Hay películas grandes y películas pequeñas. Hay películas ambiciosas, manipuladoras, sensibles, románticas, frías, cálidas, memorables, olvidables, dulces, amargas. Hay películas que terminan donde comenzaron y películas que no terminan nunca. Hay películas que fermentan en el mantillo universal del cine para alimentar la creación de nuevas películas. Hay películas palomiteras y espectaculares y películas cutres y sin pretensiones. Hay películas para llorar y películas diminutas que desaparecen en un breve latido de la memoria. Hay películas feas y películas bellas. No hay mucho más.

Aparte, está "Ed Wood". Una película hecha por amor a todas esas películas y sobre todo, por amor a sus creadores, aquellos que, fueran cuales fueran sus sueños, lucharon por insuflarles vida en una pantalla. Con una dignidad insobornable y a prueba de desalientos, recortes presupuestarios y plazos irrisorios, Ed Wood consiguió legar a la posteridad algunas de las películas más entrañablemente horribles de la historia del cine. Y Burton no sólo plasma su alucinante periplo cinematográfico, en compañía de decadentes glorias como un anciano y conmovedor Bela Lugosi, sino que además nos habla de tú a tú, de director a público, sobre cómo es esto de hacer una película por puro y duro amor al arte. Sobre hipotecar tu vida, tu casa y la de tus amigos porque necesitas lanzar al mundo algo que perviva para siempre. Y por extensión, de cómo si se ha de soñar, se debe soñar a lo grande. Sea uno Ed Wood o Orson Welles. Y al diablo todo lo demás.

De calle, la mejor película de Tim Burton, sobre todo porque rebosa un amor hacia el personaje y hacia el cine que resulta casi imposible que nosotros, los espectadores, no nos enamoremos de ella.

El Minotauro que devora a su presa en el corazón del Laberinto; Cthulhu despertando de su eterno letargo en R’lyeh; Drácula alimentándose en lo más profundo de su castillo transilvano; Leatherface, limpiando su sierra para las nuevas Alicias que atraviesen por error el túnel al País de las Pesadillas...
Todos ellos son los dioses perdidos de un mundo solitario que la mano del hombre todavía no se ha atrevido a profanar con sus leyes.
Inquieta desde el primer fotograma. Aterroriza y deslumbra en el último.
Gran película. Hermosa, a su extraña manera.
No he conseguido olvidarme de ella.

Delicia absoluta esta aventura de espada y brujería ambientada en el extenso universo "D&D". Si eres un espectador casual, te vas a encontrar con una película de fantasía muy disfrutable, pero si eres jugador de rol o echaste a perder tu adolescencia (y volverías a hacerlo) con el "Baldur's Gate" y derivados, simplemente delirarás de placer.

No es una gran obra maestra, quizás simplemente porque no necesite serlo: es perfecta en su género, en su estilo y en su entrega incondicional al público, al que no sólo brinda entretenimiento, sino la experiencia de una verdadera partida de rol de mesa transformada en película. Las risas, las pifias, las subidas de nivel, las aventuras locas buscando tesoros en castillos llenos de trampas y la increíble experiencia de caminar por otros mundos, junto a tus amigos, a través del puro poder de la imaginación compartida. Lo único que le falta son los dados de 20 caras y un par de pizzas.

La alquimia cinematográfica que ha hecho todo esto posible es tan misteriosa como un elixir de inmortalidad, pero cabe sospechar razonablemente que gran parte de la culpa es de un buen puñado de actores dispuestos a asumir la aventura con pleno carisma y entusiasmo y a las buenas artes de dos directores que saben de lo que hablan y sobre todo, saben cómo contárnoslo. Divertida, simpática y entrañable al 100%. Que hagan cincuenta más.

Si vemos una escena, por muy encantadora que parezca, de un hombre adulto jugando con un niño, a solas, un niño cualquiera con el que no le emparenta línea de sangre alguna ¿no sentimos todos cierto tipo de inquietud...?

¿Cómo hemos adquirido esta clase de miedo?

Hay un famoso poema de Goethe narra el encuentro de un niño con el fantástico Rey de los Alisos, que le ofrece dorados palacios, hermosos juegos y extrañas flores y aunque al principio siente miedo de tan estrambótico personaje, adivinamos que acabará siguiendo el rastro de tan irresistible cebo; y al final...

"Al llegar a la casa con fatiga y con pena
En sus brazos el niño se encontraba ya muerto."

En "El cebo", el Rey de los Alisos es un ogro pederasta e infanticida cuyo cebo irresistible hace que las criaturas, con los ojos abiertos como platos, le sigan a solitarios bosques y tranquilas riberas, con la mansa confianza de los niños de hace muchos años, hijos de padres que aún dejaban la puerta de sus casas sin cerrar, que confiaban en la amabilidad de los desconocidos, que jamás hubieran concebido que existieran hombres que pudieran sentir algo más turbio que el instinto lógico de proteger a sus críos.

Pero este Rey de los Alisos pertenece a una categoría que nadie podía imaginar entonces: el hombre que jamás debió de dejar de ser niño. Seres como él existen, porque la inocencia y la monstruosidad a veces conviven a ambos lados de la frontera de la locura. Fue él y otros que se le parecieron a lo largo de la historia, quienes determinaron la evolución de los grandes miedos sociales. "El cebo", al igual que otra película muy similar, "M, el vampiro de Düsseldorf", deconstruye el thriller en torno al terrible despertar de un mundo ingenuamente dormido. Y casi resulta, de una manera que mezcla extrañamente lo pragmático con lo poético, una elegía sobre la muerte de la inocencia.

“¿Oh, padre, padre mío, no oyes lo que me ofrece
Hablándome muy quedo el rey de los alisos?”

Alucino con la gente que acusa a "Sentido y sensibilidad" o a "Orgullo y prejuicio" de previsibles, superficiales y lentas...Vamos a ver...Estamos hablando de adaptaciones de las novelas de Jane Austen, una autora del siglo XVIII cuyas novelas son un análisis, desde un punto de vista irónico, de la sociedad de su tiempo; especialmente de las complejas y sutiles normas que regulaban las relaciones entre hombres y mujeres. ¿Qué se esperan algunos? ¿Una trepidante sucesión de sorpresas y giros argumentales a lo Indiana Jones? Hay que juzgar las películas con flexibilidad de criterio y un poco de cultura, por favor.
Como ya se habrá adivinado por lo que acabo de comentar, "Sentido y sensibilidad" es un hermoso retrato de época que muestra los dilemas amorosos y sociales de dos hermanas (las magníficas Emma Thompson y Kate Winslet), la sensata Elinor y la emotiva Marianne que, como el 99% de las muchachas de aquella época, tienen puestas todas sus miras en el matrimonio. Ambas encontrarán el amor y tendrán que sortear el encrespado mar de los convencionalismos de la época para consumarlo.
Como es de esperar de un director como Ang Lee, "Sentido y sensibilidad" está exquisitamente rodada, con una fotografía luminosa, un guión ajustado al milímetro, unos actores británicos de primera fila (además de las protagonistas, destaca el siempre espléndido Alan Rickman) y una acertada puesta al día del espíritu romántico de la historia.
Por supuesto, mejor se abstengan los buscadores de emociones fuertes. Aquí todo transcurre de manera sutil, sin estridencias, en consonancia con lo que se está contando. Todo es elegante, sutil y de un gusto irreprochable. Recomendada para personas que disfruten de las historias bien hechas, sin prejuicios.