Aunque la Real jugó mejor, el Madrid ganó uno cero con gol de Guler.

A la peli le pongo un 5 por la parte de los chavales en el pueblo. Me recordó a los veranos de mi propia adolescencia. A mí me gustada la chica guapa de mi pueblo. Yo para ella era un ser invisible y hermafrodita: mi noción del riesgo era leer libros de Elige Tu Propia Aventura y acostarme tarde los domingos por la noche viendo el Megahit en Telemadrid. Ella en cambio se liaba con todos los tíos que fumaran, llevaran tatuajes horteras e hicieran jacos con la moto.
Un par de veranos más tarde, quizá porque la habían mandado a la mierda todos los chicos guays del pueblo, o quizá porque le eché huevos, conseguí por fin pillar. Obviamente, el noviazgo que siguió fue fugaz y ridículo.

Entiendo que el valor de la peli reside en mostrarnos la experiencia sexual de la prota a lo largo del tiempo. Pero hay demasiadas cosas que chirrían o que directamente no pillo.

La urticaria ¿es metáfora de algo? Leo por ahí que la prota tiene un trauma, han reprimido su deseo o no sé qué. Sinceramente, me parece que ha tenido una vida muy normalita. Unos padres al uso, que no tienen ni zorra de cómo ser padres, el guarrerio típico de la adolescencia (ver más arriba), la temprana curiosidad por los rabos. Qué trauma ni qué niño muerto.

A los adultos se les señala como los culpables, por obra u omisión, de los males de la protagonista. Esto es particularmente cierto para los personajes hombres, individuos patéticos, torpes y doctorados en pagafantismo.

La imagen del final también es algo confusa. Para mí la tipa ya no se aguanta ni a sí misma y no le queda otra que follarse al mar. Pásame otra vez ese bong, tron.

Quizá lo peor de todo sea esa especie de tono didáctico de taller de nuevas masculinidades. "A ver pringaos, os vamos a enseñar lo dura que es la sexualidad de las chicas".

Cuando pienso que mi hija hará todas estas mierdas dentro de 10 años, me cago en la hostia.

La película guarda muchos paralelismos con la novela del Extranjero de Camus. Al igual que su protagonista Meursault, Sandra no parece lamentar la muerte del ser querido, y se enfrenta en el juicio a una sociedad que desprecia y cuyas leyes no entiende. A Sandra se la está acusando no tanto de matar a su marido, sino más bien de engañarlo y robarle ideas de su libro. Si fue mala pareja entonces es culpable también de asesinato. O de que su pibe se tirase por la ventana, que al final viene a ser lo mismo.

El espectador comienza la peli pensando que Sandra quizá sea una asesina, pero hacia el final tiende más bien a opinar que es un poco zorra. El mérito de la peli está en convencernos de que en ambos casos la condena que merece sería exactamente la misma.

Una de las preguntas que arroja la peli cual hombre saltando al vacío es acerca de la identidad y sus límites en la ficción ¿Forzó Samuel la pelea porque la estaba grabando y quería material para su novela o era eso su día a día? El perfil psicológico que hace el psiquiatra de Sandra, ¿es real o es un producto de la paranoia de Samuel? ¿Es Sandra tan hija de puta como los personajes de sus novelas?

La peli es ultra realista. En Los juicios franceses no hay giros de guion inesperados, no hay planos de cámara geniales. La gente es fea, horrenda diría yo. No hay música.
En una escena entra la jueza y tiene que volver a salir porque se le ha olvidado algo que no tiene ninguna relevancia para la trama. Es tan realista que a veces roza el nivel de peli de sobremesa de los domingos en Antena 3. Esto yo lo veo bien, no va a ser todo en la vida pibones y frases magníficas cada 2 minutos.

El final me ha parecido un tanto fallón. No entendí lo de empastillar al perro, y tuve que preguntarle a mi mujer qué cojones había pasado. Mi suegra que estaba sentada al lado dijo algo así como que "quería repetir lo que le ocurrió al padre, a ver si era verdad". Mi mujer asintió, como si estuviera clarísimo. Para mi siguió sin tener ningún sentido, pero no pregunté nada más.

Muy buena peli. A la mañana siguiente la estuvimos comentando durante el desayuno. Al final, yo era el único que pensaba que Sandra era un poco zorra. Nos dio a todos un poco igual si era una asesina o no.

Sin embargo, después de muchos años y contra todo lo que nos intentaron hacer creer, nos damos cuenta de que Nueva York es mucho más pozo de lo que creíamos. Es aburridísimo, la gente vive en pisos diminutos y se siente más sola que en su lecho de muerte. La vida se limita a dar paseos en escenarios que nos hacen sentir insignificantes y a la certeza de que nunca destacaremos en nada.

En los dos lugares se viven vidas grises, pero en el país de la gente con cara marciana que no folla nada, por lo menos se puede todavía quedar para comer con los colegas de la infancia en un sitio medio decente. Al final, Na Young no era un nombre tan ridículo como pensábamos.

De nuestra pasada vida coreana no nos queda nada salvo la etiqueta de "Korean". Bueno, también nos queda una anecdotilla algo estúpida y esotérica sobre las almas que se cruzaron en otra vida y no sé qué. Nunca creímos en esta chorrada, pero ahora nos agarramos a ella como a un clavo hirviendo.

Un día se nos aparece el pagafantas aquel que llevamos media vida mandando a paseo porque no nos llega ni a la altura del zapato. Y quizá por el vacío que sentimos o porque nos recuerda nuestro fracaso, no estamos preparados para esta emboscada.

Te deja reventado.