Acabo de ver "Bones and All" y, por desgracia, es una película fallida.

A pesar de tener una premisa que me encanta, a la que estaba dispuesto a entrar con los ojos cerrados, en ningún momento tiene claro qué quiere ser.

Y no me refiero a que sea una mezcla rara de géneros (Romance + Gore) porque ahí radica, precisamente, su principal atractivo.

Me refiero al hecho de que, en su dilema existencial, en ese "No saber qué soy", se queda en territorio de nadie, resultando un producto insulso, pastiche y que me deja indiferente.

La película se pierde entre divagaciones estúpidas, un romanticismo ñoño y la inverosimilitud de una historia que, cuando las últimas piezas de su puzle encajan, parece un chiste. Aunque se supone que es drama.

Y todo porque Guadagnino no es capaz de crear una atmósfera atractiva, asfixiante y realista.

Allí donde otros lo lograron con creces (sin ir más lejos "Crudo" de Ducournau o "Parásitos" por la mezcla de géneros), "Hasta los huesos" me parece una apuesta atractiva, que se eleva en sus momentos Gore, pero va decayendo hasta tocar fondo en un clímax final que roza el esperpento.

Aunque, lo peor de todo, es esa BSO cansina, pretenciosamente evocadora, que te saca de la película y no deja hablar a los actores entre tantos acordes (¿Románticos? ¿Melancólicos?) de guitarra española.
Eso sí, ellos están bien. Sin más. Correctos, como el resto del film.

Resulta paradójico que una película con una premisa tan valiente peque, precisamente, de cobardía. No se arriesga, en ningún momento se atreve a sobrepasar las líneas rojas de un tablero que se esfuerza por marcar a fuego lento, pero del que después, en su desarrollo, huye. Como un pirómano en mitad de un bosque que juega con un zippo y, al final, se queda sin gas.

No obstante, aun con todos sus defectos, por su valentía y originalidad, por su puesta en escena y el estilo Guadagnino, merece la pena adentrarse en su mundo. A pesar de que resulte incompleta, tiene más calidad que la mayoría de "productos sin alma" que llenan las salas de cine hoy en día.

A mí, en general, me deja con una sensación de rabia por lo que pudo haber sido y no fue.

¿A qué suena el primer amor? ¿Ese amor desbocado, ciego y torpe de las primeras veces? ¿Esa corriente que todo lo arrasa y que, de forma inexplicable, te hace pasar de la risa al llanto y del llanto al baile? Para toda una generación el primer amor sonaba a Hombres G. Y hoy, de la mano de uno de esos niños ochenteros, ese sentimiento se ha hecho película.

Porque cuando hablamos de “Voy a pasármelo bien” no estamos hablamos de la comedia del verano. Estamos hablando de un clásico instantáneo del cine español. De unas actuaciones brutales con una química excepcional, de un guión perfecto en su sencillez y de los mejores números musicales que se han hecho para la gran pantalla en nuestro país. No en vano, estamos hablando de David Serrano, el genio tras el telón de “Hoy no me puedo levantar” o “Billy Elliot”. Aunque aquí deja los grandilocuentes escenarios para contarnos una historia pequeña, pero emotiva y del todo personal.

Nos situamos en un Valladolid de ensueño, donde los “Hombres G” servirán como hilo conductor de una historia de amor preciosa a través de los años. Pero, al contrario de lo que pueda parecer, la nostalgia no es el motor de la trama ni el motivo por el que el espectador se emocionará al ver un walkman, galerías preciados y la "Mirinda". Estos sólo son un bonito complemento que adorna la trama. Porque, aunque la nostalgia haga las delicias de cualquier boomer, no es el alma de la película. La razón por la que cualquier espectador de cualquier edad se descubrirá con un nudo en la garganta y una sonrisa en la cara durante toda la película es porque “Voy a pasármelo bien” es pura verdad.

Esa verdad que nos habla del primer amor, sí, pero también de los sueños frustrados, la aceptación, madurar, crecer, quererse a uno mismo y verse apoyado en la amistad. Descubrir que, como el personaje de Luis, siempre hay otra forma de ver la vida. La bonita, esa que, aunque te encuentres repleto de mierda, la mierda te sabe a victoria y se celebra con un primer beso. Esa que, aunque sea un beso de despedida, signifique un “Hasta luego, ya me lo devolverás”.

Porque, ante todo, “Voy a pasármelo bien” es puro sentimiento. Pasión. Cariño y ternura. Es pura magia, detalle y sencillez. Es la magia de hacer sencillo lo difícil. De poner el corazón en lo que haces y dejarse llevar. Es una simple sacudida de dedos vista de espaldas. Es sacar la lengua al chico que te gusta. Hacerse el chulo y quedar como un imbécil fumando cigarrillos mentolados. Es el lenguaje secreto, cómplice de dos niños que se olvidan, vuelven y arrasa treinta años después. Son las absurdas expresiones de nuestra infancia, sí, pero también son las absurdas expresiones de ese grupo de amigos al que ya no vemos. Es el paso del tiempo y todo lo que dejamos atrás. Son los mejores años de nuestra vida, aunque nosotros no lo supiéramos y hoy, viéndolos en escena, queremos recuperar.

Aunque quizá sea tarde, siempre nos quedará Valladolid.

Aunque quizá sea tarde, siempre nos quedará Hombres G.

Aunque quizá sea tarde, siempre nos quedará “Voy a pasármelo bien”.

Brutal. Sigo sobrecogido.
Cada vez que pienso en todo lo que supone "Misa de medianoche" me quedo tocado.

No me pasaba algo así desde "The leftovers". Ese existencialismo radical, esa búsqueda interna de significado que se representa tan bien en una gran metáfora (¿aterradora?), deja marca.

Lo admito. Tal vez sea yo y mi más que pronunciada debilidad por los personajes que hablan y hablan sin parar acerca de la vida, la muerte, el sinsentido, la culpa, la redención, el perdón y temas universales que chocan y confrontan en simbolismos, metáforas estrambóticas y religiosidad.

Pero no lo puedo evitar. No puedo evitar sentir esa caída al abismo con cada plano secuencia en el que realmente no ocurre nada porque todo lo que ocurre, ocurre desde el interior. Sólo dos enamorados hablando sobre la muerte. Sólo dos personas que se quisieron y a día de hoy aún se quieren, caminando, recorriendo un pueblo que pronto se convertirá en cenizas.

No hay sexo. Cero. Negativo. Ni dentro ni fuera de cámara.
Porque Flanagan no busca la imagen fácil. El atractivo primordial de dos cuerpos dándose placer. Va a lo jodido. A mostrar cómo dos almas imperfectamente rotas se quieren, se comprenden, se perdonan y encajan.
Sin necesidad de un beso.
Sólo con la palabra.
Pura elegancia.

Pero es que "Misa de medianoche" no se queda en esa sencilla intromisión. Es eso y muchísimo más.

Es una postal ardiendo. Un debate acerca de la religión en la enseñanza. El racismo tras el 11S. Qué hay de ciencia en la fe y en la necesidad de creer tras la desolación. Los sueños cumplidos que se vuelven pesadilla. Un padre explicando a su hijo por qué su madre no resucitará. El celibato arriesgado por amor, un tríptico de actuaciones sensacional (Cura, feligresa, ella) y unas palabras que aún resuenan en la memoria: "They know". "They Know."

Pero, sobre todo, es una carta de amor de un director hacia su obra, aun no siendo la mejor (¿Lo es?) Sí se siente como la más personal y sin duda mejor escrita.

La que mayor mimo transmite y la que mayor satisfacción deja a un público (paciente) que se ve elevado a los cielos del séptimo arte.

¿Cansado del terror psicológico? ¿Del drama, la excesiva seriedad y el corte solemne que revisten todas las películas de miedo actuales? ¿De meterte un litro de café en vena para no quedarte dormido en mitad del cine?

Pues he aquí la solución: la trilogía "Fear Street".

Sin ser la gran renovadora del género, resulta un aire fresco, una vida extra que alegra, divierte y hace sufrir al espectador a partes iguales. Bueno, mentira. Sufrir sufren los personajes. Tú te diviertes con su sufrimiento al más puro slasher movie.

Y es que es tan autoconsciente de sí misma que no se limita en nada. Está repleta de gore, vísceras, mala leche, asesinos en serie, homenajes a los clásicos, localizaciones POP, muertes icónicas y una BSO exquisita.
Pero es que, además, resulta ser ese raro avis en el que el TODO es superior a la suma de sus partes.

Porque, aunque cada película es un mundo, con su trama, época, ambientación, homenaje y año distinto, lo que eleva a esta trilogía sobre sus coetáneas es esa vuelta al disfrute, a la celebración por la celebración, a la sangre por la sangre unida a una gran historia que engloba y sostiene toda la saga.

Como un ancla sobre la que pivota el hilo argumental, nos adentramos en una aventura a lo largo de los años, de pasados y presentes, Romeos y Julietas, Montesco VS Capuletos, idas y venidas, errores y consecuencias que terminan determinando la trágica fractura entre rojos y azules.

Porque, sin llegar a la pedantería y notoriedad del terror actual, "Fear street" desprende buen gusto y un mejor saber hacer. Su descaro sin complejos, giros de guion, pequeños detalles y enormes matices argumentales hacen de ella una saga tan disfrutable como memorable.

Lo confieso: Si en el terror esto es la serie B, desciendo de liga.

Me han estafado. Yo fui al cine a ver una película de terror y aún no sé muy bien qué he visto. El tráiler vende una especie de "Get out" o "Us" y no tiene nada que ver a excepción de la crítica racial, que a diferencia de las anteriores, en este caso es pésima.

Salvo el plano secuencia inicial y la banda sonora, la película no funciona a ningún nivel. Es insulsa, superficial y pretenciosa. Tienen que recurrir a una narrativa desestructurada para alargar un argumento que se podría haber despachado fácilmente en 15 minutos. Los buenos son muy buenos y los malos son muy malos. Y claro, los buenos son los negros y los malos son los blancos. Pero no hay dios que se crea que en pleno siglo XXI existan comunas esclavistas. ¿Violencia policial? Puede ser. Pero,¿negros esclavizados? Es ridículo.

Por no hablar ya de los diálogos, los cuales parecen sacados de un telefilme de Antena3. Que si "Menudo zasca le has metido, tía" (¿Zasca?¿Dónde?) O "Cuando veas el avión acuérdate de mi". Vomitivo.
Lo que me hace enlazar con la siguiente cuestión. La simbología. Si lo que pretendían era tratar al espectador de idiota lo han conseguido. Con un discurso feminista y racial tan rancio como vacío, meten con calzador toda una gama de símbolos estúpidos. Desde Mariposas, aviones y pintalabios a quejas de pijoprogre como "Esta mesa no me gusta, racista" o "Si no es Champagne no lo bebo".

Todos sabemos que han adelantado el estreno de esta película aprovechando el clima convulso por el "Black lives Matter"(lo que les retrata una vez más como meros oportunistas) pero ,afortunadamente, en España esta película no pinta nada en las salas de cine.