Única película dirigida por Aleksandr Askoldov, "La Comisaria" es un placer visual que pese a no ser muy conocida por los seguidores del cine soviético de la época, se ha llegado a convertir en cinta de culto.

Censurado con un altísimo costo a nivel artístico y humano para su realizador (al que se le prohibió volver a trabajar y se le castigó severamente), el largometraje cuenta un tema universal con gran economía de recursos, mucha plasticidad vanguardista y una extraordinaria banda sonora original del compositor judío ruso-alemán Alfred Schnittke muy influido por las composiciones populares yidis, pero sobre todo cuenta con unas soberbias actuaciones no sólo de dos consagrados como Nonna Mordyukova y Rolan Bykov sino incluso hasta de los actores de reparto sin excluir a los niños.

Filme de escenas muy poderosas como las estampidas de caballos, los esfuerzos de los soldados en las dunas y sobre todo la anticipación profética del Holocauso judió, "La Comisaria" se aparta de los cánones totalitarios y del realismo socialista y llega a plantear un conflicto inaceptable para la KGB entre la feminidad y el uniforme masculinazante, la ideología política frente a la preponderancia de los lazos familiares, y más que nada, se llega a plantear la primacía de la Vida ante el Patria o Muerte del estalinismo comunista.

Vence, como siempre, el talento aunque sea necesario que se esperen 20 años.

Esta película fue filmada en 1982 por el director soviético Eldar Ryazanov, según un guión escrito conjuntamente con Emil Braginsky. En 1983, la película participó en la sección oficial del Festival de Cine de Cannes.

El protagonista, Platón Ryabinin, que está en prisión, recuerda cómo una vez fue a visitar a su padre en tren desde Moscú, hasta la ciudad de Griboedov. Durante una pequeña parada de 20 minutos, Platón va a cenar al restaurante de la estación ferroviaria. La comida es tan mala que el hombre ni siquiera la termina y se levanta, decidido a irse. La camarera, Vera, exige el pago y no le permite salir del restaurante.

A partir de aquí se enhebra una trama que entre risas, mala suerte, (también buenas rachas) y situaciones desconcertantes nos regala unas actuaciones magistrales, tanto por parte de los protagonistas como de los actores de reparto, y momentos exquisitos, sublimes.

Pese a ser un melodrama, el balance entre drama y comedia está muy logrado y todo fluye de manera natural; en tono de farsa aunque sin perder para nada lo sutil. Tanto que llega a establecerse una complicidad de la cual el espectador es parte en esta estación que es para tres (el espectador y los dos protagonistas).

Con su mezcla de ternura/crudeza, la cinta está llena de gritos: ese andar por vías y puentes para llegar a casa; ese no tener sitio en el mundo de las escenas de coches y camas; ese trapicheo con los melones más ricos y diferentes... ¡y la música!

Y esos amagos de crítica social: la leve, la que se permite bajo el comunismo (la ineficiencia de los servicios pero nunca la esencia del sistema); ese deseo de libertad sin grandes proclamaciones, tan cotidiano, tan corriente.

Es una película para disfrutar con calma y descubirle todo lo que oculta porque es una cinta de muchas y varias lecturas, de múltiples capas, profundamente humana; conmovedora y íntima. Es inolvidable.

Posiblemente la única película de Turkmenistán que muchos espectadores han visto y, por eso, calificada como la cinta que puso a esa exrepública soviética en el mapa de la cinematografía, "La Nuera" se desarrolla al finalizar la Segunda Guerra Mundial en medio de un desierto turcomano.

Allí Ogulkeik vive con su suegro y espera que su marido, desaparecido en acción, vuelva del conflicto bélico, mientras realiza sus actividades cotidianas en un trasfondo árido pero que a la vez es una paleta de colores vibrantes, de chales, de alfrombras, de ropas; tonos y matices que paradójicamente encuentran un eco sonoro tanto en el silencio de las mujeres, que no hablan directamente a los hombres, como en las voces del ganado, el ruido de aviones imaginados, y el correr del agua, contrapunto infaltable en las imágenes del desierto. La música es como el agua, como los animales y como las arenas: lo llena todo.

Se trata de un largometraje bordado con flashbacks visuales que le dan un enfoque soñador e impresionista.

Y es una película de construcción sólida que supera el reto de desarrollarse en un área de no más de 1,000 pies cuadrados. Pero que no consigue involucrarnos del todo, emocionalmente, en la historia central, y hace que uno la siga más que nada por su rareza.

Porque esta película llena de melancolía es también una perla extraña en un viejo rincón de un perdido desierto en una esquina de un imperio hoy desparecido, en un país exótico y sepia, encrucijada de civilizaciones, llamado Turkmenistán.

Es un retrato fiel de una época dura. Cada quien que la vivió tiene sus recuerdos empañados y en harapos, en mayor o menor medida, porque es un momento más bien para olvidar. Yo reconozco esa Cuba durísima mirada con lupa y que se sigue arrastrando aún hoy. Nada es ficticio. Es un relato en tono oscuro de una realidad visceral de comegatos y aquejados de neuropatías por hambre. Es una Cuba que tocó fondo y sigue allí, cautiva, agazapada. La película entretiene y conmociona en la misma medida, y quizás más para aquellos que le atañen las escenas por la cercanía. No hay mejor aliño que el hambre ni mayor dolor que la vivencia. Cuba oscura hiperrealista. Un período no reflejado con todas sus oscuridades en el cine cubano. Por ahora.

Mil nubes... tiene mil aciertos y trata, y logra, apartarse de la convencional. Es una propuesta interesante, digna de verse a pesar de esas expresiones de cine mudo (¿lo intenta homenajear?) Como Gerardo busca el "amor", sin encontrarlo, Mil nubes... busca la originalidad. ¿La consigue? De alguna manera... aunque al final resulta machacona. Y esas caritas de cine silente... Pero junto con sus nubes, tiene aciertos. Y no es para nada convencional.