Con esta mediocrísima producción francesa, se viene a demostrar una vez más que una sola buena idea no basta para elaborar una buena película. Desde un comienzo chillón y confuso que desalienta bastante, Laugier va construyendo un crescendo de horror sustentado en un efectismo barato y cobarde, despojado del menor indicio de inteligencia. Y ni siquiera original: Laugier, de forma inconfesa, ya hizo lo que haría Jaume Balagueró unos años antes y con bastante más brillantez. Sí, había vida (y muerte) antes de "REC".

La protagonista no lo hace mal (tampoco su papel le exige bergmanianas complejidades) y el final es realmente poderoso, pero no la salva de la triste categoría de snuff festivalero para miradas más hambrientas de vísceras que de cine consistente y masticable entre las fauces del entendimiento.

Ah y la peli de Balagueró, por cierto, no os la perdais: es muy similar en cuanto a historia, pero mostrando mucho menos, horroriza bastante más. Apunten: "Los sin nombre".

Teniendo que decidir entre la extraña oferta de películas que ofrece este año el festival de San Sebastián, nos vimos en una grave tesitura. Por horarios, circunstancias y apetencias, sólo nos quedaban dos posibilidades. La primera, una película cuya sinopsis era: "Blacko es pionero del Heavy Metal guatemalteco. Además es médico en un hospital público, pero nadie quiere que Blacko le trate, por su estilo de rockero duro".

Como es natural, yo enseguida quise ver a Blacko pero mi acompañante adujo, con toda la razón, que era imposible que la película fuera más la risión que la sinopsis. Además, dijo señalando con el dedo algún punto del folleto del festival, hay una película portuguesa de cuatro horas que Filmaffinity califica de "viaje rapsódico".

Muy intrigada por esta descripción, fui corriendo al google para saber lo que era una rapsodia, que dice la wikipedia que es "una pieza musical característica del romanticismo compuesta por diferentes partes temáticas unidas libremente y sin relación alguna entre ellas". Esto era algo que yo no conseguía imaginarme a menos que pensase en una película de Lynch, pero según el director de la película se trataba de una especie de culebrón larguete, así que había que ir y fuimos a saber qué diablos era eso que llamaban viaje rapsódico.

Yo había visto "Sátántangó" (una peli húngara de vacas) una vez y ya estaba curtida, podía ver películas de hasta seis horas sin pestañear pero mi acompañante tenía miedo, miedo que no le impidió dormir a pierna suelta cuando la película llegaba a su parte emocionante, bueno a una de ellas, porque desde luego se puede decir que emociones no le faltaban, aunque rapsodias no salía ninguna.

Porque "Mistérios de Lisboa" es un culebrón de época y como en todos los culebrones, todo está relacionado, aunque sólo sea porque la mitad de los hombres que salen son hijos ilegítimos de la otra mitad. Por tanto, a menos que exista otra definición distinta, no hay nada rapsódico en "Mistérios de Lisboa".

Pero eso no es todo, porque además de no ser nada apasionantemente original como parecía que iba a ser por su delirante sinopsis, "Mistérios de Lisboa" es una vulgar y simple acumulación de personajes horteras y acontecimientos bruscos y nada creíbles incluso dentro del delirante contexto de la historia. Todo es como muy teatral, pero a la par barroco y cutre, exuberante y televisivo, exagerado y sin imaginación. Es como una telenovela de época cualquiera, pero una de las malas.

Y no es una rapsodia y aún encima los personajes se hacen muy pesados cuando tocan las partes de hablar en portugués...y por culpa de esto, me quedé sin ver a Blacko.

Larguísima y superficial visión de las vivencias de una chica joven en un psiquiátrico. Las previsibles reflexiones sobre las fronteras entre estar loca o ser un poco rarita no se hacen esperar, pero al final se quedan a medias, quedándose la historia en un melodrama liviano donde resulta dificil decidir qué debemos sentir ante lo que se muestra: ¿compasión? ¿empatía? ¿fascinación?. Un guión torpe y edulcorado endereza a estos renglones torcidos haciendo casi imposible situarse en un psiquiátrico que a ratos parece un internado de Enid Blyton. La sosa dirección de James Mangold no aporta gran cosa más allá de la pura corrección y las actrices están desubicadas y mal dirigidas: Winona Ryder, atontada; Brittany Murphy y Vanessa Redgrave parecen tomárselo en plan de comedia; Whoopi Goldberg sin cambiar registro desde "El color púrpura". Salen más o menos airosas Clea Duvall y Angelina Jolie en los ratos en los que se acuerda que interpreta a una enferma y no a la versión ninfómana del Joker. Y un misterio a resolver: ¿porqué siempre da la impresión de que Jared Leto sobra de todas sus películas?

Es muy frustrante que por cada diálogo prometedor haya una reflexión super cutre o por cada pensamiento con posibilidades, salga una frase de carpeta de adolescente emo. Lo que podía hacer vibrar ciertas cuerdas de empatía, se lo cargan en el minuto siguiente. Hay detalles interesantes pero resulta complicado creerse ese psiquiátrico de niñas juguetonas y limpitas.

Un final postizo y horrible que entra en completo conflicto con todo lo anterior decanta definitivamente la balanza hacia lo convencional, con empaquetado reluciente, listo para ser entregado en la puerta del tito Oscar, tal y como siempre le gusta al señor Mangold.

El mayor encanto de La vida de Adèle, es que es muy auténtica. Esa cría despeinada devorando espaguettis, que se antoja tan mona, tan voraz, tan cercana, se nos hace colega, amiga y hermana con sus dos horas y pico de existencia en pantalla y está tan viva en su periplo cinematográficao que cuando la cosa se acaba, los títulos de crédito se antojan como un elemento extraño procedente de otra película. No de ésta, que ha sido por un breve tiempo, una puerta abierta a otra vida.

De lo que habla Adéle, la mayoría de la gente comprenderá, otros lo habrán olvidado y unos pocos más allá se fijarán en si las escenas de sexo o yo que sé qué cosa, y se perderán las hermosas pinceladas que proporcionan tanta verdad a esta historia de chica-encuentra-a chica y se pierde a sí misma en el proceso.

Adèle camina a la nada, cargando a cuestas con ese enigma intangible y doloroso de la incompletud de la existencia humana, sumergiéndose de lleno en el amor ajeno para acabar dándose cuenta de que 1+1 al final siempre acaba siendo 1.

Por ello, por la maravilla que es Exarchopoulos, por sus mocos, sus espaguettis, su tristeza, su caminar sin rumbo, una quisiera saber qué ocurre con Adèle después del azul.

Pero me temo que esto quedará perdido en los eternos misterios de los finales abiertos.

a) Que es como agua para el sediento, pan para el hambriento, amor para el solitario o riqueza para el miserable: es Cine para el cinéfilo.
b) Que la fuerza de Welles interpretando a Kane traspasa la pantalla hasta tal punto que nos olvidamos de Welles y nos acabamos creyendo a Kane.
c) Que el Xanadú de Kane es el Kane de Wells.
d) Que la fuerza, vigor y densidad de lo que se cuenta es algo que va mucho más allá del humo y espejos de los que se compone el acervo cinematográfico de nuestro siglo.
e) Que el poder de sugestión de esta película atravesará el tiempo (ya lo está haciendo)
f) Que por fin podemos aprehender en todo su significado el término "obra maestra".