Una película dura, más que interesante, que toca un tema tan peliagudo como la fe, enmarcado además en el entorno de una adolescente y en un país desarrollado. Todo está tratado con rigor, con buen gusto. Interpretaciones muy sólidas, diálogos certeros, mucha austeridad, una producción muy a tono con la película, austera y simple. Pero a mí, a ratos, me cuesta seguirla, no me llena, me aburre un poco. El metraje tampoco ayuda. Es una buena película pero quizás demasiado académica. El tema no se presta al espectáculo, pero, creo, podría haberse afrontado de forma más amena.

Veo todo lo que viene de los países escandinavos. Casi todo. En este caso, con esta película tan premiada, mucho más. Y lo valoro, incluso soy consciente que me dejo llevar y no soy objetivo: me encantan los actores suecos, daneses, noruegos. Me gusta mucho, en general, el clima que inspiran los directores nórdicos a sus películas. Igual me sucede en la literatura. Pero, ay, esta película se me hace larga. Incluso no me parece que el protagonista masculino esté a la altura del resto de actores y actrices. No. Y el final, muy precipitado con respecto al resto de tiempos de narración que se utilizan en la película, me decepciona. Es como si quisieran mostrarnos una moraleja y, además, explicarlas. Un respecto al espectador, no somos tontos. Crisis matrimonial, superposición de personalidades en un matrimonio, la importancia de la maternidad, el egoísmo y el miedo ante situaciones que nos ponen a prueba. Mucho silencio ponderativo, tipo Bergman. Mucho diálogo en el matrimonio, en plan W. Allen. Psicoanálisis de mesa camilla, conversaciones vacuas, relaciones ocasionales con amigos y conocidos cuyas charlas no llevan a ningún lado.

Le sobra metraje, le falta definición de intenciones. Una pequeña decepción.

Cate Blanchett y Redford ya por sí mismos valen gastar unos euros por ver una película. Además, un tema como el periodismo de investigación, la ética y la política, todo mezclado en plan TODOS LOS HOMBRES DEL PRESIDENTE o EL INFORME PELÍCANO tiene un atractivo innegable. Es una buena película, bien estructurada pero... Sí,hay un pero: si no eres ciudadano americano y bien informado, se te escapa la historia, muy localista y que aquí, en nuestra Europa, fue noticia en su día y poco más... Ahora, más de una década después, nadie recuerda los detalles que tan afanosamente nos quiere mostrar el debutante (se le nota en el ritmo de la película, muy desigual) director. Tanto detalle, tanto dato, hacen que la película se caiga en muchos momentos y que, ay, terminemos mirando el reloj. Y eso, amigo mío, es un pecado muy gordo en un cine. Se sostiene bien por su buena construcción y por las más que notables interpretaciones del dúo protagonista, un pelín por encima de la película, y de excelentes secundarios de la talla de un muy buen Dennis Quaid. No pasará a la historia, pero no es un mal debut.

Cada vez que oteo en el horizonte una película nórdica, da igual que sea sueca, danesa, noruega, finlandesa o islandesa, me molesto, como poco, en ver de qué va, quién participa. Soy un loco del género o subgénero negro nórdico, tanto en literatura como en cine. Me encantan esos ambientes helados, esos personajes con grandes silencios, esas pasiones ocultas bajo personalidades tan heladas como los parajes en los que se desarrolla la acción. Wallander fue mi inicio nórdico, nada menos. Varg Veum fue el detective noruego que me atrapó en los fiordos. Pero esta película es otra cosa. Queda el poso que dejan los parajes y los personajes secundarios, pero ni un actor tan solvente como H.P. Molland puede hacer que se tome en serio su personaje, un padre vengativo que sistemáticamente va haciendo justicia de manera impune, incluso fácilmente, entre una mafia de la droga que más parecen malvados de opereta que otra cosa. Se ve, se olvida.

No, no es lo mejor del siempre interesante Patrice Leconte. Recurrente en sus diálogos, confía demasiado en la supuesta gracia de Christian Clavier, un muy mejorable protagonista. Carole Bouquet, fría como siempre, apenas aporta nada. Y Rossy de Palma... pues eso, Rossy de Palma siempre hace de sí misma.

Hay una parte de la comedia que irrita especialmente, aquella de los lugares comunes y los chistes a costa de polacos, portugueses y emigrantes: le falta elegancia y le sobra el resto. Me encanta el cine francés, pero esto está lejos de lo que busco.