Lenta hasta que al final del capítulo te meten un poquito de tensión para engancharte. Esto suele ser malo, pero ahí está Alec Guiness. El topo, en la versión de Tomas Alfredson es también una sucesión de despachos en los que la gente sonsaca información, pero me aburre. Esta no aburre, porque ves al mejor Smiley de la historia, oh adorado Alec, gracias por todo. Lo mismo puede decirse de la otra miniserie "Los hombres de Smiley".

El truco para ver esta película es saltarse todas las escenas grapadas por Arrabal y ver sólo aquellas partes en las que habla Borges. Si se hace de este modo, la película merece un diez; si se cometiera la temeridad de ver sólo las partes de Arrabal (no se lo deseo a nadie), merecería un uno. Así pues: un cinco.

Cuando estás enfermo y un amigo viene a verte, él tiene el control sobre la película del día. Él y los malvados chorizos que cortan el bacalao en Hollywood y sus arcadianas ninfas que recorren el mundo sobre carrozas de mil colores, adornados de guirnaldas y mirto, y cantando todas la misma melosa canción. Mientras los eunucos les frotan el cuerpo con aceites para que mejor brillen los delicados límites de sus cuerpos y derraman libaciones y se beben unos buenos copazos de ron, ellas tiran puñados de cocaína desde la carroza. Y los infelices que allí se arremolinan para admirarlas envidian a los viejos boyeros, que ya no conducen bueyes, se han reciclado en el inem. Ahora conducen el tractor y amenazan con una escopeta a todo el que se acerca demasiado.

Es por ello que este tipo de películas conviene que las veamos en screener. Cierto que, al ser tan mala, incluso el colgado que se fue a grabarla al cine puede quedarse dormido y nosotros ¡pobres! acabamos viendo a la estúpida zorra de plástico que hace el papel de "chica de la película" muy asustada sin que sepamos por qué y que, incluso, la tachemos de imbécil por ello. Esto sucede por la técnica del "reencuadre", es decir, el encuadre que el Robin Hood cinéfilo elige, con su cámara familiar, sobre el encuadre original del idiota de Peter Berg y, si no está dormido, tiene una mano en la cámara y la otra en la goma de las bragas de su novia. En pocas palabras: no vemos al alien de la izquierda y, como la chica no se mea encima, sino que grita y empieza a cimbrar sus pechos, no podemos adivinar nada y creemos que está triste porque se le ha roto el vestido. Lejos de ser un problema, el screener no sólo convierte lo que era una película aburrida en un desafío para el espectador, que bucea ahora en una película de misterio, y se ve obligado a desentrañar mil enigmas planteados por los cinco minutos en los que el cinéfilo aventurero se fue a mear y la cámara se cayó al suelo, además, los fuegos de artificio, las luces de neón de la tecnología militar alienígena, la careta cutre que nos presentan cuando los científicos realizan la autopsia al extraterrestre, todo eso, se va a segundo plano, como un cuadro viejo tras una capa de roña y uno se puede concentrar en el producto bruto, en lo que algunos llaman entretenimiento: no hay personajes, ya está, basta con las explosiones. Y los diálogos los han generado por ordenador.
Pues bien, aunque parecía que la película era una calle recta, muy mala pero sin baches ni sobresaltos que, por expreso capricho de otro genio maligno, era obligado recorrer de rodillas sobre el asfalto abrasado por el sol de agosto, la cosa no era tan sencilla como quemarse las rodillas y morir deshidratado. Los más valientes descubrimos que, hacia el final de la película, el bueno de Peter Berg nos tenía reservada una sorpresa...

Tras arruinar la reputación de Cannes y de Sitges llega a nuestras pantallas "Pánico en la Granja", una película en stop-motion. Como profesor de ésta misma técnica en Georgetown, he de decir que los autores la usan con maestría. Algunos efectos, como el fuego, no son más que papel pintado descuidadamente y las bocas de los personajes ni siquiera se abren cuando hablan, pero estos detalles son gracias de la película, pues los autores demuestran ser capaces de virguerías excepcionales (agua, vuelos, escenarios impresionantes). Además, el universo de la granja tiene atmósfera propia y los cielos son muy bonitos, a pesar de que la lluvia me parece que la hacen por ordenador.

En fin, todo esto no importa porque el guion es una burla para el espectador. He leído por aquí que Stéphane y Vincent trabajaron en él tres años: nada más lejos de la realidad. Lo que hicieron estos dos buenos amigos fue grabar unos cuantos gags más o menos relacionados con el esquema o sinopsis que habían realizado del guion (que sin duda nunca fue terminado) y hacer que cuadrara en la sala de montaje (esto es, el salón de Stéphane) Así que la trama resulta una sucesión de bufonadas o Slapsticks sin sentido que no convergen en nada, y que no importan a nadie. Los capítulos de la serie (de cinco minutos) están bien para los cinco minutos últimos de cada jornada laboral (esos que pasan más lentos que las 7'55 horas anteriores) pero al tratar de llevarlos al formato de largometraje, como viene siendo habitual en toda la historia del cine, el resultado es un (¡todos juntos!): ¡COÑAZO!

No se la pongas al amigo que accede por fin a ver una película en blanco y negro, no volverá a ver otra nunca más. Sí, es verdad que hubo un tiempo en el que Humphrey veía cómo arrojaban su ginebra al río impunemente; días en los que divertir a las mujeres imitando a las bestias salvajes (tuvo que hacerlo para llevarse el óscar) -a la gente no le gusta hablar del tema, pero podéis verlo en este enlace http://www.youtube.com/watch?v=V7_vnpQUZkE - Pero ni en aquellos duros momentos de borrachera selvática se vio en lugar tan temerario como en esta horrible película de personajes indefinidos (ni siquiera planos) adornada de panfletos cutres. Humphrey era un gran director de directores, pero el viejo Zoltan se le resistió. Luego dicen que hay que entender que es propaganda bélica, bla bla... Korda debió revisar el Acorazado e incluir un carrito de bebé.