Encontrar algo de ficción en Netflix que amerite un siete (7), es casi una proeza. Pero la serie es buena, porque la historia y el guión -que dice ser real-, también lo son.
Resumidamente, trata de dos amigos entrañables desde la infancia, ahora más o menos cuarentones y socios en un exitoso bar de Jerusalén, uno de ellos casado con ciertas dificultades matrimoniales (que no voy a spoilear) y otro solterón, manteniendo una relación amorosa con la encargada del bar.
Además, ambos fanáticos hinchas del club de fútbol Beitar*, en aquel momento con chances de jugar un torneo internacional europeo versus equipo polaco, cosa que desembocará en Cracovia.
Conflictos vecinales, de intereses económicos, de pareja... y de salud, van llevando eficazmente la serie de principio a fin, amenizando permanentemente con pasajes humorísticos, costumbristas... y delictivos.
Las actuaciones son naturales y convincentes, con un variopinto de personajes bien histriónicos.
Pero de algo adolece: no haber ofrecido más escenarios exteriores de una de las ciudades con mayor importancia histórica mundial. Así como también cierto anacronismo entre el hecho verídico y su recreación "actualizada".
Y aunque esto baje su puntaje, de todas maneras es bueno: merece verse.
En síntesis: tres horas de miniserie muy llevaderas, con permanente y dramática emotividad, humor... y suspenso.

"Si quieres ganar dinero, vende lo que la gente compra... así sea o no sea de tu gusto".
Desconozco si en su fuero íntimo las producciones del exitoso equipo de esta y otras series y films, son de su agrado. Evidentemente, cuentan con numeroso público que las consume. Y a decir verdad, también con un estándar de calidad artística desparejo, solo por momentos profundo y refinado. O intelectualmente exigente.

Sin embargo, desde el punto de vista "emisor-receptor" del producto, lo interesante es justamente "el consumidor" de series como esta, donde escudado detrás de un título se ha elegido privilegiar el aspecto conflictivo de lo intersubjetivo, en desmedro de su otra cara. O sea: de bellas artes que, inocultablemente aquí escasean.

Tal como si fuera un homenaje a la gran obra de Freud "El malestar en la cultura", nos encontramos con una muy limitada atención al contenido del museo, acentuando la problemática administrativa o de ciertas expresiones artísticas que, o bien son pura cáscara sin substancia, o disparan reacciones que se aprovechan de una coyuntura histórico-cultural, ante la cual el espectador empatiza contemporáneamente.
Dicho en pocas palabras, "Bellas Artes" no es "El Arca Rusa".

Pero a diferencia de "El Encargado", cuyo título remite al personaje central en sí mismo, aquí "el meta mensaje" tiene intencional cinismo. ¿Por qué? Porque gran parte de la duración de la serie, el desamorado padre y abuelo Oscar Martínez -a mi gusto una elección desafortunada de (mi compatriota) argentino como director de museo español-, debe dedicarla a conflictos burocráticos, peleas, desavenencias y malestar, que relegan a su mínima expresión el "eros" del arte y la vida, discurriendo incesantemente de una a otra situación simbólicamente "tanática". Y ello le da a la serie un perfil estético "superficial" -que no significa mentiroso-, pero desaprovecha la exhibición e indagatoria de tantas joyas artísticas que, en "Bellas Artes", brillan por su ausencia; mientras que en desmedro de ello, sobresale "el malestar en la cultura".

En síntesis, podrán deducir quienes tengan la gentileza de leer esta crítica, que he visto la serie completa. Y por ser generoso con ella, recomendarla como un pasatiempo donde también se plantean cuestiones interesantes.

Con todos sus cliches y defectos, "Rescate Suicida" es entretenida "a la vieja usanza": una típica película de cine catástrofe de hace 40 años. Pero con una virtud insoslayable: algunas caras de mujeres rusas espectacularmente bonitas. Y quiérase o no, también con suspenso y algunos efectos especiales bien logrados, etc.
O sea: un previsible film de entretenimiento, útil para observar a los rusos en estas lides, en las que mucho no los conocemos.
Habida cuenta que el género cuenta con relativamente pocos ejemplos de alta calidad -y mucha basura-, Ekipazh se deja ver y es bastante digna, dentro de los límites de un guión que no solo excede la realidad: también excede la ficción...

Al momento de producirse "We Are the World", yo pertenecía al mundo del negocio discográfico. Atesoro como joya el Laser Disc -chico- del concierto, formato de video que antecedió al DVD.

El documental en tributo a aquel acontecimiento es un buen producto: variado, interesante, con entrevistas a algunos de los participantes, etc. En contraste, me estremeció un poco ver artistas tan envejecidos -o cuando no, fallecidos-. Pero bueno... han pasado 40 años y ni siquiera en aquel entonces todas y todos eran jóvenes.

Ahora bien ¿sirvió? Tal vez haya sido útil para visualizar el drama a nivel mundal. Y no es poca cosa. Pero ¿cambió algo? No lo creo. Puede que lo recaudado haya sido un paliativo por unos días, pero no más que eso. La ecuación es muy simple: siendo un país de 125 millones de habitantes, Etiopía necesita como mínimo 500 millones de dólares diarios para alimentarse básicamente... "a lo africano".
Pero eso sí: a los artistas participantes, les vino muy bien para promocionarse mundialmente a costa de 6 horas de "trabajo social".

Sin embargo, hay un "otro" aspecto relevante: varios de los presentes fueron personas involucradas ideológica y/o artísticamente en lo político. La distancia que hay en este aspecto entre un Bob Dylan, Paul Simon, Harry Belafonte, etc. -ídolos populares de aquellos tiempos- y una melosa Taylor Swift del S. XXI, es tanta como la que hubo entre los "baby boomers" postrománticos de posguerra... y el insubstancial posmodernismo subsecuente.
Afortunadamente, el rap recogió el guante de lo testimonial; del grito primal de Lennon diciendo "Woman is the Nigger of the World" (La mujer es el negro del mundo).

No sé cómo en su momento se escapó de mi radar cinéfilo esta gran película... hasta que fue mi madre, de 88 años, la que me la recomendó. Y lo bien que hizo.
Porque quien quiera pasar un buen rato, con una historia llena de humanidad y humor, aquí la tiene disponible.

De acuerdo a mi sentir, solo se la puede categorizar de "remake" no habiendo vivido en Argentina. Que se base en el mismo libro que la versión francesa, OK. Pero por nivel de lenguaje, formas de relación, estilo actoral y humorístico, etc. de principio a fin, este guion luce 100% porteño y suburbano.

Y para ello, también cuenta con dos actuaciones antológicas como las de Rodrigo de la Serna y Oscar Martínez, bien acompañados por el resto del elenco. A tal punto, que la escena coreográfica de El Bombón Asesino, merece ser incluida entre las mejores de la historia de la cinematografía local.

Si alguna palabra tuviese que elegir para calificar a "Inseparables", diría "Feliz"*. Esa es la sensación que me ha dejado esta gran película... a la cual solo se disfruta en plenitud siendo argentino. Y no por discriminación, sino por identificación cultural y empatía.

(*Catalogarla como "feliz", se limita a esta historia en particular... y no implica desconocer en lo más mínimo la tragedia que conlleva padecer una cuadriplejia.)