¿De qué va?:

Había un chiste sobre una orgía en la cual un tío repetía cada cinco minutos: «Organización coño, organización». Después de un rato otro le pregunta por qué dice eso y el tío le contesta: «Joder, que estamos cuatro tíos y diez tías y ya me han dado tres veces por el culo». Bueno, pues aquí cuatro caciques italianos deciden organizar unas jornadas escatológicamente orgiásticas inspirándose en los escritos del Marqués de Sade y para ello reclutan a unas viejas alcahuetas y a unos jóvenes partisanos (partís anos, nótese lo adecuado de la elección) en plenitud sexual a los que someten a todo tipo de vejaciones, eso sí, muy bien organizadas.

Crítica:

Todo el asunto me ha producido tanto asco como indiferencia, lo primero ya sé que Pasolini lo buscaba, pero lo segundo se lo apunto al debe de una falta absoluta de compromiso con el lenguaje cinematográfico, con algo en suma que permita al espectador entrar de algún modo en la película, si es que se puede entrar en algo cuya principal reflexión es que si los seres humanos nos quitáramos los corsés morales y religiosos que nos han sido impuestos nos daríamos cuenta de que hay que matar a nuestra madre y ponerse a comer heces como locos. Por si no fuera poco tragar con un argumento así, el italiano muestra los hechos de una manera cuando menos poco vistosa, no juega con el detalle, no trabaja los personajes en modo alguno, éstos se muestran siempre distantes, algo surrealistas, a la manera por ejemplo del Buñuel de la tres años anterior El discreto encanto de la burguesía, pero lo que en el contexto de esa trama encajaba bien aquí se convierte en algo gratuito, y el surrealismo gratuito se puede soportar, ¿no lo es siempre, de algún modo?, pero la asquerosidad gratuita no la soporto porque no encuentro motivos para hacerlo. Del guión no se tienen noticias ni se le espera, la interpretación del propio Pasolini sobre lo que significa de verdad la coprofagia en la película acerca de que es una metáfora de la comida basura puede ser muy original, pero al final lo que ve el espectador es un grupo de gente comiendo mierda. Los méritos de esta película son de dudoso gusto, aquí denuncia no hay ninguna, sólo más y más guarrerías que a cualquiera se le podrían ocurrir, no hace falta ser ningún perturbado para perpetrar esto, no sé si Pasolini era un tío encantador o un loco peligroso, pero su película sí que es sin duda una mierda rotunda. Cualquiera puede escribir en unas horillas un guión parecido con cosas aún más aberrantes si le sale de los cojones.

Después de calibrarlo con toda la justicia que me he sido capaz de imponer he decidido que con una horilla y cuarto ya estaba bien de aguantar semejante bazofia, he dado al stop, y esta noche me he ido a la cama sin meneármela ni nada, mano de santo para la continencia, oiga.

Si lo que quería Pasolini era profundizar sobre la idea de que el ser humano es capaz de cualquier atrocidad cuando tiene ocasión de ello podía haber hecho algo menos asqueroso. No tengo aquí a mano la estadística de perturbados coprófagos ávidos de lluvia dorada por cada mil habitantes de la Italia fascista, el dato se me ha traspapelado, pero creo que juntar cuatro de ésos era bastante más díficil que reunir a cuatro pervertidos clásicos que sólo disfrutaran follándose a un grupo de chavalas jamonas retenidas en un chalet de la sierra. Siendo 1975 seguro que Pajares, Esteso, Navarro y Ozores habrían bordado sus papeles, el filme hubiera resultado mucho menos nauseabundo (quizá la visión de algún palomino y poco más) y mis sanas y nocturnas prácticas onanísticas no se habrían visto perjudicadas.

Un poquito de organización, joder.

¿De qué va?:

La tranquilidad de un pequeño pueblo francés se ve alterada cuando un anónimo, en lugar de escribir El lazarillo de Tormes como sería lógico suponer, empieza a mandar misivas a sus habitantes en los que se les informa de diversos hechos delictivos y cotilleos varios que han acaecido en la localidad y que demuestran que todos tienen algo que ocultar...

Crítica:

Brillante cuento coral y rural alrededor de un médico de provincias sobre el cual recaen muchas sospechas de ser dado a prácticas abortivas. Unos diálogos muy trabajados, a veces subiditos de tono para la época, y de una mordacidad a prueba de bombas son quizá lo más destacable de un filme que por lo demás cuenta con un buen tratamiento de los múltiples personajes y un ritmo narrativo irreprochable. Lástima que al desenlace final se le pueda buscar con facilidad algún que otro sinsentido, aún así las virtudes superan con creces a los defectos.

No, no, en ésta no muere Brandon Lee. De nada.

Dos tíos irrumpen en un domicilio con la unica intención de hacer daño. Estos no piden huevos, eso sí.

Lo vi en su día cuando venía como extra en un DVD de Amenábar o Mateo Gil, no recuerdo, y me puso de una mala leche impresionante. Hoy lo he vuelto a ver y me ha vuelto a poner de una mala hostia increíble. Que se consiga eso en sólo 17 minutitos me parece a mí muy meritorio. Magníficos Noriega y Pepón Nieto, muy convincentes, y magnífica la incauta inquilina que hace gala de una candidez-estupidez muy realista por desgracia.

Un corto que merece la pena.

¿De qué va?:

Desternillante serie española sobre una genia que es liberada de una lámpara en la que llevaba metida 500 años. Después de ducharse y estirar un poco las piernas se integra en una familia tronchante como empleada de hogar.

Crítica:

Puede que para algunos resulte incomprensible como una mujer que comenzó desde cero en televisión, contando unos chistecillos, pueda haber llegado en nuestros días a la cima del éxito profesional, para tomar el relevo de gente como Joaquín Prat o Bobby Deglané, presentando el que quizá sea el mejor programa que nunca se haya emitido en televisión, estoy hablando como bien sabéis del nunca bien ponderado Sálvame de Tele5.

Pero todo resulta más fácil de comprender cuando se analiza el impacto que supuso para Paz Padilla aceptar en el año 2000 el reto que suponía dar vida a un personaje tan duro, tan lleno de matices casi imperceptibles como fue su rol en Aladina.

Cuando un actor se enfrenta a una prueba de fuego de esa magnitud sabe de sobra que, de triunfar en el empeño, las puertas del éxito se le abrirán de par en par. Aún recuerdo con emoción los primeros capítulos, en los que Paz, con una interpretación sublime, sabiendo captar la esencia del personaje, nos brindó un recital que, y de esto estoy seguro, hubiera emocionado al mismísimo José Bódalo, que por desgracia ya nos había dejado años atrás y no pudo deleitarse.

Lo que vino después por todos es de sobra conocido, el reconocimiento mundial, la gran noche del Teatro Kodak ¡qué manera de lucir el vestido de Óscar de la Renta!, los aplausos masivos, los millones de niñas queriendo ser Paz Padilla algún día, las llamadas de Eastwood, de Allen, a las que ella siempre respondía con evasivas, «quia, que yo estoy mu bien en mi España», repetía siempre, y en resumen la gloria en vida, con la guinda final del mayor reconocimiento que se le puede dar a una artista de su talla, el papel de presentadora en Sálvame.

Enhorabuena Paz, lo has conseguido, hubo quien no confió en ti, pero yo viendo un solo capítulo de Aladina ya preví donde ibas a llegar, y no me equivoqué en nada.

¿De qué va?:

Nuria (Concha Velasco) quiere deshacerse de su marido sordo, rico, rumano y escritor (no debe haber muchos así) y para ello utiliza sus armas de mujer en la tarea de convencer al apocado Roberto (López Vázquez) de que lo quite de en medio si quiere poder beneficiársela algún día porque ella es muy decente y no puede ponerle los cuernos a su marido (matarle ya es otro cantar). El pobre Roberto se compromete de mala gana a hacerlo...

Crítica:

Típica cinta de cine de barrio de sábado por la tarde con Parada, Concha Velasco haciendo de femme fatale, José Luis López Vázquez de gilipollas y Alfredo Landa de detective chulillo y con encanto. La película no será nada del otro mundo pero tiene su gracia y se deja ver, de hecho he visto unos cuantos truños en mi vida mucho peores que esta película y que cotizan al alza en FA.
Mención especial para Julia Caba Alba, la entrañable viejecita, secundaria en un cerro de películas, y que en ésta se permitió el lujo de 'cargar' con el peso del filme en su desenlace final.

Interesante, porque me interesó noventa y pico minutos, que no es poco.