Difícilmente encontraremos otra obra que dibuje, mejor que esta, una "E" en su gráfica de votaciones.

Se entiende bien, izquierda = PSOE = fulano de turno (no importa quién) Y también a la inversa. Según mi identidad, votaré a favor o en contra del documental.

"El autócrata" desenmascara al personaje, le resta cualquier mérito que le hubiera cabido y lo pone a los pies de los caballos. Lo merece, cierto, porque ha antepuesto su propio interés al de su partido y al de nuestro Estado cuando, para bien de todos, hubiera debido invertir su escala de valores.
Mantenemos pues, con el soporte de las urnas, un ególatra irreductible al frente del legislativo y del ejecutivo -con nudos pétreos en el judicial-. Esto es lo que denuncia el documental y ahí adquiere su valor.

En el reportaje podremos ver al Sr. Sánchez corriendo -venga sí, haciendo footing-. Es, pretendida o no, una imagen gráfica que desvela al personaje. Es un corredor de fondo, no desfallece ante una erupción volcánica, una guerra, una inflación desbocada o ¡una pandemia!. En esta carrera habría querido ver yo a otros dorsales ya retirados. No le parte un rayo.
Pero en su virtud está el origen de sus pecados. Antes que abandonar la carrera, lo cuenta el documental, dejará atrás principios, camaradas y votantes, pactará con los demonios y, para recorrer algunos kilómetros más, si hace falta entregará el Sáhara al Reino Alauita, secular amigo del Estado Español. Esto, ya ven, no lo cuenta el documental. Es, junto con los indultos, uno de sus pecados más graves.

La persistencia en la carrera del Autócrata arruinará y destruirá el Estado pero, mientras nadie le pare y aún le jaleen -cada vez menos- seguidores, antepondrá su interés egoísta al que realmente debería servir.

No tiene arreglo, porque la bien conocida estructura del censo no posibilita el acceso de ningún otro corredor. Hay tres Españas. La roja que pesa tanto como la azul y la tercera, la NO España, siempre resolverá largarse de la carrera. O le entregas las llaves a la tercera o repetimos elecciones en un bucle infinito. Sánchez lo entiende bien, trinca sus votos y echa a correr, alimentando a las hienas con tesoros del país para que le vayan despejando el camino. Cuando los suyos lo quieran parar las pérdidas serán irrecuperables. Sí, el título también es muy acertado.
¿No tiene el PSOE otro corredor que sí defienda los colores del país?
Cuando en la próxima década el País Vasco y Cataluña no formen parte ya del Estado, ¿cómo podrá alcanzar la mayoría la izquierda?

Al arrastre del prestigioso premio, el corifeo de los profesionales del critiqueo no osan disentir y nos colocan por las nubes un producto de muy escaso interés y de ínfimo presupuesto.

No tiene intriga.
No tiene humor.
No tiene pasión.
No tiene acción.
No tiene fotografía destacable.
No tiene actuaciones significativas.
No tiene escenarios atractivos.
No tiene giros sorprendentes.
No tiene vestuario ni ambientación de época.
No tiene ...

Y ¿qué tiene?

Una crítica sobrada.
Una charla tras otra sobre las relaciones sentimentales de unos asiáticos del montón que resultan tan lejanas como el lugar donde se rodaron.

Y, ¡ojo!, que si se deja engañar es porque quiere porque los profesionales ya se lo han advertido:

"descripción de los vértigos de la clase media -japonesa-, sus mediocridades y sus angustias"

"tres historias (...), de sentimientos profundísimos"

"cómo se dice lo que se dice y cómo se calla lo que se calla"

En fin, los profesionales tratan de suplir la escasez del contenido adornando con prosa harto recargada sus críticas, para así no quedar como el ignorante que no entiende -se comprende fácil-.

En mi caso, como sí me puedo permitir el papel de espectador ignorante, aviso al que pase por aquí que esta alabada maravilla se reduce a una charleta interminable de japoneses malqueridos titubeando sobre si volver a enamorarse.

Estas historias se guardan mejor entre las cubiertas de un libro que en formato de alta definición.

Si esto se hubiera trasladado al cine patrio, firmado por Almodóvar, fijo que le encajaban un pedazo de Goya. Con esto ya sabe a lo que va.

William Perlberg era hijo de un judío polaco que emigró a los EE.UU. a principios del siglo XX.
Al finalizar la 2ª Guerra Mundial produjo esta película que podría tener una buena acogida en un público necesariamente afectado por los horrores pasados.

Bien por la ejecución del proyecto que, siempre entre gente amable, presenta una historia fácil de digerir.

PERO su Papá Noel de celuloide nos habla del verdadero sentido de la Navidad. Se lamenta de cómo esta fiesta se ha convertido en un desenfreno consumista. "Navidad al mejor precio", leía yo estas últimas navidades en la cabecera de un folleto de una cadena de distribución. "Black Friday", en pre campaña navideña. Sí, todos sabemos lo que en el mundo se celebra en Navidad.

Así que, para el Papá Noel de Perlberg, el verdadero sentido de la Navidad es el amor, ser buenos, la inocencia de los niños.. Es bonito. A mí me gusta.

Y ahí queda su veneno, su adornada mentira. Navidad es la celebración del nacimiento del Hijo de Dios. Es una fiesta cristiana que no celebran ni musulmanes, ni judíos, ni paganos. Tampoco Papá Noel, al que sus innumerables guionistas jamás le permitieron pronunciar el nombre de Jesucristo -para sabotear la celebración-.

Ese es el veneno. También en esta fétida manipulación mediática que enmascara cuál es el verdadero significado de la Navidad.
No es reunirse con la familia a comer y beber.
No es fastidiarse comprando regalos -o recibiéndolos-.
No es la fiesta de los niños pobres -aunque la disfruten más los niños con un pasar-.
No es la fiesta de la paz, del amor ni del perdón.
No es...

El verdadero sentido de la Navidad tampoco es el que recita el Papá Noel de farándula de Perlberg. La Navidad lo que celebra es el acontecimiento más extraordinario, junto con la resurrección de Jesucristo, que ha tenido lugar en la historia conocida. Su nacimiento. El nacimiento del ¡Hijo de Dios! Y si se cree en Él, se conoce más del amor, la paz y el perdón que viendo películas con viejos maquillados.

Si esto no se cree, bien, en la Navidad cabe cualquier mentira bien trabada. Pero sabemos que es mentira porque, se crea o no, sí que sabemos por qué se celebra Navidad en los lugares que lo hacen. Digan lo que digan musulmanes, judíos, paganos o el milagroso Papá Noel de 34th Street.

Más basura bien vestida, de rojo y en blanco y negro. Y siempre de los mismos pero, cierto, si no se cree en el verdadero sentido de la Navidad, esta película es amable hasta decir basta, sus personajes agradan hasta el más exigente y su guión entra plácidamente.

En justicia: Aun mentirosa, mejor esta, a años luz, que las cientos de miles de crímenes, violencia, adulterios, robos, guerras, héroes de metralleta, sexo salvaje, asesinos psicópatas... que tanto nos deleitan.

Tras la legendaria y comedida Miss Marple, en los 80 las competentes detectives de carrera se asomaron a la TV del brazo de un atractivo personaje masculino -mujeriego y negligente- en Remington Steel y Luz de Luna.
Con todo, fueron ellos, Pierce Brosnan y Bruce Willis, los que posteriormente reventaron las taquillas de los cines.

En los 90 el vuelco fue definitivo: la investigadora Petra Delicado era ya inspectora de policía, se las gastaba como cualquier tío y sus compañeros masculinos eran subalternos de inferior competencia.

Esto ya fue imparable, ni los trasnochados Magnum y Mike Hammer -con su violencia primitiva- consiguieron sobrevivir a la imposición de la nueva consigna.

Quizás para interesar a la audiencia femenina, las nuevas investigadoras (Los Misterios de Laura; ACI: Alta capacidad intelectual) intentan compaginar las pesquisas más inauditas con su vida familiar de madres abnegadas. Y, ríase, sus ex maridos se largaron pero las siguen queriendo como yo a mi moto.

Son de una sagacidad sin competencia, pertenecen al cuerpo de policía -a tomar viento los detectives privados- y los criminales se entregan mansamente, porque la violencia está proscrita en la TV desde que dejó de ser políticamente correcta. La violencia y también cualquier otra cosa que, según modas, esté incluida en una lista cada vez más gorda. Para llenar la falta de tortas, se ha parcheado sustituyéndola por un leve humor de una ingenuidad inocua.

Imma Tataranni es un calcetín que se ajusta milimétricamente al modelo. Super woman: sagaz, decidida, madre, esposa liberada, ni pistola ni persecuciones y se acompaña de personajes masculinos que se encargan de hacer el ridículo -marido, sargento, forense, fiscal...-. Está además salpicada de un completo anecdotario que se entremezcla con la investigación y que ladea cada episodio hacia la telecomedia más que a una intriga de muy escaso interés.

¿Cuánto durará? Y yo que sé. La serie "Vera" va por la 13ª temporada, pero cierto es que nuestra inspectora se aparta del modelo anterior y cada vez se va pareciendo más a la Jessica Fletcher (Se ha escrito un crimen) de los 80.

¿Y qué fue de los hombres sagaces, aquellos legendarios detectives? Pues mire, Los Misterios de Murdoch suma 16 temporadas y los Asesinatos de Midsomer ¡23! Pero ha habido que hacer retoques. Son buenos maridos, llevan corbata, no beben, no disparan, no persiguen, no maldicen y no se juntan con pilinguis. Murdoch incluso va a misa, como yo que, por cierto, nunca he tenido moto.

Y, por supuesto, el paradigma de la IGUALDÁ: Ni Tataranni, ni Murdoch que valga, el que fume no sale en la tele.

Poco bueno y nuevo. Más de lo mismo. Es una pena que los más jóvenes no vean ya la tele, ahora que podrían aprender modales.

Si en la guerra del 36 el bando nacional hubiera fusilado cobardemente a una comunidad de monjes budistas, por venganza, por represalia, porque sí, a cada certamen cinematográfico se presentaría esta historia contada de mil maneras. Y sí, con la cabeza rapada nuestros intérpretes más renombrados y los directores más afamados formarían parte de estos proyectos, empujados, ciertamente, con las anheladas subvenciones de las administraciones públicas.

Pero no. Los crímenes de la vergüenza precisan que se expongan con medios bien modestos porque la progresía de la industria no va a cambiar de credo. Repare en el nombre de la productora: Contracorriente Producciones.

La historia de esta cinta emociona, interesa, se recuerda; celebro su realización y también haberla visto -que no disfrutado-. No he sentido nada de esto viendo el otro día "Vengadores: Infinity War" que, a pesar de su lujosa producción, dejé de mirarla al cabo de un rato; y eso que las dos van de gente en el cielo.

Se puede entender que, según la percha de la que esté colgado, un asunto como este le crispe y arremeta contra los que lo denuncian. Pero, claro, no fueron monjes budistas los asesinados y, según su percha, le pueda parecer que no se merecen este recuerdo.

Si le ha interesado esta historia, trate de ver el documental titulado La Cruz, el Perdón y la Gloria, de Diego Urbán (www.youtube.com/watch?v=YJMx6e0nUAw). Verá esta y muchas otras tropelías que también protagonizaron los heroicos defensores del orden constitucional, la revolución y la democracia. Hacia el minuto 39 le hablarán de lo mismo que esta película. Y también de muchos otros crímenes que no despiertan el interés de los reputados profesionales del medio.

En cuanto a las objeciones que plantean algunos usuarios que culpabilizan a la Iglesia -católica, que no la budista- de connivencia con el bando nacional me resultan chocantes. ANTES del alzamiento de los militares los demócratas republicanos estaban destrozando al clero con el propósito de su exterminio, como ya habían hecho recientemente en Rusia. Puestos a elegir... ¿a qué bando deberían adscribirse los católicos? ¿al bolchevique? Recuerde que, a diferencia de los rústicos milicianos, el clero sabía latín...