La descomposición de un país (la Italia de Berlusconi) y de una familia (la de un productor de películas cuyo negocio es un fracaso) se reflejan en esta película de Nanni Moretti, que parece empeñado aquí en ser una especie de Woody Allen mediterráneo. Hombres maduros en crisis, feuchos, apocados y verbosos, que se enamoran de mujeres mucho más jóvenes, guapas y listas; sátiras sobre el mundo político y artístico; homenajes cinéfilos; costumbrismo contemporáneo mezclado con dosis de ingenio. Los mejores momentos son los más histriónicos y satíricos, los peores, los sentimentales (especialmente los que tienen que ver con la guionista-directora de "El caimán", personaje bastante blandito e inverosímil desde su primera aparición).

Ah, el verano, el territorio de la infancia. Assayas comienza con unas escenitas que atufan a falsedad y a tópico: jugueteos infantiles en una idílica casona de la Francia rural, ji, ji, ji, ja, ja, ja, los nietecicos que suben a los árboles, se ríen, juegan a buscar tesoros, mientras la servidumbre (vieja gruñona pero de buen corazón y fiel a la familia) hace sus potajes y sus asados y toca una campanilla para que la prole veraniega vaya a comer, qué original. Luego sale la abuela estilosa y sus hijos (grandes profesionales) y hablan de sus cosas: que si la exposición en Estados Unidos, que si hay que restaurar el Odilon Redon del salón y, en fin, de esas cosas de las que hablan los millonarios, con la Binoche haciendo muecas como si le apretara la goma de las bragas. La película deriva en una historia de herencias y de qué hacemos con la casa y si mamá se lió con no sé quién y si la niña fuma porros y yo me voy a Pekín a trabajar y yo veraneo en Denver y yo en Bali y qué pena vender los Corot, todo muy francés y muy falso, con personajes que se enfadan, se hacen reproches o se ríen porque lo pone en el guión, no porque sus reacciones sean naturales. Entre tanta falsedad y desgana hay algún atisbo de verdad y hasta de humor (la comisión del Museo de Orsay), pero en general todo se queda entre lo plano y lo plomo.

Estas películas tienen mayor interés sociológico que cinematográfico: reflejan los cambios de mentalidad que suceden en el corazón del Imperio y que, inevitablemente, nos afectan a todos. En esta peliculita (que vi en un autobús, para variar) retrata las dos obsesiones del cine americano actual, que son:

1. El éxito (y por antonomasia, éxito laboral).*

2. La familia (como en casa, en ningún sitio; el hogar americano es el altar de la redención y el pilar de la sociedad).**

Imparto un poco de doctrina en el expolio, pero es prescindible (esta crítica la he escrito ya mil veces porque esta película la han rodado otras tantas, con distintos actores y anécdotas pero con el mismo mensaje e idéntica moralina: pero si ellos insisten, yo también, a ver quién es más terco en adoctrinar a las masas, si Hollywood desde las pantallas del cine o Macarrones desde la pantallita parpadeante de su PC). Para terminar sólo diré que el título original es «In good company» y lo desvela todo: os aconsejo que estéis en buena compañía mientras veis la película porque así os podréis entretener haciendo manitas o ensayando posturas sexuales: lo que pasa en la pantalla no tiene el mayor interés y, sin ser un bodrio, es una peli que apenas se eleva de lo regularcito (para los entendidos en señoras diré que aparece Scarlett Johansson: a mí, personalmente, se me escapa el secreto de su encanto y su presencia en cualquier película me produce un efecto gélido, algo parecido a bañarse en una playa nudista de Groenlandia o así)

Tiene su mérito reunir tantos tópicos en una sola película. Los pueblos italianos, ah, bellos paisajes, todo el mundo se saluda, viejecitas sentaditas a la puerta de sus casas, curas campechanos más heterodoxos que los que aparecen en El Código Da Vinci (pero con buen corazón, eso sí), lugareños brutotes, borrachuzos y marrulleros pero con un fondo noble y leal... Esta es la parte costumbrista, con sus chistes correspondientes derivados del contraste entre el extranjero urbanita que llega a la Toscana y sus edénicos y alegres habitantes, sanotes y juguetones como lechoncillos. Luego está la parte, llamémoslo así, enjundiosa: un viejo y afamado novelista incapaz de escribir desde hace veinte años. Esto da pie a conversaciones sonrojantes sobre la creación, la libertad, el miedo, etc, mientras se ven puestas de sol y cosas así de bonitas y literarias, ocasiones que sirven para que el joven urbanita reciba del veterano tronado un taller literario intensivo que, de seguir sus consejos, le convertirá en un Antonio Gala o una Espido Freire. Esta es la parte seria de la película, pero es tan aburrida que se confunde con la cómica.
En fin, un desastre, para qué nos vamos a engañar.

Suntuoso bodrio con aire de ópera bufa pero carente casi por completo de gracia. El director se dejó el talento en Estocolmo y en su lugar metió en la maleta un matasuegras. Esta peli se hundiría del todo en los albañales de Venecia si no contara con Heath Ledger. Su presencia (ni siquiera digo su actuación) es conmovedora: a veces hay un punto muy misterioso de vulnerabilidad y de hondura humana en sus gestos, en su rostro, en su forma de moverse, de mirar. Durante esos fogonazos, él actúa en una película y el resto de los personajes en otra.