El hombre que casi conoció a Joan Jett la comentó favorablemente por aquí hace un tiempo, si mal no recuerdo, y yo, en parte, admito que coincido.

A mi entender, Madame Butterfly puede ser tranquilamente el naufragio más entrañable y emocionante de Cronenberg. Esta extraña y bizarra película, con evidente deformidad y abundantes descosidos, entra en la categoría de Tetro, Thirst, Chinese Democracy, corte de pelo de Motta y tantas otras obras del hombre; errores preñados de encanto, pifias imborrables, disfrutables.

A diferencia de abortos como Existenz, El Almuerzo Desnudo o Crash, por poner el ejemplo de tres películas fallidas sumamente irritantes, aquí el oráculo de Sutter Cane, I love you Sutter Cane, continúa en la estela de la notable Inseparables y, aunque formalmente abraza desaforadamente el clasicismo, con demasiada solemnidad en mi opinión, continúa ahondando en las mutaciones, infiernos y metamorfosis que casi siempre marcan su obra.

Con un Jeremías Hierros absolutamente imperial, como siempre, este tipo definitivamente no tiene rival para protagonizar odiseas de sexo y depravación, Cronenberg se apoya en un hecho real, algo de lo que por cierto no termino de dar crédito, y perpetra una de las historias románticas más bizarras e inverosímiles de la historia del cine. El inicio, contenido, es muy sugerente; el desarrollo, en cambio, se antoja sumamente chirriante y desconcertante y, en esas, Cronenberg te arroja como un mortero un final atómico, equidistante entre el esperpento y la genialidad más absoluta, con un Jeremías abierto en canal y con la audiencia atónita, solidarizándose con el naufragio, viendo al barco agitar la proa con orgullo y al capitán alzar la copa antes de morir.

Inolvidable, ciertamente.

Hermoso desliz de Park, hermosísimo desliz.

Es muy probable que se trate de su película más floja, pero aquí conviene matizar. Un tipo insólitamente sobrio y sensato viene a apuntar en la comuna del hip hip que es una obra que supura tanta imperfección como belleza, y sí, ésa es la idea. De algún modo, tuve sensaciones parecidas con la denostada Tetro, esto es, presenciar racionalmente un desplome, una caída por el barranquillo, pero percibir un cierto subyugamiento, una cierta solidaridad.

Vamos, que yo la disfruté.

Es innegable que es una obra sumamente desequilibrada, con exagerada propensión al bizarrismo, de tonalidad muy imprecisa, y que hacia la mitad del metraje encadena unas cuantas secuencias que me hicieron exigir una cartulina roja directa, pero a la vez me mantuvo pegado, con una amplia galería de muecas, pero pegado, absorto. Y ése es mérito de Park, o eso al menos eso me llega a mí, maneja la extravagancia con tanta hermosura y convicción, con tanta capacidad de seducción, con tanta insobornabilidad, que uno le perdona ciertos delirios gratuitos, porque es un tipo que delira desde las entrañas, no es un poser, no es un freak de escuadra y cartabón, es un hombre enfermo pero con un talento exquisito.

Aunque insisto, esta película merece por momentos el código rojo más severo.

Ambos intérpretes estén francamente bien, algunas voces braman que la chica es una gran revelación y tal, y yo desde luego no les llevaré la contraria. Por otra parte, su temática, aunque algo desaprovechada, gira en torno al cruce de cables de un cura y a sus reiteradas y potentes erecciones, lo cual seguro que escandalizará a las mentes bienpensantes y catecumenales, y eso es siempre agradable, eso es siempre agradable, siempre.

Huelga decir, por último, que a Park no le interesa ningún tipo de vaselina ética, él detona todo con valentía, hasta los barranquillo, y extrema hasta el paroxismo las peripecias de estos dos desalmados. Excediéndose, sí, pero atendiendo a una malsana voz interior que le dirige y le mantiene, pese a todo, y aunque hoy no tenga demasiado valor, como uno de los directores más interesantes del mundo.

Aún no había visto Motta Sin Rioja, y aprovechando las ñamvidades vi algunas películas de Cabra, siempre reivindicadas en estas fechas de turrón y absurdidad.

Dudo que Cabra me encoja el corazón algún día como lo hizo con Qué Bello Es Vivir, pero entiendo el fanatismo de Monsieur, sus fábulas rebosaban magia.

Me cuesta identificarme con alguien que luce semejante fe en el género humano, pero Motta Sin Rioja es un bonito canto a la pureza, a la inocencia. Y Harvey, como siempre, deslumbra en un papel de estas características, con esa caballerosidad frágil y seductora que gastaba, con ese doblaje, por dios, el doblaje de Harvey, paladines de la versión original, montad y pedalead.

Noto aquí un cierto ramalazo de patriotismo, de amor hacia la patria, que me chirrió un poco, pero en fin, es Cabra, un tipo optimista, un tipo bienpensado. Ojalá todos los neofascistas de polo y banderola entendieran así a la patria, en realidad.

Motta Sin Rioja es un título a recomendar, claro que sí.

Acogida con tibieza por aquí y en la licorería, y con división de opiniones en el mundo abstemio, esta película, contra todo pronóstico, me reconcilió con Juanma López Iturriaga tras la decepción que me supuso Markus Babbel.

Sin Iñárritu a los mandos, Iturriaga demuestra tanta falta de originalidad (algo que ya se ve desde 21 Gramos, tampoco nos engañemos) como solvencia para escapar de ese discurso rocambolesco de Markus Babbel, bajar de la nube y cuajar una historia sencilla y exquisitamente sombría, aunque algo desdibujada, y con menos fragor del que hubiera deseado.

Y no, ni por asomo está al nivel de Melquiades Estrada. Ni por asomo.

Pero en fin.

Theron, que cada vez me parece mejor actriz, y Basinger están verdaderamente convincentes. Y no, no es ninguna maravilla, cada vez veo más imposible que Iturriaga me vuele la cabeza como hizo en su momento con Amores Pitarchs, hay un estancamiento evidente en su propuesta, pero me conformaría que, si decide definitivamente guisar y comer él solo, mantenga este nivel.

Animado por Monsieur, y espoleado por Motta, que también la encumbró, me lancé a pecho descubierto hacia el huracán. Y no me sobrecogió tanto como la estratosférica He Who Gets Slapped, pero se confirma la sospecha; el fresón salvaje es uno de los cineastas de la fase muda más infravalorados que existieron.

Lillian Siamese Dream, aunque quizá menos arrebatadora de lo que pensaba, refulge sin discusión en mitad de esta historia perturbadora, casi espectral, donde los demonios fálicos y la desubicación en el mundo la ponen a prueba de principio a fin. La encuentro más equilibrada y mejor medida que el tour de force de Chaney, admito, pero esas consideraciones me importan menos que la sonrisa lacerante de un payaso, comprendedme, camaradas.

Más que emocionarme, me asombró, me transportó a este angustioso ciclón de amenazas y penurias. El simbolismo de He Who Gets Slapped aparece aquí nuevamente, con personajes que más que personas parecen fuerzas malignas de la naturaleza. No nos engañemos; Fresón Salvaje no dirigía películas, dirigía fantasmas.

Y por último, y como si mal no recuerdo reivindicó nuestro trekkie madridista favorito, efectivamente la banda sonora tiene una capacidad de sugerencia fascinante, con gran finura y precisión para jugar con mil y un tonos, para pasar de la melodía celestial a la trompeta del infierno.

Glande.