Si algo nos confirma la secuela que nos ocupa hoy es que, lamentablemente, el cine comercial ha dejado de existir como expresión cultural, literaria o creativa. No hace tanto tiempo de aquella trilogía magistral en la que Lawrence Kasdan, Philip Kaufman o el propio George Lucas ideaban e hilvanaban relatos absorbentes al servicio de personajes rebosantes de personalidad con rasgos inconfundibles, para que alguien como Steven Spielberg los interpretara a su manera y los plasmara con carácter y con genio. Todo eso se ha perdido. Incluso con una franquicia como esta (ahora en manos de la infame productora Disney), Indiana Jones se ha apartado de aquella idea cinematográfica y, hoy en día, se favorece por encima de todo el hiper realismo gráfico, el de los efectos especiales con gags manidos y absurdos y protagonistas aburridos, planos y sin carácter. Han dejado de importar los sucesos, las anécdotas, la identidad, el temperamento. Solo importa que lo que aparezca en pantalla sea lo más parecido a la realidad, que los ordenadores trabajen para los directores mientras éstos soslayan cualquier romanticismo con el cine de siempre. En realidad ya no importa qué es lo que se cuenta en una película comercial del siglo XXI, lo conveniente es que las explosiones y los accidentes sean lo más figurativos posible, sin dejar espacio a la imaginación, a la conjetura o a la fantasía. Definitivamente, esto es un asco.

Sensacional primera hora y pico de metraje en la que brillan de nuevo los personajes extravagantes de la saga, el gamberrismo de James Gunn detrás de las cámaras, y un guión muy a lo Marvel. Pero claro, por enésima vez ya, Disney impregna todo lo bueno con ese tufillo pueril y melindroso que, poco a poco, va pringando de edulcorante lo que hasta ese momento funcionaba bien.
Superávit de sensiblería animalista, niños arios por doquier y esa necesidad de arrancarte lágrimas adulteradas llegando ya al final, simplemente para marcar territorio y confirmarnos que todo lo que antes nos apasionaba por desvergonzado, pícaro o alborotador, ahora está en las manos frías y muertas de Walt Disney.

Me hace gracia que la crítica profesional se atreva a tachar este nuevo proyecto de Levinson como “basura al servicio de la pornografía”, o que algunos iluminados casposos de la mediática caverna occidental se lleven las manos a la cabeza por algunas escenas de sexo que, metidas con calzador en Juego de Tronos, eran alabadas y muy aceptables.
La maestría de Levinson se vuelve a mostrar aquí en todo su esplendor tras la magnífica serie Euphoria (2019), y con la película Nación Salvaje un año antes.
De acuerdo, es posible que no te guste ese estilo narrativo a lo Michael Mann, incluso aceptaría que el mundillo musical hollywoodiense no fuera de tu interés, pero lo que hace aquí el hijo de Barry es una master class de cómo debe crearse una serie en la modernidad del siglo ventipico.
Aquellos que la juzgan con tanta amargura es porque, lo siento, no han comprendido la obra en su conjunto. Aquí no hay hetero patriarcado ni banalización de la sexualidad, sino un delicado hilo conductor hacia el empoderamiento.
The Idol es una serie descarnada que muestra la auténtica crudeza del mundillo. Un contexto que quizás nos es ajeno a casi todos, pero cuyos resultados disfrutamos sin el más mínimo espíritu crítico en Spotify. ¿Acaso nadie ha ido nunca a un concierto de, digamos, Dua Lipa? Es pura sexualización del cuerpo femenino en un espectáculo de masas. Pero nos encanta. Me encanta.
Pues aquí, el maestro Levinson nos muestra la forma en que se cuece todo eso, y nos adentra en las inseguridades, en los temores, en las contradicciones, en la oscuridad, creando un universo visual y técnicamente impecable que invita a la reflexión.
Y aquel que se vea ultrajado por tener que ver cuerpos semi desnudos al servicio de una narración sólida bien ambientada, que vaya aireando su armario de naftalina.

Debora Cahn es codirectora de la mítica Homeland (2011), y muestra con ésta, su propia creación, una solvencia poco habitual para generar intrigas políticas sensacionalmente esbozadas con pinceladas sutiles de humor británico. Es una delicia poder disfrutar, una vez más, con la enorme presencia de Teri Russell tras protagonizar The Americans (2013). Pero es que, además, The Diplomat está felizmente salpicada de secundarios estupendos que consiguen mantener un ritmo narrativo adictivo, mientras que un guión estructurado milimetricamente te va empujando hacia el entusiasmo capítulo a capítulo. El cliffhanger final augura una segunda temporada aún más explosiva que esta, si cabe.

Se presenta muy bien, de forma atrevida e irreverente, muy a la británica pero, poco a poco, ese arrojo que regalaba ciertas expectativas se diluye hacia un drama infantiloide muy a lo Disney. Nada extraordinario. La idea argumental es muy buena, y se podía haber explotado mucho mejor, siempre en clave de comedia inglesa, ya que la fantasía de un súper poder obsequiado con la mayoría de edad, ciertamente puede tornarse una pesadilla. Pero aquí la cosa se va por derroteros románticos y sentimentaloides en un contexto post pubescente que no ofrece nada más allá de la clásica serie para millenials hormonados con alma de cristal líquido. Con el capítulo final se confirma que no veré la segunda temporada.