Prozac Nation es un querer y no poder, una tentativa frustrada de realizar un certero retrato de un “descenso a los infiernos” con la superficialidad a la que obligan metraje y planteamiento y la profundidad que ha de resultar imprescindible en una cinta de drogadicción, decepción y fracaso. Casi coetánea a Requiem por un sueño (Darren Arofonosky, 2000), comparte con ésta algunos recursos visuales que significan la única tentativa seria de aportar un medio novedoso para reflejar esa degradación que sólo entrevemos en la rutina pesada de cambios de humor repentinos, experimentaciones sexuales de escaso voltaje y la sempiterna angustia facial de Jessica Lange, quizá lo más reseñable del elenco junto a una más que sorprendente Michele Williams.

En cuanto a Cristina Ricci, decepcionante una vez más por el abuso de una expresión lela de la que abusa durante todo el metraje con independencia de que su personaje se encuentre sumido en la más angustiante de las depresiones o en el momento álgido de su incipiente carrera literaria. La inexpresión llevada al grado sumo no parece una solución acertada ni aceptable.

Parafraseando al propio guión de la película, la decepción llega de repente y luego poco a poco. La irrealidad del principio, que impide al espectador alejarse de la sensación de ficción como una chicharra insidiosa, parece atenuarse en un fragmento acertado que sucede al esplendor de la protagonista, pero pronto pasar a ser una sensación engañosa. Basta asistir al poco convincente papel de Anne Heche -limitada quizá por un guión insuficiente- o a la resolución acelerada de la “trama” para asumir que de la película no es más que una tentativa fallida de la que recordar cómo desaprovechar un material jugoso y lleno de matices convertido, por mor de una casting desacertado, un guión mal planteado y las prisas de la comercialidad, en una película intrascendente de la que recordar tan sólo el cameo del incombustible Lou Reed.

Despierta cada mañana con el deseo de prosperar. Llega a la oficina y aguanta sonrisas disciplentes, soporta a tu jefe, embóbate en una burocracia absurda que te haga el más eficiente, el mejor. Sal a la calle con tu ropa cara. Tómate una cerveza en el garito de moda y alterna diálogos "enrollados" con pinceladas "interesantes". Aspiras a la "mejor", así que acércate a ella e impresiónala. Todos te están mirando. Llama a casa y habla con tus padres. Recuerda que tienen que sentirse orgulloso de ti.

Enciende tu portátil y escribe una crítica inútil luchando por un voto "útil". Si lo consigues, la tuya saldrá la primera. Serás el mejor.

¿La solución? Bailarles en la cara. No les tomes en serio.

QUE-LES-JODAN.

En los primeros diez minutos de visionado repasé alternativas factibles en la programación televisiva; quince minutos más tarde repasaba mentalmente mi coyuntura personal mientras en mis oídos resonaban afortunadamente lejanas las gilipolleces que mononeuronales guionistas pusieron en la boca de los angelitos que pretenden hacernos reir, contando como arma principal con una vis cómica que ni Camilo José Cela leyendo el Evangelio según San Juan; al fin, tras veinte minutos de tortura más o menos atenta, encontré la luz al final del camino y me despedí de absurdeces menstruales, sketchs lamentables y un guión propio de Enrique del Pozo en plena vena compositiva.

Millones de personas mueren de inanición en el mundo mientras Hollywood gasta cantidades más que importantes de dólares en infraversiones de American Pie como la que nos ocupa.

Pura bazofia.