Aguas albañales y basura: síndrome de la vida en Batabanó

“Batabanó es un pequeño pueblo costero a más de cincuenta kilómetros de La Habana. Allí se vive aún en medio de carencias tan inadmisibles que a estas alturas uno se preguntaría si la "Revolución" nunca llegó a ese municipio.”

(www.cubanet.org)

Pero según el ‘Teorema’ de Pasolini, cuando Trotsky escribía en Constantinopla, a los 50 años, sus Memorias, las aguas albañales eran la principal amenaza para toda revolución que no girara permanentemente en torno de su eje. Y el municipio que es toda película, flotaba cual iceberg sobre las aguas negras de un sistema capitalista hecho de puras reducciones.

Si se sostiene en la mera ‘persona’, el flujo cinematográfico no hallará modo de repeler esas aguas negras que proceden de profundidades psíquicas inimaginables, pues la persona es entidad de lo invisible y ningún Teorema, así sea musicalizado por Morricone o por Wagner, podría –según esta dulce teoría- superar esa invisibilidad aún ayudado por terminología teosófica dura, de fines del XIX.

Aún así, este Batabanó-Teorema que he consultado unas pocas veces en busca de una respuesta a muchas otras interrogantes, mantiene algunas puertas rituales muy en forma, sobre todo unas dos o tres que enfilan su proa (o aldaba) hacia esa cristalina ciudadela que el propio Pasolini llamaba ‘cine de poesía’, y de la que extraigo estas inscripciones solemnes:

“Cada uno de nosotros tiene, por tanto, en la cabeza un diccionario, léxicamente incompleto, pero prácticamente perfecto, del sistema de signos de su entorno y de su país. La operación del escritor consiste en tomar de ese diccionario, como objetos custodiados en una caja, las palabras, y darles un uso particular: particular respecto al momento histórico de la palabra y al propio. De ahí proviene un aumento de la historicidad de la palabra: es decir, un aumento de significado. Si ese escritor es importante, en los diccionarios futuros su «uso particular de la palabra» aparecerá como añadido a la institución.”

Ya es hora, creo, de encontrar a los cineastas cuya obra, por sí misma, sea capaz de disolver toda la fraseología inoperante de la jerga cinéfila hacia una fuga más allá de toda institucionalidad. De lo contrario, las aguas albañales del olvido (grises) y las aguas albañales del malentendido (negras) inundarán pronto el entorno inmediato de cada uno de nosotros, críticos pertenecientes a castas aristocráticas semiperdidas, borrando toda relación efectiva entre ‘imagen de sí mismo’ y ‘testigo’.

“La ingestión de agua, ayuda a disminuir el tiempo de digestión, disminuyendo así la propensión a: calambres, inflamación, gases, estreñimiento, diverticulosis e incluso cáncer de colon. “
(http://www.medicinanaturalperuana.com/salud/propiedades-del-agua-digestiva.html)

Matizando la opinión del usuario Kafka, diré que este film no es excesivo, incluso me parece que es muy clásico y armonioso, una fábula bien narrada acerca de un tema que sí es en verdad excesivo.

Como se ha dicho ya casi todo acerca del ‘quid’ de este film, me limitaré a copiar aquí un fragmento del libro "Invitación a filosofar", de Juan David Garcia Bacca, que quizás pueda arrojar alguna luz sobre el trasfondo humano de la película:

“Se da un tercer tipo de entidades con pura potencia de transfinitud. No sólo tienen la posibilidad de superar cada uno de los límites pertenecientes a un tipo o género, sino que pueden superar cualquier límite de cualquier orden o género, en virtud de tener conciencia de qué es ser límite en cuanto límite. Tal es el hombre.

"Eso de tener conciencia de qué es ser límite resulta un arma de dos filos. Experimentar, vivir conscientemente una cosa como delimitante no puede suceder sino en un tipo de ser ni finito ni infinito, sino plenamente y simplemente transfinito.

(…) La grandeza y la tragedia del hombre consiste precisamente en su transfinitud, en que la conciencia –lo íntimo, por antonomasia- “tiene que” notar y vivir la dialéctica desgarradora y aprisionadora de los límites para tener conciencia de su transfinitud.”

(Invitación a filosofar, volumen UNO, páginas 38 y 39)

Característica de las películas de culto, según he notado, es justamente el activar esa potencia transfinita que sitúa al hombre en el límite último de su ‘posibilidad’ como hombre, orientándola en una dirección correcta o errada, divinizante o destructiva. En este caso, se trata de comer hasta reventar; en el caso de El Topo, DE Jodorowski, y de FREAKS, de Tod Browning, se trata de hacer trizas la Imagen del Yo, con distintos resultados en una y en otra cinta.

Algo hermoso de esta película, algo que me fascinó cuando la vi, es ese silencio reposado, humilde, que se produce cuando todos comen al mismo tiempo. Creo que ese silencio es empleado por Ferreri para propiciar un ánimo meditativo en el espectador, ánimo meditativo que contrastará con lo chocante del hecho mismo de llevar un ‘pecado capital’ hasta el límite. Pero todo buen director tiene siempre en una de sus manos el veneno, y en la otra el antídoto.

No existe la ‘trampa absoluta’ cinematográfica.

"La silenciosa guerra por el agua se libra en todo el Planeta"

(http://www.altercom.org/article128892.html)

Cuando decidí comenzar la redacción de esta serie que llamé Críticas de Agua,
mi primer deseo era entrar, literalmente, en un ‘estado crítico’, sumergirme durante muchas horas seguidas en películas, recuerdos de cine, libros de cine, recuerdos de críticas…Literalmente me lancé a una exploración de los laberintos de FilmAffinity, para descubrir qué era lo que en verdad me interesaba ‘injertar’ en el organismo de esta página web tan singular.

Lo que noté, en primer lugar, es que en ciertas películas había pozos ciegos, formados por cientos y cientos de críticas amontonadas unas sobre otras, donde añadir una más casi rozaría lo ‘inmoral’, pues en verdad nadie va a leerse, por ejemplo, las casi 500 críticas de “Malditos Bastardos”. No obstante, decidí en estos casos, operar desde la puerta trasera. Partir leyendo las últimas críticas, las peor evaluadas, las ‘solitarias’ de ese gran cuerpo ultravenoso que es FilmAffinity, y elaborar mi crítica como una especie de ‘objeto-bisagra’ que reflotase lo mejor de esos textos abandonados, y los acercase uno o dos centímetros al centro luminoso de la Galaxia.

En otros casos, encontré pocas críticas, lo que hacía más fácil el ‘detectar’ la orientación de mi aporte, y en unas muy escasas películas, como “Las damas de los bosques de Bolonia”, de Bresson, encontré que esas pocas críticas correspondían a usuarios muy ‘asiduos’ de esta página, y cada uno con un estilo bien definido.

Entonces, sólo quedaba sintetizar en muy pocas líneas lo que me produjo a mí, en lo personal, la experiencia de ver esta película. Sin embargo, una experiencia es una experiencia, un hecho personal, íntimo, a mi juicio incomunicable. Entonces decidí que mi aporte fuese una suerte de patio trasero, o cuarto de desahogo o intermezzo en la navegación del curioso lector por el conjunto de las críticas existentes.

Drácula es mito romántico eterno, presentándonos al mago negro que cruza abismos de tiempo gracias a la concentración de su voluntad en un amor fatal, prohibido, y que desafía las leyes de la naturaleza, burlándose de la ciencia racional y de todas las convenciones humanas.

La cristianización del mito empobrece las posibilidades infinitas de un tema así, y la misma novela de Stoker adolece de incurables limitaciones.

El cine, en sus diversas adaptaciones, ha podido mostrar al menos parte del ilusionismo extraño de ese mito de raigambres bárbaras, orientales, sin llegar nunca al fondo del asunto, por limitaciones estrictamente de percepción y de cosmovisión.

En esta película, que se toma bastantes licencias respecto de la novela, lo que a mi juicio la favorece, Frank Langella (el Balkan de La Novena Puerta) encarna a un Dracula nada convincente, que aparece muy rápido en sociedad y sin ningún contrapeso del resto de los actores, si exceptuamos a la hermosísima Kate Nelligan, que en verdad hace que uno desee convertirse en vampiro.

Lo más interesante, la intensa música de John Williams, los ambientes, las arañas y vampiros, la iluminación, ciertos espejismos y golpes de cámara bastante acertados. Los espejos, el barco encallando en las rocas, algunas escaleras y algunos carruajes.

Otro detalle, el sofisticado lenguaje de 'manos' que parece manejar Drácula desde el comienzo, y que se diluye hacia la mitad del film, pudiendo haberse convertido en un giro de timón que habría llevado a la película a un nivel de calidad un poquitín más alto que el conseguido.

Con estas mismas imágenes, la cinta de los diálogos en off pudo haber sido otra. Un principio de la teoría del caos: toda superposición es válida siempre y cuando una de las bandas a superponer sea simbólicamente neutra. La neutralidad simbólica favorece a esta película, confiriéndole un aura de limpieza casi mística.

Sin duda las piezas están sueltas, pero Cronenberg sugiere un paisaje japonés, metafísicamente hablando. No es una construcción , sino tan solo una superposición cinematográfica, un juego delicado.

Cine en estado puro.