el fin (lo que requiere estómago y valentía), me atrevo a decir que Haneke es un director “maldito”, pero fuera de serie. Uno tiende en principio a repudiar su estilo, pero cuando su agresiva puñalada, dirigida por medio de su cámara al espectador va decantando, lo admira sin reparos aunque se convierta en su víctima.

Todo lo que realiza hace cimbrar, molesta y hasta repugna, pero en el fondo deja, amén de una demolición espiritual, la fuerte sensación de haber asistido a una obra cinematográfica con mayúsculas en cada una de sus realizaciones. Ciertos planos donde deliberadamente desaparecen los actores para detenerse hasta exasperar, por ejemplo, en la distribución de un baño mostrando durante segundos una pared de azulejos y hasta sus consabidos finales silenciosos para desubicarnos hasta que logremos reubicarnos mentalmente, no son gratuitos ni ociosos.

Isabelle Huppert descolla desde que empieza hasta que finaliza la exhibición. Entra en el juego y coquetea con el estilo de un director que magistralmente se dedica preponderantemente a la dirección de actores (o quizás, vaya a saber, los deje hacer sin indicaciones), y le responde como supongo Haneke debe haberlo pretendido, con la creación de un personaje increíble, en el cual convergen apretándose hasta la asfixia la hierática profesora Erika Kohut, atrincherada contra cualquier expresión de sentimientos junto a la humillada hija de una también magnífica Annie Girardot ( a propósito ¡que nostalgia de la atractiva prostituta Niobe de "Los compañeros" de Monicelli!) y por último la cruel manipuladora masoquista que habrá de conducirnos a un desenlace inevitable para frenar de una buena la dosis de agresión al espectador y dejarlo respirar nuevamente.

La degradación de Erika parece progresiva desde que se produce el desligamiento de las ataduras de su coraza protectora, pero en realidad surge a borbotones como el desborde de un caño maestro de agua corriente roto. Allí, con sólo expresiones mínimas de su rostro, Isabelle Huppert nos da una clase magistral ya no de piano, sino de actuación sobrenatural. Sólo me resta describir a Haneke como una guía práctica para visitar los infiernos de las profundidades psicológicas y enfrentarnos con nuestra patética naturaleza humana. ¡Continúe lacerándonos, Maestro, pues sin que nos demos cuenta nos conduce también a ser "voyeurs" de su talento!.