El otro día mi amigo “Amor perro” me regaló este DVD. Así, sin venir a cuento, de modo que lo tiré al suelo y pisoteé indignado. Luego increpé su desidia últimamente al colgar críticas. Sin duda he notado una notable falta de interés por su parte, y ha bajado el nivel exigido.
Hace un rato le oía llorar. No le permito salir de su cuarto, al menos hasta que le quite ese inaceptable cuatro a “The Butcher Boy”. Le he tenido que pegar una paliza.

El docto y sabio cine ya nos ha enseñado que de según qué educación familiar nada bueno se puede esperar, con Carrie o Norman Bates como elocuentes ejemplos. En esta regular revisión de “madres chungas”, el niño protagonista bastante conserva la cordura, ¡criaturita!

Su subyugante madre se ha debido tomar muy en serio las crecientes advertencias de psicólogos, acerca de la permisividad y dejadez en la educación actual por parte de los padres, con resultados de niños conflictivos, que ahostian al profesor o manipulan a sus padres, por no recibir un ‘no’ a tiempo o un toque antigua disciplina.

Pese a que la historia es interesante, la opresión de la madre roza la exageración, con varias escenas fallidas, diálogos regulares y una labor actoral de poco peso, incluso la premiada Baye en mi opinión no pasa de correcta.

Esto es personal. La peli no es gran cosa.
Un negro rapero es encarcelado en un centro donde el 90% son negros. Ahí se resaltan todos los tópicos carcelarios, el rollo bandas, drogas e injusticia ya conocido. La poesía callejera será su salvoconducto de evasión de todo ello, con la complicidad de la profe de literatura, fascinada de su “talento”.
Todo ello regado constantemente de eso que llaman arte: Rap, hip hop. El visionado se hace realmente molesto, casi insufrible. Al menos para a los profanos de esa tendencia en alza, cancerígena tanto para la poesía como para la música.
Te tienes que tomar unas cuantas benzodiacepinas, fumar un par de petas y patearte los suburbios de Washington dando brincos para soportar esto.

Por supuesto en el discurso del film subyace la consiguiente denuncia social de rigor, propia de cualquier telefilm barato.
En este caso baratísimo. El documentalista Alan Levin tuvo el mérito de buscarse las castañas para sacar adelante este trabajo, rescatado con poco acierto en Sundance, donde consiguió el Gran Premio del Jurado, sirviéndole de plataforma.