Para algunos, será LA película defintiva para empalmaos, otros dirán que es una chorrada supina. Yo, por mi parte, estaré totalmente de acuerdo con ellos. Pero el buen rato que me ha hecho pasar y las risas que me he echado no me las quita nadie.

No cabe duda que el viaje a Hollywood le ha sentado muy bien a Timur Bekmambetov. No ha perdido un ápice de su sentido espectacular de lo visual, y de regalo, ha conseguid más presupuesto, un buen casting y un argumento que sín ser nada del otro jueves al menos permite seguir la película sin ningún desvarío en la trama.

A partir de aquí todo es una sucesión de flipadas imposibles, de acción desmesurada, y de una enorme cantidad de escenas impagables e imborrables por su nivel de exageración sín límites; hasta el punto de que por momentos hasta Neo me parecía un pobre hombre al lado de las piruetas que ejecutan los protagonistas.

Este no es más que una filigrana estilística un violento ballet pop donde la belleza plástica y ejecución de cada tiroteo y lucha prevalece por encima de cualquier consideración. el director pretende divertir, y vaya si lo consigue! Se trata del típico caso donde el fin justifca los medios y donde se trata de regalar al espectador justo lo que desea: heroes, villanos, mujeres bellas y actos que todos soñaríamos con realizar, tal como dice el protagonista ( un excelente e increiblemente creible James McAvoy), para huir de esta triste y rutinaria existencia en la que vivimos.

Todo ello no es óbice para reconocer que, por momentos, la película roza el ridículo, como ver a la Jolie conduciendo un 124 como si fuera el Torete en una de sus correrías, pero queda de sobras compensado por momentos de tal belleza dignas de ser exhibidas en un museo. Que me perdonen los puristas pero ver un beso en super slow motion de la Jolie sólo puede ser superado por una cosa: ser tú el que está al otro lado de sus labios.

Lo mejor: No se complica y va directa al grano.
Lo peor: Mucho me temo que será masacrada por la élite cinematográfica intelectualoide.

Celos, locura, secuestro, tortura, humillación, castigo. Esto es todo lo que podemos ver en Que fue de Baby Jane.
La película se rodea de un ambiente claustrofóbico, tétrico que sirve cómo telón de fondo para mostrar la decadencia de dos seres humanos. Dos personas arrastradas desde su infancia por el odio mutuo, un odio que son incapaces de aceptar y que cuando el éxito acaba les explota en la cara y las convierte en dos muñecos esperpénticos.

Quizás el uso de los recursos dramáticos parezca un tanto naïf hoy en día, pero aún así la película resulta más terrorífica y brutal que ciertas presuntas películas de terror actuales.

Hay que destacar, cómo no, la impresionantes actuaciones de Bette Davis y de Joan Crawford. La primera cómo la hermana psicópata y la segunda cómo la presunta hermana víctima. El resto del elenco, aunque correcto, no deja de ser un acompañamiento al brutal duelo interpretativo de las protagonistas.

Quizás sus autores nunca lo reconoceran, pero desde luego obras como Misery o incluso Muertos de Risa de Álex de la Iglesia nunca hubieran existido si esta obra maestra que és Que fue de Baby Jane no se hubiera hecho.

Lo que le hicimos a Woody Allen no tiene nombre. Nos portamos como paletos, como si la estancia del Sr Allen fuera una suerte de "Bienvenido Mr Marshall", como si nunca de los jamases nadie allende el atlántico hubiera decidio pasar unos días aquí. Por todo ello no me extraña que el producto final haya salido así, casi que lo interpreto, o quisera que fuera así, como un venganza del Sr. Allen hacia todos nosotros. Si no, no le encuentro otra explicación posible a la peor película de Woody Allen que jamás haya rodado.

Porque lo que acontece en pantalla no es más que una ristra de tópicos, de mala información, de sin sentidos y de situaciones que oscilan entre lo esperpéntico y lo directamente ridículo.

Por un lado esas turistas que a la primera de cambio se van con un tío que les ofrece avioneta y sexo, fantástico. 30 años viviendo en Barcelona y yo sin saber que ligar era tan fácil. Claroq eu igual es que no utilizo el método Allen aplicado a ese manual del tópico con patas que es Bardem. Ya se sabe, ese atractivo de macho ibérico indomables, con dosis de rebeldía y meditaciones artístico modernas que son el no va más. Aunque claro poco debe sorprender la reacción de unas turistas como estas, movida una por sindefinición vital, con el rollito de no se que hacer con mi vida y demás brasas pseudoexistenciales y la otra viniendo a estudiar la cultura catalana mientras de fondo tenemos el concierto de Aranjuez de fondo y otros lolaileos varios.

Pero el desvarío continua cuando el único tema tradicional catalán aparece de fondo en Oviedo!!! Tremendo! Aquí ya no sabía que hacer, si reirme o directamente ponerme a llorar. Mientras vuelven a esa Barcelona donde todo el mundo es artista, bohemio y donde el verano del amor del 68 parece que nunca ha acabdo porque la gente es liberal, romántica y hasta las putas de la calle San Ramón son encantadoras y los proxenetas no les rompen los morros al primero que ose sacar fotos a sus "protegidas". Claro que esto es Barcelona, amigos, esa ciudad que se reduce a Gaudí, Miró, Pedralbes, antros fashion, exposiciones de arte y folleteo continuo.

Aunque claro, como no, todo es susceptible de empeorar. Así que se nos aparece el espíritu de las maggioratas italianas versión histérica. Es decir una Pe que está estupenda interpretándose así misma, gritando como una neuras insoportable ymanteniendo unos diálogos con Bardem que a ratos parecen sacados de escenas de matrimonio y otras directamente de los Serrano.

Cierto es que no he hablado de la película, de si está bien rodada o no, de su mensaje de fondo y de si hay algo más que la pretensión de ser un divertimento superficial y frívolo. Cierto es que no he dado ninguna razon para criticarla más allá de la anécdota o del detalle trivial. Pero lo que realmente es preocupante es que cuando uno consigue detectar todas estas cosas es porque realmente lo que hay detrás no le interesa en absoluto, o al menos no consigue conectar con ello. (sigue en spoiler)

Debía ser sobre el año 1994 aproximadamente. Aún recuerdo las rutinas de cada día después de volver del instituto. Comprar un donat, una bolsa de pipas y acudir al videoclub de mi barrio a coger una película y tambien, porque no decirlo, admirar a la dependienta, una treintañera cañon que naturalmente poblaba mis fantasías onanistas nocturnas.

Como no podía ser de otra forma, en esa época sentía especial predilección por las películas gore, y más despues de haberlas descubierto gracias a Peter Jackson y su "Braindead". Así que buscando otro de esos films me topé con una carátula que prometía tetas, sangre y risas. Una película alemana llamada Nekromantik que pensé que me podría satisfacer.

Debí intuir que algo iba mal cuando ví que estaba en versión original doblada, las señales de alarma debieron aumentar cuando la dependienta me hizo una proposición un tanto extraña. Si la conseguía ver entera me regalaría el alquiler de la segunda parte. Obviando todas estas advertencias me marché a casa comprándome como no mi bomba de colesterol diario y mi bolsa de pipas churruca..

Sentado en el salón de mi casa, y mientras el azucar glass se iba esparciendo poco a poco por mis labios descubrí el significado de lo que es el ultragore alemán. Sentido del humor 0, repugnancia al por mayor, y un conjunto de escenas lo más desagradables posibles.

En este caso se trataba de una película romántica, de un amor que trascendía las fronteras de la muerte, pero yo no estaba para lirismos. Con la bolsa de pipas por abrir, y el donut a punto de salir disparado de mi estomago decidí hacer el esfuerzo de acabarla. Era una cuestión de hombría, como poder permitirme no tener un alquiler gratis y más cuando no existía internet?

Al cabar, decidí devolverla ipso facto. Aún recuerdo la cara medio socarrona de la depèndienta, aunque en realidad lo que más recuerdo fué que esta vez al ver su minifalda no pensé en lo que le haría, simplemente tuve flashes de las barbaridades que "Nekromantik" me había ofrecido. Silenciosamente acepté el alquiler gratis de "Nekromantik 2", película que evidentemente no visioné. No quería pasar otro mal rato, no quería que nada me volviera a enfriar el instinto sexual, pero sobre todo, quería comerme mi donut a gusto.

No sé cual es el sentimiento predominante en mí después de ver este documental. Miedo, asco, repugnancia....Seguramente un compendio de todo ello. Lo que está claro es que es alarmante ver que en el mundo pasan cosas como estas.

No se trata de ser o no creyente, se trata de contemplar atónito como se está lavando el cerebro a niños para fines político-religiosos y que encima se vanaglorien de ello.

Este magnífico documental muestra como convertir a inocentes personas en auténticos ejércitos de muertos vivientes cerebrales sin capacidad de razonar. Toda una muestra de la hipocresía de la administración Bush, empecinada en hacernos creer que lucha por la democracia y la libertad mientras se apoya en grupos tan fanáticos como los talibanes.

Esta gente no enseña amor, sólo odio hacia el que no es como ellos. Es sencillamente miserable traumatizar a niños y marcarlos para toda la vida con el temor a Diós. Pero no solo eso, sino que lo se muestra es que además están socavando incluso los progresos de la ciencia, alabando el creacionismo y desdeñando la teoría de la evolución como algo pecaminoso y contrario a Jesús.

En fín, cuando alguien llega al extremo de querer convencer de que Harry Potter es maligno y que debería morir por brujería es que el mundo está no mal, sino al borde de la destrucción.

Sí, se que esto no parece una crítica de cine, pero es que este documental no hay que analizarlo desde la técnica, hay que analizar su mensaje, tomar aire, contener la respiración y después de visionarlo reponerse del puñetazo en el estomago que supone ver la regresión al medievo que se da en el supuestamente país de la libertad.

Lo mejor: Que existan documentales así.
Lo peor: Que lo que veamos no sea una obra de ficción.