Una de las primera películas de Rafael Gil tras la serie de cortometrajes de propaganda realizada al final de la guerra civil. Es una comedia ingenua y bobalicona, con un Antonio Casal y una Luchy Soto en sus mejores momentos, acompañados de gente habitual en el cine de la época como el estupendo Alberto Romea o la inevitable Camino Garrigó. Lo que arranca como una comedia de enredo acaba por transformarse en una película de cine negro, por la intervención de un asesino, que muy bien, muy bien no se sabe qué es lo que persigue con su intento de asesinato. Si uno no es de los que tiene prevención ideológica por lo que se hizo desde el punto de vista cultural en determinados momentos de la historia de este país, y sus productos cinematográficos no le mueven al vómito puede pasar un buen rato como observador atento de aquella realidad, pues, además, Rafael Gil era un profesional y no suele fallar desde el punto de vista de la narración.

Un auténtico bodrio; inconsistente, sin ninguna gracia, pretendiendo tener la inspiración de Woody Allen. Lo único que se puede decir en positivo de ella, y, encima, puede ser tildado de machista es que Alice Taglioni es una monada. Del resto de la película, ni Patrick Bruel, un buen actor con carisma y presencia, se salva de la quema. Con decir que abortamos la proyección sin dejarnos ganar por la curiosidad del final está todo dicho.

Sturges muere en 1959 a los sesenta años. Apenas transcurridos diez años de su muerte se inicia la operación de recuperar su figura como gran director de la comedia norteamericana. Se trataba de auparlo hasta el Olimpo que acogía a gente como Lubitsch, Wilder o Hawks, por citar solo a tres de los más destacados. Tengo la impresión de que la operación no dio resultado. De los catorces films dirigidos por Sturges no recuerdo uno solo que pueda resistir la comparación con la obra de esos maestros con los que se pretendía igualarlo. Ni uno solo. Éste que nos ocupa, "Infielmente tuyo", es un buen ejemplo de lo que andamos diciendo. El pobre Rex Harrison lo hace lo mejor que puede, y puede mucho, pero el guión y los diálogos son más planos que el pecho de aquellas mujeres de las que se decía en épocas más políticamente incorrectas, pero más libres, que eran campeonas de natación: nada por delante, nada por detrás.
Hay que reconocerle el mérito de estar solo ante la cámara destrozando “casualmente” su casa, sin un solo diálogo que echarse al coleto y trabajando una escena que ha tenido que montarse previamente al milímetro. Y esto, como digo, tiene mérito. La lástima es que el esfuerzo es baldío y no tiene la menor gracia: cuando se le rompe una silla, el espectador ha visto que se rompería cinco minutos antes. Y así todo. El papel de la pobre Linda Darnell es totalmente irrelevante. Tanto da que fuera ella quien lo interpretara; podrían haberse ahorrado un montón de dinero contratando a otra actriz con un caché inferior. En fin, que mejor que se busquen otro entretenimiento si el que se les ofrece es éste.

Floja, muy floja película ésta de Fred Astaire y el siempre empalagoso Bing Crosby. Cuando ves que inspira y adopta la pose del que se va a poner a cantar, le entran a uno ganas de correr la película hacia adelante como forma de salir huyendo de lo que se avecina. ¡Qué le vamos a hacer!, ya sé que hay mucha gente a quien le encanta. Insisto, la película es muy floja; a mi entender lo que se puede salvar y merecería que se incluyera ese fragmento en una antología del baile "astairiano" es el que protagoniza con Marjorie Reynolds cuando él está como una cuba. Es una pieza, como digo, antológica y creo que vale la película. El resto...

Seré lo más breve posible. El arranque de la película, de no ser porque el protagonista, Michel Piccoli, es un actor que no soporto, vaya Vd. a saber porqué, promete mucho. Lamentablemente todo se queda en promesas, porque a partir de un momento determinado, hacia la mitad del film, la cosa no hace sino seguir el camino del desastre. Y ahí acaba.