A prueba de muerte

Hay directores de cine que se embarcan en una espiral suicida que cristaliza normalmente una década después del comienzo del fin. Tarantino es original en sus plagios hasta con esta probada premisa. El tío se estrella como un cometa en busca de gravedad. Del cielo al infierno en dos películas.

Sus diálogos no son frescos, están trillados. Su cháchara intrascendente ya no emociona sino que aburre al fanático más descerebrado: ¿a quién cojones le importa cómo se gane la vida un especialista de Hollywood? Toda la verborrea empleada en antiguos films queda anticuada, amorfa, sin chispa. Pero es que todavía queda el argumento: infame, horrible, chapucero, estúpido... No se le puede tomar el pelo así a la gente. No se debe. Doy por sentado que no vamos a ser tan indulgentes con tu siguiente trabajo. Estás en el punto de mira, y hay una bala llamada desaprovación masiva que apunta directamente a tus neuronas. Tú verás...

Tarantino se ríe del mundo. No hay que ver "Death proof" con pretensiones de ver una gran película pues estamos hablando de un capricho, una gamberrada, una locura surgida de una noche de borrachera con su amigo Robert, algo que se puede permitir subido al trono del éxito y la inmortalidad. Nos ofrece lo que las pelis de doble sesión de su juventud le aportaron, puro entretenimiento, pasar una buena tarde.
Qué es Death proof en concreto: Tías buenas, numerosos primeros planos de sus respectivos culos, coches a mil por hora, adrenalina, sangre, miembros amputados y un loco homicida. A todo ello hay que añadir los diálogos marca de la casa, que al principio hacen gracia pero que acaban por cansar, aburrir y no aportar absolutamente nada, y un motaje deliberadamente cutre, así como numerosas ocurrencias en homenaje a la serie Z setentera.
Sin duda lo mejor del film son Kart Russel, la música (en eso hay que darle un 10, como siempre) y lo bien filmada que está la película. La escena de la persecución final es un broche perfecto y desemboca en una explosión de genialidad delirante y muy cachonda, muestra del talento alocado de Quentin. Espero que en un futuro rebaje su grado de locura y vuelva al cine de sus inicios. Oh, fucking Tarantino!!, te doy un 7 por los buenos ratos que nos has hecho pasar, pedazo de loco.
Post data: comprendo al público americano, si después de este experimento tarantiniano me ponen "Planet Terror" salgo del cine desquiciado, me voy de cabeza al psiquiátrico.

Quería que me gustara Death Proof, lo juro. No tenía más pretensiones que las de pasar un par de horas entretenidas. Pero nada.

Death Proof es puro artificio. Tarantino, tan venerado actualmente, se dedica a reciclar indiscriminadamente referencias de cine trash de los 70, ése que a nadie le importaba un carajo hasta que gracias a él se ha convertido en lo más cool y posmoderno. No faltan los carteles de cine ni el rock setentenro rebuscado, para que todo el mundo se quede con la boca abierta con su vasta cultura cinematográfica y musical.

Pero detrás de todo ese universo de referencias se esconde un gran vacío, un cine onanista y autorreferencial de un director autocomplaciente que busca el aplauso fácil mediante recursos estéticos efectistas y superfluos, diálogos huecos y estirados hasta los límites de la paciencia, personajes sobreactuados sin gracia que esperan soltar la frasecita para la posteridad; todo revestido de un sentido del humor que se ha ido agotando desde los tiempos de la apreciable Reservoir Dogs, evidenciando una progresiva pérdida de talento.

De cualquier forma, algo se puede extraer de este despropósito: la recuperación del bueno de Kurt Russell (a partir de ahora, encumbrado al olimpo del mundillo freak tal y como pasara con David Carradine) y la secuencia de persecución con Zoe Bell, el único momento en que sentí algo diferente al aburrimiento y la irritación, un elogio a la figura del especialista que ofrece los mejores momentos de acción del film.

Tarantino quiere hacer cine de cuatro duros desde el mainstream, quiere hacer "cine de culto" instantáneo cuando el estatus de "cine de culto" sólo lo da el tiempo. La exaltación de la serie B que algunos interpretarán como valentía sólo es el refugio de un director pasado de rosca con una legión de fans que le seguirán riendo las gracias y proporcionándole los millones de dólares necesarios para ponerle el disfraz de cinta de bajo presupuesto a su nuevo bodrio. No se engañen, detrás de toda esa orgía referencial y anecdótica no hay absolutamente nada.

El MAM, llamado vulgarmente mal de altura, es un fenómeno que afecta a aquellos individuos que habitualmente han vivido por debajo de los 900 u 800 metros de altitud, y que cuando superan ampliamente los 2.000 metros de forma algo brusca, comienzan a sufrir problemas de adaptación debido a la hipoxia que les provoca.

Algunos de los síntomas más frecuentes son el mareo o la dificultad para pensar con claridad. Pues bien, el señor Tarantino tiene MAM.

En muy poco tiempo pasó de trabajar en un videoclub, a hacerse un icono popular con “Reservoir Dogs” y “Pulp Fiction”. Hay que tener la cabeza muy bien amueblada para saber llevar eso. Y Tarantino desde entonces ha hecho mucho el gilipollas. Ha tenido películas mejores, regulares, malas... pero lo importante es el show que se ha montado, que si capítulos especiales de tv, discos con su sello absurdos, fiestas de dudoso gusto, amigos frikis puestos hasta las patas, pérdida de credibilidad entre la crítica seria... Se ha convertido dentro del cine en una especie de NBA All Star Weekend.

Y es porque tiene todavía mucho del palurdo que se hace rico con la Primitiva. Y quiere llamar la atención. En España también le pasó a Almodóvar, que trabajaba en Correos y tuvo unos años un poco casposos. La edad afortunadamente le ha hecho madurar de verdad al manchego.

Seguro que Tarantino nos ofrecerá buenos trabajos en un futuro, no dudo de ello, pero lo que está claro es que ya se puede decir que todo lo que toca lo puede convertir en oro, sin objeciones, también se ha demostrado que desde luego lo que toca no lo convierte en arte. Y cada vez parece que menos.

Esperemos que un día deje sus homenajes a la serie B, Z o W, y rinda un homenaje a la calidad del séptimo arte. Te estaremos esperando.

Nota: 3,3.

PD: Eres el peor actor del mundo Quentin, ¿no tienes amigos que te lo digan o sólo dejas que se acerquen a ti los que te la chupan?

Creo que fue un amigo mío que me contaba, hace ya algún tiempo, que lo asombroso de Tarantino, era su capacidad para crear personajes: el Señor Lobo, Sr. Rosa, la propia Jackie Brown, Bill, Marcellus… Esa capacidad por crear personajes tan complejos como simples, tan reales como lejanos. Pero el señor Tarantino, es además de creador de grandes personajes, inventor de enormes escenas que han pasado a la posteridad como grandes joyas del celuloide.

El gamberro más consentido de Hollywood demuestra con “Death Proof” que incluso imitando lo peor del cine -esas series Z que cuentan con una minoritaria pero siempre fiel recua de seguidores- pude sacar algo de calidad. Algo es mejor que nada, aunque su nueva propuesta no tenga ni personajes carismáticos ni escenas que pasarán a la posteridad.

Veo infinidad de defectos en esta cinta, pero también se que todos esos defectos, están buscados deliberadamente. Adrede mete empalmes gilipollas, topos y demás memeces que pululan por la película. Estropea la fotografía imitando el desgaste o la mala conservación del celuloide. Normal, que sea él el propio director de fotografía, ningún profesional se atrevería a poner su nombre en ese apartado técnico.

El guión no es ninguna joya. Las conversaciones son para besugos, sin la magia que nos tiene acostumbrados Tarantino pueden hacerte perder la paciencia. Escenas infinitas de chicas cantando al sexo que se hacen aburridas y absurdas.

Entonces… lo que dije, el saber, el intentar entender que todo esto lo hace adrede es por lo que puedes buscar algo de compasión e incluso reírte de tanta cutrez. Y cuando crees que esto va a ser infumable, llega el primer crash. Y Tarantino saca las cámaras, se olvida de las rayas en pantalla y nos muestra una infinita calidad. Pero parece que todo ha sido un sueño porque la cosa vuele a su cauce, es decir, a la vulgaridad.

Hasta que llegan los últimos quince minutos y las chicas deciden hacer de “mástil de barco”. Y ahora apuesto mis turrones a que todo aquel que haya suspendido la película no pudo apartar ni un segundo sus ojos de la pantalla. La última carrera es una muestra de porque este hombre puede hacer cine tan cutre como “Death Proof”.