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Críticas de Wanchope
18 de noviembre de 2010
19 de 44 usuarios han encontrado esta crítica útil
'Harry Potter y la piedra filosofal' y 'Harry Potter y el prisionero de Azkaban'. Hasta el momento eran los dos únicos títulos de la franquicia a los que había tenido el gusto de echarles algo más que un ojo. Se hace notar el poco entusiasmo que despierta en mi la saga creada por obra y gracia de J.K. Rowling, no por nada en particular que pueda dar lugar a algo parecido al menosprecio, pero uno más uno son dos y entre ser un desconocedor absoluto del material original y que éste derive en un modelo de producción que no me es especialmente afín, cualquier nueva entrega de 'Potter' no es más que cualquier otro posible estreno que tenga lugar en la cartelera por mucha aureola que, justificadamente eso sí, la acompañe.
No obstante, nos encontramos ante la perspectiva de un (primer) capítulo final que se preveía merecedor de al menos una oportunidad, la misma que la frialdad con la que me dejó "la piedra filosofal" arrebató al resto de entregas a excepción de, claro está, la de Alfonso Cuarón, más por el propio Cuarón que por Potter, todo hay que decir. Oportunible o no, desde el punto de vista de un profano nada nuevo que nos tiente con la conversión, algo por otro lado que cabría esperar a estas alturas del séptimo título de una franquicia cuyo éxito, es innegable, no es fruto de la casualidad, por mucho que un servidor se sienta abatido ante la incomprensión de ser "la excepción" y no formar parte, en absoluto, del fenómeno concebido entre los muros de Hogwarts.
Por mucho que entremedias haya ignorado sucesivamente un posible visionado de la mayor parte de las entregas previas de la saga, es indudable que quien más quien menos sabe por donde van los tiros en relación a su argumento, salvo detalles, de la misma manera que por mucho que el fútbol te la traiga al fresco cualquiera sabe si ha ganado el Madrid o el Barça en el enésimo duelo de un siglo cada vez más pequeño. Harry, Ron y Hermione son amigos, forman una especie de triángulo amoroso y, además, son jóvenes aprendices de magia; viven un mundo en el que todo es posible pero en el que no todo es perfecto, pues el malvado Voldemort quiere hacerse con el mando y, de paso, matar a Harry Potter, el "elegido", con quién además tiene algo más que una cuenta pendiente. Más o menos, ya sé que es una simplificación demagógica un tanto pueril e injusta, pero no es menos cierto que a los que no comparten credo parece que se nos entretiene durante minutos y minutos de me traje, película tras película, retrasando lo inevitable con multitud de vueltas, conjuros y seres que no parecen llevar a ningún lado, no al menos en su versión impresa en celuloide, y con la única intención de aguantar cuantas más entregas mejor.
Y es que el personaje se me presenta como agotado. No sólo Harry, sino también sus fieles "sancho panza" Ron y Hermione. Tantas películas entremedias sin ver y no he echado en falta apenas nada de ellas.
No obstante, nos encontramos ante la perspectiva de un (primer) capítulo final que se preveía merecedor de al menos una oportunidad, la misma que la frialdad con la que me dejó "la piedra filosofal" arrebató al resto de entregas a excepción de, claro está, la de Alfonso Cuarón, más por el propio Cuarón que por Potter, todo hay que decir. Oportunible o no, desde el punto de vista de un profano nada nuevo que nos tiente con la conversión, algo por otro lado que cabría esperar a estas alturas del séptimo título de una franquicia cuyo éxito, es innegable, no es fruto de la casualidad, por mucho que un servidor se sienta abatido ante la incomprensión de ser "la excepción" y no formar parte, en absoluto, del fenómeno concebido entre los muros de Hogwarts.
Por mucho que entremedias haya ignorado sucesivamente un posible visionado de la mayor parte de las entregas previas de la saga, es indudable que quien más quien menos sabe por donde van los tiros en relación a su argumento, salvo detalles, de la misma manera que por mucho que el fútbol te la traiga al fresco cualquiera sabe si ha ganado el Madrid o el Barça en el enésimo duelo de un siglo cada vez más pequeño. Harry, Ron y Hermione son amigos, forman una especie de triángulo amoroso y, además, son jóvenes aprendices de magia; viven un mundo en el que todo es posible pero en el que no todo es perfecto, pues el malvado Voldemort quiere hacerse con el mando y, de paso, matar a Harry Potter, el "elegido", con quién además tiene algo más que una cuenta pendiente. Más o menos, ya sé que es una simplificación demagógica un tanto pueril e injusta, pero no es menos cierto que a los que no comparten credo parece que se nos entretiene durante minutos y minutos de me traje, película tras película, retrasando lo inevitable con multitud de vueltas, conjuros y seres que no parecen llevar a ningún lado, no al menos en su versión impresa en celuloide, y con la única intención de aguantar cuantas más entregas mejor.
Y es que el personaje se me presenta como agotado. No sólo Harry, sino también sus fieles "sancho panza" Ron y Hermione. Tantas películas entremedias sin ver y no he echado en falta apenas nada de ellas.
SPOILER: El resto de la crítica puede desvelar partes de la trama.
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Miniserie
2022
28 de septiembre de 2022
21 de 49 usuarios han encontrado esta crítica útil
Una tormenta solar impacta en la Tierra causando un apagón generalizado en todo el mundo. En esa nueva realidad se desarrollan cinco historias de personajes que luchan por adaptarse a un nuevo mundo en el que no hay electricidad ni telecomunicaciones, ni estado del bienestar ni tampoco medios de transporte y en el que tendrán que enfrentarse a sus necesidades, instintos y miedos más básicos.
Cinco historias, tan distintas como a la vez tan complementarias. Cinco episodios, cinco directores, cinco protagonistas diferentes. A diferencia de otras series de antología, lo que más llama la atención de 'Apagón' es que al final, una vez vista en su conjunto, la sensación predominante es que se trata de un único relato fragmentado en cinco partes bien diferenciadas que funciona cada una por sí misma.
Rodrigo Sorogoyen, Raúl Arévalo, Isa Campo, Alberto Rodríguez e Isaki Lacuesta. Cada uno aporta una perspectiva y tono particulares a lo que aunque lo pueda parecer, no es relato apocalíptico ni tampoco catastrófico. Es, más bien, un acercamiento humanista a la premisa con la que acababa '2013: Rescate en L.A.'. ¿Qué ocurre cuando todo lo que en apariencia nos importaba... desaparece y deja de ser una opción?
Un nuevo mundo donde los humanos deben de espabilar, utilizar sus propias manos y sobre todo, actuar por sí mismos de alguna manera. Nadie sabe nada, salvo que como todo animal el instinto es el de sobrevivir. Sin dejar de lado algunos de los recursos habituales del cine post-apocalíptico, 'Apagón' se erige en una propuesta única que plantea un escenario propio que además se siente auténtico y real.
Allí donde precisamente 'El colapso' fallaba estrepitosamente, en la falsedad de un plano secuencia que teñía todo de una hueca artificialidad teatral, 'Apagón' adquiere verdad, voz y voto. Aunque al igual que la citada producción francesa, al igual que de hecho muchas series de antología, cada historia nos deje con ganas de más y la duda de por qué cinco capítulos y no cinco películas. O de porque sólo cinco pudiendo ser seis.
Quizá, porque así, durando lo que dura, es más que suficiente para poner en duda el único 'pero' que un servidor le encuentra: Que saben a poco... aunque cubran, de principio a fin y en líneas generales, el grueso del relato que se pretendía. Una estampa que surge de la concatenación de cinco relatos independientes pero vinculados entre sí que vertebran y evocan una amplia gama de emociones de todo tipo.
Emociones por lo general envueltas en una fina pero perceptible capa de optimismo y esperanza: La de una humanidad que, suponemos, es consciente en su mayor parte de lo que está bien y mal aunque nadie te diga lo qué está bien o mal. 'Apagón' no es sólo la nueva gran serie de Movistar Plus+, es también una serie excelente que brilla en lo directa, precisa y contundente que es su apuesta por el ser humano.
Cinco historias, tan distintas como a la vez tan complementarias. Cinco episodios, cinco directores, cinco protagonistas diferentes. A diferencia de otras series de antología, lo que más llama la atención de 'Apagón' es que al final, una vez vista en su conjunto, la sensación predominante es que se trata de un único relato fragmentado en cinco partes bien diferenciadas que funciona cada una por sí misma.
Rodrigo Sorogoyen, Raúl Arévalo, Isa Campo, Alberto Rodríguez e Isaki Lacuesta. Cada uno aporta una perspectiva y tono particulares a lo que aunque lo pueda parecer, no es relato apocalíptico ni tampoco catastrófico. Es, más bien, un acercamiento humanista a la premisa con la que acababa '2013: Rescate en L.A.'. ¿Qué ocurre cuando todo lo que en apariencia nos importaba... desaparece y deja de ser una opción?
Un nuevo mundo donde los humanos deben de espabilar, utilizar sus propias manos y sobre todo, actuar por sí mismos de alguna manera. Nadie sabe nada, salvo que como todo animal el instinto es el de sobrevivir. Sin dejar de lado algunos de los recursos habituales del cine post-apocalíptico, 'Apagón' se erige en una propuesta única que plantea un escenario propio que además se siente auténtico y real.
Allí donde precisamente 'El colapso' fallaba estrepitosamente, en la falsedad de un plano secuencia que teñía todo de una hueca artificialidad teatral, 'Apagón' adquiere verdad, voz y voto. Aunque al igual que la citada producción francesa, al igual que de hecho muchas series de antología, cada historia nos deje con ganas de más y la duda de por qué cinco capítulos y no cinco películas. O de porque sólo cinco pudiendo ser seis.
Quizá, porque así, durando lo que dura, es más que suficiente para poner en duda el único 'pero' que un servidor le encuentra: Que saben a poco... aunque cubran, de principio a fin y en líneas generales, el grueso del relato que se pretendía. Una estampa que surge de la concatenación de cinco relatos independientes pero vinculados entre sí que vertebran y evocan una amplia gama de emociones de todo tipo.
Emociones por lo general envueltas en una fina pero perceptible capa de optimismo y esperanza: La de una humanidad que, suponemos, es consciente en su mayor parte de lo que está bien y mal aunque nadie te diga lo qué está bien o mal. 'Apagón' no es sólo la nueva gran serie de Movistar Plus+, es también una serie excelente que brilla en lo directa, precisa y contundente que es su apuesta por el ser humano.
2 de julio de 2022
5 de 20 usuarios han encontrado esta crítica útil
No por casualidad, el vietnamita Le-Van Kiet se dio a conocer en 2019 con 'Furie', una de tantas películas que a día de hoy se pueden considerar una "réplica" de 'Redada asesina' (y su secuela). Una película sencilla pero efectiva que uno rara vez se pondría a ver por el argumento: Lo cierto es que aquí se vienen a ver hostias como panes, la excusa a menudo es lo de menos (aunque se agradezca una buena). Porque réplicas hay muchas, pero como 'Redada asesina' (y su secuela) muy pocas.
'La princesa' tampoco es ni de lejos 'Redada asesina', del mismo modo que Joey King no es una artista marcial como lo es Iko Uwais. Tampoco es una réplica, siendo más parecido a un sucedáneo. O a una imitación barata, como la de aquel tío de Albacete que actúa como si fuera del sur del Bronx. Una película que no se siente auténtica, capada por su adhesión al sedentario y poco arriesgado cine comercial Made in Hollywood. Como contratar a John Woo para que ruede como Brett Ratner.
De esta manera, 'La princesa' es cine de explotación de perfil bajo, conservador, impersonal y poco imaginativo. Un producto funcional que actúa como una distracción superficial, menospreciable y pasajera que no nos impedirá seguir con nuestra vida mientras tanto. O la típica película para ver de fondo en el trabajo, como quien escucha la radio con un interés variable en función del momento. Ese momento, por descontado, es el de las hostias. Causa y a la vez solución de todos los problemas del mundo.
A eso venimos, y no se puede decir que 'La princesa' no cumpla en ese sentido, especialmente de cara a quien no está acostumbrado a ver este tipo de películas. O a no ver las orientales por parecerles demasiado exóticas... o violentas... o auténticas. No deja de ser eso mismo, un sucedáneo de una de acción para los que no ven las de acción, siendo una producción poco brillante y olvidable pero honesta, lo que a su vez, siendo justos, la convierte en una producción digna (aunque olvidable).
'La princesa' tampoco es ni de lejos 'Redada asesina', del mismo modo que Joey King no es una artista marcial como lo es Iko Uwais. Tampoco es una réplica, siendo más parecido a un sucedáneo. O a una imitación barata, como la de aquel tío de Albacete que actúa como si fuera del sur del Bronx. Una película que no se siente auténtica, capada por su adhesión al sedentario y poco arriesgado cine comercial Made in Hollywood. Como contratar a John Woo para que ruede como Brett Ratner.
De esta manera, 'La princesa' es cine de explotación de perfil bajo, conservador, impersonal y poco imaginativo. Un producto funcional que actúa como una distracción superficial, menospreciable y pasajera que no nos impedirá seguir con nuestra vida mientras tanto. O la típica película para ver de fondo en el trabajo, como quien escucha la radio con un interés variable en función del momento. Ese momento, por descontado, es el de las hostias. Causa y a la vez solución de todos los problemas del mundo.
A eso venimos, y no se puede decir que 'La princesa' no cumpla en ese sentido, especialmente de cara a quien no está acostumbrado a ver este tipo de películas. O a no ver las orientales por parecerles demasiado exóticas... o violentas... o auténticas. No deja de ser eso mismo, un sucedáneo de una de acción para los que no ven las de acción, siendo una producción poco brillante y olvidable pero honesta, lo que a su vez, siendo justos, la convierte en una producción digna (aunque olvidable).
2022
18 de junio de 2022
18 de 59 usuarios han encontrado esta crítica útil
Pixar ha puesto el listón tan alto que una película como 'Lightyear' puede parecer que no tiene el mismo encanto que sin ir más lejos, la tetralogía de 'Toy Story'. De hecho hay quien piensa que eso mismo sucede con la cuarta entrega de la saga, no sin algo de razón: El final de la tercera era un cierre tan perfecto como para convertirse en un rémora casi infranqueable para cualquier otra cosa que pudiera estar por llegar. Las comparaciones, que son odiosas.
Aunque a decir verdad, es posible que a 'Lightyear' sí le falte ese encanto por otro lado irrecuperable de cuando con cada película parecían sorprendernos como si fuera la primera vez. Ese encanto amenazado por la experiencia de no ser ni la primera ni la segunda vez, tampoco la tercera o la cuarta. Ya van tantas veces que aquella capacidad de sorpresa se resume en lo que esperamos ver, siendo que lo notable pero esperado puede no parecer tan notable.
El clásico "no es para tanto" que ya de por sí le pasó factura a la (para mí) última película de Pixar, esa 'Onward' con la que 'Lightyear' tiene tanto en común (en mi caso) 839 días después. En particular, la extraña sensación de ver a Pixar jugando en campo contrario y priorizando el juego rápido al depurado. Un estilo más sencillo y directo, por decirlo de alguna manera, que deja algo más expuestas las costuras de un plan maestro que por otro lado, ya nos conocemos.
A esto venimos, a ver una de Pixar. ¿Has llorado?, me preguntó mi chica al cruzar por la puerta de casa. Y la respuesta es no aunque fuera una de Pixar... que también podría no serlo. Y no porque no este resuelta con la brillantez habitual de la compañía, sino precisamente porque lo está. Como si Pixar hubiera perfeccionado tanto su fórmula que ya no pudiera mantenerla más en secreto, y lo que antes bien pudiera parecer magia sea ahora simplemente ciencia.
'Lightyear' es una trepidante aventura espacial que no parece fruto del azar, sino la oportuna consecuencia no forzada de un proceso lógico. Como lo pueden parecer la gran mayoría de películas de animación, sin por ello tener por qué verse menguada su efectividad como lo que son (aunque en las mejores ocasiones no lo parezcan): Uno más uno aplicado con un gusto exquisito y una precisión matemática casi milimétrica. Parece tan fácil como resulta tan difícil.
'Lightyear' es sobre el papel una película redonda, como ya lo eran 'Onward', 'Toy Story 4' y otras tantas películas de Pixar como la no siempre bien ponderada 'El viaje de Arlo'. Tan redonda que no parece real... que no parece auténtica, siendo este el único lastre: Todo encaja tan bien y todo está tan en su sitio que de alguna manera, nos cuesta apreciar lo que no parece hecho por un hombre, sino por una máquina. O sea, no es magia, tan sólo ciencia.
Ciencia aburrida, de la que en la vida real tan sólo cura enfermedades de mierda cuando podría estar creando villanos para luchar contra nuestros superhéroes favoritos.
Aunque a decir verdad, es posible que a 'Lightyear' sí le falte ese encanto por otro lado irrecuperable de cuando con cada película parecían sorprendernos como si fuera la primera vez. Ese encanto amenazado por la experiencia de no ser ni la primera ni la segunda vez, tampoco la tercera o la cuarta. Ya van tantas veces que aquella capacidad de sorpresa se resume en lo que esperamos ver, siendo que lo notable pero esperado puede no parecer tan notable.
El clásico "no es para tanto" que ya de por sí le pasó factura a la (para mí) última película de Pixar, esa 'Onward' con la que 'Lightyear' tiene tanto en común (en mi caso) 839 días después. En particular, la extraña sensación de ver a Pixar jugando en campo contrario y priorizando el juego rápido al depurado. Un estilo más sencillo y directo, por decirlo de alguna manera, que deja algo más expuestas las costuras de un plan maestro que por otro lado, ya nos conocemos.
A esto venimos, a ver una de Pixar. ¿Has llorado?, me preguntó mi chica al cruzar por la puerta de casa. Y la respuesta es no aunque fuera una de Pixar... que también podría no serlo. Y no porque no este resuelta con la brillantez habitual de la compañía, sino precisamente porque lo está. Como si Pixar hubiera perfeccionado tanto su fórmula que ya no pudiera mantenerla más en secreto, y lo que antes bien pudiera parecer magia sea ahora simplemente ciencia.
'Lightyear' es una trepidante aventura espacial que no parece fruto del azar, sino la oportuna consecuencia no forzada de un proceso lógico. Como lo pueden parecer la gran mayoría de películas de animación, sin por ello tener por qué verse menguada su efectividad como lo que son (aunque en las mejores ocasiones no lo parezcan): Uno más uno aplicado con un gusto exquisito y una precisión matemática casi milimétrica. Parece tan fácil como resulta tan difícil.
'Lightyear' es sobre el papel una película redonda, como ya lo eran 'Onward', 'Toy Story 4' y otras tantas películas de Pixar como la no siempre bien ponderada 'El viaje de Arlo'. Tan redonda que no parece real... que no parece auténtica, siendo este el único lastre: Todo encaja tan bien y todo está tan en su sitio que de alguna manera, nos cuesta apreciar lo que no parece hecho por un hombre, sino por una máquina. O sea, no es magia, tan sólo ciencia.
Ciencia aburrida, de la que en la vida real tan sólo cura enfermedades de mierda cuando podría estar creando villanos para luchar contra nuestros superhéroes favoritos.
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