Lo siento por mi querido Tornatore (Cine Paradiso, sobre todas), pero aquí le ha fallado el pulso.
La trama daría para un cuento (el descubrimiento del amor y del sexo por un adolescente), pero aquí se alarga con la excusa de la Italia desde 1940 hasta el final de la guerra. Lo que llena todo, y nunca mejor dicho, es Monica Bellucci, en el papel más fácil de su vida, porque no ha tenido que aprender diálogos (apenas habla) y sí lucir cuerpo.
También el debutante, Giusseppe Sulfaro, lo tiene fácil en lo de hablar porque se pasa la película montado en bicicleta, poniendo caritas o mirando por un agujero, a la Bellucci, claro.
Las escenas del bombardeo son muy pobres. La única bomba es un fogonazo al final de la plaza.
Incluso la música del gran Morricone aquí es algo anodina, salvo en dos piezas.
Lo que es notable es cómo Tornatore se suma a la caricatura del italiano medio, incluso exagerándolo, como en los papeles del padre del chico y del abogado. Es lo que aquí diríamos una "españolada", pero allí no dicen una "italianada"…
De todos modos, se deja ver (Bellucci).

Siempre he sido fan de Bresson, pero esta película no tiene la fuerza ni la gracia de otras muchas suyas: Les dames du Bois du Boulogne, Pickpockett, Diario de un cura rural... La trama es tan ingeniosa como el cuento de Tolstoi en el que se inspira, pero el guión carece de ritmo y, sobre todo, los protagonistas andan como autómatas, acartonados, no se sueltan nunca.
Quien tuvo retuvo y siempre vale la pena ver a Bresson, pero no hay que empezar por esta película, porque no se haría uno cargo de su grandeza.
El fina, sin concesiones, de pronto. Eso sí que es él.

Se explica que esta película tuviera tan poco éxito y, aquí, tan pocas críticas. No tiene ni pies ni cabeza, una historia desencajada, fuera de cualquier ápice de verosimilitud fantástica (no ya real, claro).
Un cielo negro lleno de cuervos, unos hombres aquí abajo que son caprichosos e insustanciales.
Unas relaciones de amor que parecen de quita y pon.
En fin, una mala idea para una novela y peor aún para un filme, porque en la novela todo queda mucho más disimulado.
En la película no hay nervio alguno, los personajes resultan indiferentes... Y lo de las Tablas de la Ley es de risa. Eso hay que dejarlo a Spielberg que lo hace mucho mejor, sin pretensiones intelectualoides, como aquí.

Muy francés todo, en el peor sentido (hay algunos muy buenos). Superficialidad a tope, guión escrito en una mala tarde, reacciones ridículas.Mézclese todo y sale esto que llega a irritar porque no va de nada creyéndose que va de todo.
Todo es gratuito, con una ofensa al sentido de lo verosímil. Por tanto da igual que acabe bien o que todos se tiren al Sena.
La tal Victoria resulta insoportable y Lacoste hace de bobo inútil. ¿Romanticismo? Bécquer vomitaría.

Uno se imagina que al ser la película alemana se han documentado bien. Pero hay una elección, sin duda imaginación de la directora, que es centrar media película en el amor de Hildegarda por Ricarda, hasta el punto de parecer un lesbianismo platónico.
En cambio no se subraya apenas sus variados escritos, sus predicaciones, sus entrevistas con personajes claves de su tiempo, no solo Federico Barbarroja.
No me ha gustado tampoco la cara de Sukova, poco femenina, dura,.
Y la mayoría de las monjas, qué feas.
Le falta a la película gracia, finura, lirismo. Todo es muy teutónico.
El vestuario de los no religiosos resulta casi de carnaval.
Aconsejo leer la obra de Hildegarda más conocida, Scivias. Ella se merece mucho más que esta floja película.