Todo el mundo tiene que conocer los hechos que ocurrieron, porque encierran grandes enseñanzas para evitar que todo aquel horror vuelva a repetirse jamás en ninguna parte. Hitler era listo, trabajador y constante, porque eso hay que reconocérselo, y se encontró con las condiciones y el momento adecuados para ir imponiéndose. Y lo puso todo al servicio de una desorbitada megalomanía lastrada por horribles prejuicios racistas y otros desvaríos. Sin embargo, no inventó nada. La manía racial, militarista y totalitaria ya estaba desde mucho antes en un influyente y fanático sector de alemanes; léanse "Los 500 millones de la Begun" de Jules Verne, donde el genio de la anticipación describe de forma escalofriante y premonitoria la mentalidad nazi, mucho antes de los nazis, o "Los cuatro jinetes del Apocalipsis" de Blasco Ibáñez, donde también se ahonda en esa mentalidad anterior a Hitler. Y Hitler no estaba loco; lo había planeado todo. Mientras ocupaba por medio de la "guerra relámpago" a las débiles naciones europeas, pensaba aprovecharse de la indecisión de EE.UU. para engañar a Inglaterra, sola y asustada, o eso creía él, pactando la paz con esa nación "aria" pero "traidora". Entonces sometería a la gigantesca pero débil Rusia (o eso creía él también) y, desde ese momento, tendría los recursos ilimitados para volverse definitivamente contra Inglaterra y EE.UU. Pero resultó que los ingleses eran firmes y sufridos, que Rusia no era débil, y EE.UU. entró en la guerra antes de lo esperado, provocados por Japón. Así que lo que ocurrió es que a Hitler le fallaron los cálculos. Estaban más locos los que le seguían, muchos de los cuales luego fueron ratas que quisieron abandonar el barco que se hundía, diciendo que ellos eran patriotas pero no nazis. Mentira.

El comienzo es muy interesante y atrapa enseguida la atención, contribuyendo a ello la presencia del excelente actor Brian Cox. Pero el guión va acumulando hechos de gran suspense pero demasiado inexplicables, por lo que desemboca pronto en el recurso fácil de lo sobrenatural, y, a partir de ahí, cae en lo vulgar con la técnica de los “sustos”, de las luces que se apagan, etc.

Lo difícil es hacer, por ejemplo, como los irrepetibles relatos de Sherlock Holmes de Conan Doyle: presentar hechos extraños e inextricables que hechizan la atención del lector, para luego desenredarlos de forma lógica llevados de la mano de un protagonista genial, y provocar que el lector diga “Claro, ahora se entiende todo, y qué sencillo; ¿cómo no se me había ocurrido a mí?”

Pero en el momento en que entra lo sobrenatural, cualquier cosa se explica de la forma más simple sin que el autor tenga que romperse la cabeza. Es lo más fácil, y el resto lo rellenas con sustos, luces que se apagan, golpes y toda la parafernalia de tonterías habituales.

Por tanto, este film, tras un muy buen comienzo, y a pesar de tener una cierta atmósfera, acaba dejando una pobre impresión.

En esta tarde de agosto, se me ocurre que puede no ser mala idea la de meterme en una sala de cine, que están refrigeradas, en la sesión de las 16:30, para salvarme de la ardiente flema de la sobremesa. Como no tenía nada especial para ver, y carecía de referencias, veo que aquí están Michael Caine y Morgan Freeman, y me meto a ver esto. Nada más empezar y ver el estilo, me dan ganas de irme, aún después de haber pagado los ocho euros de la entrada, pero el disuasorio calor de fuera me hace quedarme y la aguanto hasta el final, apenas sin mirarla para descansar los ojos del tropel de tonterías de que consta este engendro, a un ritmo atropellado. Intento aprovechar para descabezar una siesta, pero la estruendosa e insoportable banda sonora lo hace imposible.
Hablando de la película en sí, es el perfecto bodrio: el guión es una delirante estupidez que es imposible que se le ocurra a un guionista normal por malo que sea. La dirección es ya de un aberrante que asusta: ni la más mínima idea de eso que llamaban el ritmo cinematográfico, con sus partes, nudos, pausas y silencios (es parecido a la música), que preparan estallidos de acción física o emocional, etc.; aquí son casi todo planos de menos de un segundo, movimiento continuo, golpetazos, todo saturado, mareante, apalizante e imposible de mirar; explosiones y toda la consabida parafernalia cutre con la que se trata de disfrazar que, sencillamente, no hay película ni nada que contar ni la más mínima idea de cómo hacerlo.
Los responsables del cine, refiriéndome a los que últimamente deciden cuál película se financia y cuál no, antiguamente, como es sabido, tenían una frase: “el público, mentalmente, tiene doce años”; pues bien, ahora le han añadido: “… y, además, es simplón y bobo”.
El resultado es que éramos siete espectadores en una sala bastante grande. Y no me extraña. El cine no se muere, lo están matando.

Hutton fue un buen director de películas de acción bien hechas y que ofrecen un digno y agradable entretenimiento, pero se muestra diferente en este buen film policíaco, drama maduro en toda regla donde se ofrece una meditación de carácter tristemente negativo sobre el sistema policial y médico. El sistema es muy deficiente, a los puestos de mando suelen ascender los verdaderos bichos, deja grandes resquicios para la incompetencia, la mediocridad y la indiferencia de los que sólo van a cubrir con mínimo esfuerzo su mediocre expediente personal, y si hay algo bueno se debe sólo a algún individuo con conciencia y que, además, tiene que luchar con las numerosas trabas del sistema y el entorno, que sólo invitan a la desidia, para poder ejercer aquello para lo que, en teoría, y sólo en teoría, está ahí. Muy buen trabajo de los actores, encabezados por Sinatra, en aquel momento con la edad adecuada para el papel.

Gran trabajo de Warren Oates y de Isela Vega. A su alrededor, varios de los habituales secundarios del director, que son otro espléndido sello personal. A todo ello, el pulso de Peckinpah le saca el máximo partido para narrar una historia escueta, seca y dura como los territorios y el sol de Méjico. Se podría imaginar esta misma historia rodada por otro director: la historia es buena y un buen director también le hubiera sacado partido, pero, sin duda, hubiera sido la diferencia entre un artesano competente y un genuino poeta irrepetible como Sam Peckinpah.

Los films de Peckinpah -estoy pensando también en "Grupo salvaje" y otros-, además de todo lo demás, tienen sabor y olor; huelen a pólvora, a sudor, a alcohol, a caminos polvorientos que cruzan pequeños pueblos de gentes pobres, a dolor muy interno, a buitres alados y buitres humanos, a la soberbia y mezquindad de los poderosos..., pero también hay pasión por la vida, recias lealtades y una idea arraigada en lo más hondo de los protagonistas, de justicia; sin invocar a la religión, pues no son religiosos, hay un algo muy profundo en ellos, el sentimiento, casi a su pesar, de lo que está bien y lo que está mal, que luego les conduce a un violento, destructivo y autodestructivo gran final.

Para algunos, la poesía es un recitado de frases coloridas, a veces con violines suaves de fondo; eso puede ser una forma válida, dependiendo del autor, pero la poesía es algo que no se puede definir, que sólo se siente a veces, que te huye si la buscas, que se tiene o no se tiene, y también puede haber poesía en un secarral con zopilotes y escorpiones por el que deambula un buscavidas. Igualmente, los que siempre ven en las películas la frase cliché de "en realidad es una historia de amor", en "Quiero la cabeza..." pueden decirlo más que nunca, pues, en medio de todo, hay un gran y verdadero amor del personaje de Oates por la prostituta cantante, con ladillas a veces y que va dejando de ser joven, interpretada por Isela Vega que, por cierto, ¡qué pedazo de actriz! Eloy de la Iglesia lo supo ver cuando la trajo para su mejor película: "Navajeros" (1980).

En fin, en “Quiero la cabeza de Alfredo García”, bajo la capa de un film de acción y una forma de Western, hay un arrebatador, hondo y sentido poema como nadie más hubiera sabido hacer. (Daniel Nieto Ureña)