Al estar la película basada en la novela de Juan Marsé, ocurre lo de siempre en estos casos: que es imposible que la primera abarque todo lo que se describe en la segunda. No es nada nuevo, pasa con todas y cada una de las adaptaciones al cine de textos literarios, incluidas las más famosas, como "2001, una odisea del espacio" (salvando los espacios intergalácticos siderales que separaban a Kubrick de Aranda, por supuesto, no es que pretenda compararles).

O sea, que la adaptación cinematográfica tiene que ser necesariamente parcial y muy esquemática, metiendo continuamente a la novela no ya la tijera, sino la guadaña de podar. Y para eso hay que elegir por donde quieres ir, si por lo más íntimo y sustancial o por lo más fácil y comercial. En el 95% de los casos el director/productor eligen lo comercial, faltaría más.

Esta no es una excepción: aprovechando el muy sonoro título y los innegables encantos físicos de una jovencísima Victoria Abril (19 añitos), el calentorro director nos regala unos desnudos de la siempre deshinibida criatura realmente atractivos, nada groseros sino bastante conseguidos. Incluidas las bragas de purpurina pintadas, por supuesto (y es que eso del "body paint" tan de moda ahora entre los fotógrafos de las top-models, esta ya inventado hace mucho). Pero desnudos aparte, Victoria Abril demuestra que ya era una buena actriz a esa edad, notable interpretación.

Y además está la historia del viejo escritor, muy bien interpretado por Lautaro Murúa, con sus neuras, sus recuerdos, sus fustraciones y sus pequeñas ilusiones. Trama que no se puede calificar de márginal ni de relleno, que el director lleva con eficacia, bien desarrollada en paralelo, con puntos convergentes, aunque supeditada a la erótica. Ambas se complementan bien.

Poco más que citar, porque lo de la amiga muda, papel interpretado por la mediocre Perla Vonasek (actriz de tan corta como olvidable carrera) mejor ni comentarlo. Si acaso mencionar a Hilda Vera, que cumple bien con su papel secundario.

En resumen, película interesante que sin ser una obra maestra, ni mucho menos, sí que es mejor de lo que muchos dicen. Merece la pena conocerla.

Lo único "malo" de la película es esa espantosa traducción española del título original ("Avanti") que algún genio patrio perpetró en su día. Pa matarlo, oiga ... En fin, de eso no tiene la culpa el gran Billy Wilder, el mayor genio de la comedia que ha dado la historia del cine. "Avanti", que así es como hay que referirse a esta película, es una obra maestra a la altura de "Con faldas y a lo loco", "Irma la Dulce" o "El apartamento", todas ellas más conocidas y valoradas. Bueno, pues esta no tiene nada que envidiarles, absolutamente nada.

Un argumento descacharrante (y perfectamente creíble, a diferencia de algunas otras de las citadas antes), un Jack Lemmon tan genial como siempre en un papel que le va como un guante, unos extraordinarios Juliet Mills y Clive Rivell que bordan sus papeles (tan principales como el de Lemmon, ojo) y un elenco de secundarios que rozan la absoluta perfección, imposible imaginar otros actores que no sean precisamente esos. Añadimos unos preciosos exteriores en la costa sur de Italia, aunque no se rodaron en la isla de Ischia como la peli pretende, una sobresaliente banda sonora y por supuesto la dirección inigualable de Billy Wilder, con ese ritmo para la comedia y el gag en su justo punto que sólo tenía él.

En fin, lo dicho, para el que no la conozca, una auténtica revelación. Confieso que es la comedia con la que más me he reído nunca y que la vuelvo a ver al menos un par de veces cada año. Pena que ya no se hagan comedias así (nunca las comparaciones fueron más odiosas).

Jaime de Armiñán es un director que siempre ha sido fiel a sí mismo, no dejándose llevar por las modas del momento. Por eso su obra es muy compacta, personal e interesante, con sus virtudes y defectos, pero sin que ninguna de sus películas o series de televisión, faceta en la brilla tanto o más que en el cine, se pueda calificar de mala. Ninguna. Todas tienen calidad, todas están entre el aprobado, el notable y algún sobresaliente. Y eso tratándose de alguien que ha dirigido 16 películas y 10 series para TV tiene un mérito extraordinario.
[ Bueno, en realidad sí hay una excepción, su primera película "Carola de día, Carola de noche", protagonizada por Pepa Flores, ex-Marisol, acabó resultando un desastre, pero no achacable a Armiñán, sino al productor Manuel Goyanes, futuro suegro de la artista, que descuartizó el guión a su antojo para desesperación del director y de Leo Anchóriz, el teórico guionista ]

A lo que voy, está película no es de las mejores de Armiñán, pero tiene suficientes atractivos para recomendarla sin reservas. Empezando por la interpretación estelar de una soberbia Marilina Ross, actriz argentina pero exiliada a España desde muy jovencita, de ahí que en la película se le note a veces un ligero acento criollo (por cierto, fue la última película que hizo aquí antes de regresar a su país). Adolfo Marsillach también brinda una magnífica interpretación de un personaje bastante raro y con muchos dobleces. Los secundarios son de muy alto nivel y cumplen como tales: Amparo Baró, Mary Carrillo y Emilio Gutiérrez Caba.

El guión del propio Armiñán no es sencillo para el espectador, exige atención para no perder el hilo, debido sobre todo a los citados dobleces del personaje de Marsillach (trampas, hablando claro), pero sigue los esquemas de profundo desarrollo psicológico de las personalidades tan queridos por el director, tanto en la pareja principal como en el personaje de la hermana, extraordinariamente interpretado por Amparo Baró. También es típico de Armiñán el mensaje de tono ligeramente pesimista que desemboca al final en optimista.

En resumen, película intimista, que se mueve entre el aprobado y el notable, indispensable para los seguidores de Jaime de Armiñán, pero igualmente recomendable a todo aficionado al cine.

Difícil hacer una crítica razonada a este gozoso disparate surrealista. Argumento absurdo pero lleno de coherencia, un canto a la libertad interior de la persona muy por encima de la cada vez más solitaria, controlada y orwelliana sociedad que nos rodea. Película llena de metáforas disfrazadas de gags en apariencia inocentes, pero con más capas que una cebolla. Hasta donde se quiera profundizar en ella es cosa de cada cual: te puedes quedar en la superficie y reírte con las gracias o ir a los abismos escondidos y echarte a temblar con el mensaje oculto. Mejor las dos cosas. Yo casi diría que está parcialmente basada en 1984 de Orwell, aunque no se note. O sí.

De las interpretaciones que decir. Sensacional un enorme Carlos Larrañaga, aun sin cumplir los 30 pero que borda un papel muy difícil, tragicómico y con muchos dobleces. Y fenomenales los secundarios de lujo como Lina Canalejas, Francois Brion, José María Prada, Alberto Closas, Agustín González, María José Alfonso, Alfredo Landa y los geniales Luis Sánchez Polack (Tip) y José Luis Coll en una de las escenas más hilarantemente reveladoras de la película.

En fin, recomendación sin reservas, aunque está claro que no para todos los paladares. Vamos, que no tiene nada que ver con Torrente y sus guarradas, Paco Martínez Soria con la boina, Alfredo Landa en calzoncillos, López Vázquez babeando delante de las suecas, Fernando Esteso tocando tetas o Mario Casas de adolescente descerebrado y empalmado. Este es otro universo, afortunadamente.

Típica película de la España de esa época. Del cine "oficial" me refiero, que por ahí andaban ya Berlanga, Bardem, Saura y alguno más haciendo otro tipo de películas, dándose de bofetadas con la censura. Nunca fue el caso de Rafael Salvia, uno de los muchos directores oficialistas de la época que parían como churros comedias inocuas, almibaradas y moralistas.

La película es exactamente eso: una comedia tontorrona, edulcorada, moralista y con final féliz (verbigracia: todas casadas por la Iglesia, de blanco e inmaculadamente puras). También tiene sus numéritos musicales, más cursis que un repollo con lazos, hay que decirlo, para gloria de la joven Conchita Velasco, que además de actuar cantaba aceptablemente.

Pero a pesar de todo eso, le doy el aprobado. Raspado, pero aprobado. ¿Por qué? Porque la peli es simpática y se deja ver, porque Tony Leblanc y Arturo Fernández bordan sus papeles, porque Conchita Velasco y sus compañeras de hucha eran guapas, pizpiretas y alegraban la vista ... y porque hoy me siento contento y generoso, que diablos.