Cuidadísima escenografía, hermosa y llamativa, ambientación exquisita y preciosismo formal. Keira Knightley demuestra que es una actriz solvente que puede llevar el peso de un film y, pese a una preocupante extremada delgadez que le hace algo cabezona (ayudada por las pelucas propias del personaje), resulta elegante y carismática. A su lado, Fiennes, Rampling (en un papel breve pero clave) y Hayley Atwell le dan la replíca de forma muy adecuada.
El problema de la película es que no consigue que la vida de esta buena señora me acabe de interesar, sus romances, desamores, su supuesto interés político... todo me queda desdibujado y falto de fuerza. No encuentro nada en lo que me cuentan que merezca rendir homenaje a la duquesa, no logran presentarme su vida como interesante más allá de una crónica de su época o de un vago análisis de la doble moral y el papel de sumisión de la mujer en la nobleza europea.
No obstante, es una película a recomendar a mucho público, que disfrutará de un film bien presentado y con no pocos atractivos (de poder precisar más, mi puntuación sería de 5,9 pero no le pongo el 6 por no verlo acompañado del "interesante"); tampoco es que ademos sobrados de películas de amor, ni de peliculas de época

José Couso no pudo verla
Si bien poco se puede añadir a los comentarios de los usuarios, nos encontramos ante un film de apariencia casi documental que pretende acercarnos al día a día de un grupo de artificieros en la guerra de Irak. Para el espectador fuera de los Estados Unidos, poco nos puede aportar el argumento del film; aquellos que hemos visto diariamente crónicas del las escaramuzas bélicas, que hemos tenido el corazón apretado por escenas como la de Jon Sistiaga acompañando a su compañero muerto, José Couso, que nos hemos visto obligados a familiarizarnos con los atentados, los cuerpos de niños mutilados, los civiles masacrados, los militares muertos... En tierra hostil, no pasa de ser un sucedáneo de documental, con buenas dosis de tensión, eso sí, pero menos interesante que los documentos filmados que esta ilegítima guerra nos ha proporcionado. Sin embargo, es fácil entender el impacto desde la óptica norteamericana; un país cuyos medios de comunicación tenían orden de no mostrar cadáveres norteamericanos para no generar corrientes de opinión contrarias, por no bajar la moral de la población o vaya usted a saber por qué inconveniencia política, hace poco que se quito el velo y se topó ante una realidad como la que muestra The hurt locker. Ver el miedo de los ojos de sus militares, ensalzar, como no, su heroísmo y transportarse a esas inhóspitas tierras que están viendo morir a sus hijos, es un puñetazo en toda la mandíbula. No es de extrañar su repercusión y su retahíla de premios; pero ello no cambia que sólo estemos ante una película meramente coyuntural, cuyas virtudes son la de destapar a un país una realidad que el resto del mundo ya conocía. Me pareció mucho más desgarrado el veraz grito del traductor que atendía a un equipo de televisión española durante el asalto israelí a las instalaciones de las Naciones Unidas en Gaza. Ante eso, nadie se fijará si habían demasiado planos de cámara al hombro o si los bombardeos ser repiten con demasiada continuidad. Ante eso, sólo se pueden hacer nuestras las palabras de ese traductor y preguntar ¿por qué?

Esta película podría ser un episodio piloto de una mala serie, una versión no autorizada del miembro eliminado del Equipo A o simplemente lo que es una peli de Owen Wilson haciendo de Owen Wilson para los fans de Owen Wilson que esperan que Owen Wilson haga de Owen Wilson.
Sin embargo y ahí está lo malo, a mi no me disgustó; pasé un ratito agradable viendo lo que esperaba ver, mantuve media sonrisa durante buena parte del metraje e incluso me reí un par de veces para mi propia alarma. Espero que sólo fuera que tuve un día tonto y no que me esté haciendo viejo.

Voy a tratar de exponer por qué me parece ésta una excelente película incluso no siendo un gran fan del Sr. Van Sant.
Una tarde de esas que uno tiene boba puse uno de los DVD's que un amigo me había prestado, sin tener ninguna referencia de lo que tenían. Era "Elefant". Al principio, mucha lentitud. Unos minutos para encontrarle la lógica... pasillos recorridos con cámara al hombro, el seguimiento de un muchacho en el instituto, luego el mismo hecho narrado desde la posición de la chica con la que se cruzó en un momento, alguna charla interesante entre los estudiantes, muchas charlas intranscendentes entre los estudiantes, actividades cotidianas, alumnos que entran y salen... e intriga, intriga en mí por saber a donde nos llevaba todo esto. De pronto un hecho me levanta del sofá... ¡eh! espera que aquí sucede algo muy grave. Pero aún no se desarrolla, vuelve atrás y empiezo a apreciar como hechos mínimos llevan a unos estudiantes a estar en lugares tranquilos y a otros los van a situar en el centro del drama. Vuelvo a ver monotonía y normalidad, pero yo ya no estoy normal, me siento agitado. Espera esto es Columbine, del que he oido hablar por las noticias y, claro, por el documental de Moore. Pero ahora me siento allí. Se me olvida que he estado pensando en como el director haría para que no se vieran las cámaras al cruzarse, si las escenas están grabadas desde dos puntos enfrentados, y el ejercicio de estilo se convierte en una espeluznante realidad. Experimento como debió ser ese día para mucha gente, un dia tan anodino y normal que jamás hubieran recordado y como ese día cambió. Apuro con inquietud los últimos minutos del film y al acabar respiro estremecido.
Por eso la película me parece excelente, no un documental sobre pasillos, ni un mirarse al ombligo pedante del Sr. Van Sant.
Tal vez, si hubiera empezado a ver la peli con la idea de que se trataba de contarme los hechos del instituto de Columbine, mi impresión sería otra. Pero no lo creo. Hay muchas formas de contar historias. Estamos acostumbrados a que esta se inicie describiéndonos a los asesinos, nos cuenten los preparativos y especulen sobre sus motivaciones. Luego elijan alguna víctima y le den humanidad para que sintamos más la tragedia. Y por último, nos cuenten los hechos, con muchos planos y mucho ruido. Que todo sea confuso, pero con mucha acción. Bueno, pues me gusta que se elija otra forma de contarlo y, mucho más, si esa forma me aproxima a la historia y me conmueve.

Es domingo por la mañana. Me hacen falta cebollas, pan y tomates. Me acercó a la carnicería árabe que hay en el mercado de mi barrio. Antes allí había una droguería que llevaba un señor de La Mancha. El tendero me atiende con amabilidad, le sonrío y además de lo que tenía que comprar le pido unos dulces caseros de esos que hacen tan ricos. No son los únicos musulmanes con los que me cruzo durante el día, pese a que no estoy mucho tiempo por la calle. Durante el fin de semana mi esposa fue a una tienda Pakistaní a comprarse un blusón, pasamos por delante de un restaurante en el que se celebraba una boda musulmana y así podría enumerar infinidad de contactos entre mi cultura y la de ellos. Siempre les trato con amabilidad y ellos me corresponden, incluso a alguno de ellos lo puedo llamar amigo, ellos tienen sus ideas y su fe, yo tengo la mía. No hablamos de política ni de religión, salvo en contadas ocasiones y cuando lo hacemos es con curiosidad. En esas conversaciones pronto se observa un disgusto generalizado, en cualquiera de ellos, en el modo en el que Occidente, Estados Unidos más bien, se comporta con sus países. Todos se declaran contrarios a la violencia, pero de alguna forma dan a entender que es una respuesta lógica a la opresión norteamericana. No conozco a ningún musulmán radical o, al menos, que así se declare, pero si a buenos musulmanes cumplidores con sus normas. Las dos culturas coexisten en España en nuestros días, lo hacen con naturalidad en la mayoría de las ocasiones; pero el recelo está presente en ambas partes.
Body of Lies nos muestra un mundo militar vigilado y despiadado, donde los estadounidenses juegan al vale todo con el propósito de hacer una guerra preventiva. Todo individuo es una ficha en un escenario de guerra, no hay inocentes, no hay treguas. El guiñol que dirigen unos malos titiriteros es aterrador, nadie es más importante que un pedazo de tela y madera. Nos manejan, nos utilizan, nos sacrifican, todo ello en nuestro bien. Cada uno de sus movimientos impide que yo pueda levantarme por la mañana un domingo y bajar a comprar tomates a la tienda de mi vecino. Y ni él ni yo, podemos hacer nada por evitarlo