Durante la posguerra española, desde un acuartelamiento militar situado en una región montañosa se intenta, o eso se infiere, acabar con un núcleo de resistencia que persiste en el lugar. Una niña recién llegada se erige en protagonista ya que para escapar de una existencia tormentosa (una madre embarazada y enferma, un cruel padrastro que es el oficial al mando y un futuro nada halagüeño), se entrega a una realidad onírica que en ningún momento se nos aclara si es verdadera o producto de su imaginación, ya que eso es tarea del espectador. Es cierto que en lo tocante al conflicto franquista la peli peca de maniquea, dibujando al personaje del militar interpretado por Sergi López como un sádico bestial, mientras que los maquis republicanos, encabezados por una valerosa Maribel Verdú, parecen la encarnación misma del bien y la abnegación. La vertiente onírica está bien conseguida, ofreciéndonos algunas criaturas bien caracterizadas que parecen salidas de videojuegos como Silent Hill, aunque detalles del tipo ¿por qué hace eso si sabe que no puede hacerlo? malogran algo esta faceta. Además, a mi entender hay abierta una brecha demasiado amplia entre lo que ocurre entre ambos mundos, pareciendo historias sin puntos de conexión. Pese a todo es una película recomendable.

Un deja vù nos invade al ver esta película. Desde Alien (1979) hasta Horizonte final (Event horizon, 1997) pasando por Pitch black (2000) una ristra de nombres se nos pasan por la mente durante el visionado de Pandorum. En un negro futuro en el que los recursos de la Tierra se dan por agotados, una gigantesca nave espacial poblada de terrícolas surca el espacio con vistas a colonizar el único planeta que se sabe habitable de todos los conocidos. Algunos de sus tripulantes despiertan de su hipersueño sin recordar cual es su misión y por qué la nave parece abandonada y a la deriva. Pandorum es un síndrome espacial que convierte en psicópata a quien lo padece, burda excusa para añadir un presunto final sorpresa con pretensiones. Muy conseguida en el aspecto formal (pasillos angostos y oscuros, ambiente opresivo...) logra poco cuando de transmitir tensión se trata, llegando a caer en el tedio por momentos y en los permanentes clichés que azotan al género. Mucha forma y poco fondo.

The cove es la cala de la isla japonesa de Taji donde cada año mueren miles de delfines a manos de pescadores nipones. Las aguas teñidas de rojo de este lugar han recorrido varias veces los telediarios mientras los cetáceos, acorralados, mueren sin posibilidad de huida. Este documental, que muestra con toda su crudeza la crueldad de la masacre, está promovido por el entrenador de Flipper, delfín que se hizo famoso en los años 60 gracias a una famosa serie de TV, que además fue el principal impulsor de la industria de los delfinarios. Tiempo después, tras comprender el monstruo que había creado, comenzó a dedicar esfuerzos para denunciar las penosas condiciones en que estos animales viven en cautividad, esfuerzo culminado con el Oscar recibido por The Cove al mejor documental en 2009.

Rodado casi en la clandestinidad debido al extremado celo de los habitantes de Taji, el trabajo aborda otras perspectivas, como el negocio que representa el comercio de carne de delfín como si fuera de ballena y la insalubridad de su consumo debido a su alta concentración de mercurio, o mostrando la incredulidad del resto de la población japonesa acerca de lo pasa en la isla. No se puede negar que el documental es muy militante, pero no por ello se puede dejar de admitir la pavorosa realidad que retrata. Evita, eso sí, escenas truculentas se diga lo que se diga.

Esta película holandesa es uno de las más morbosos, retorcidos y bizarros ejemplos de lo que puede trasladar una mente humana al celuloide. A un par de sanotas y macizas turistas anglosajonas se les estropea el coche y el infortunio les lleva a pedir ayuda ("qué mala suerte", que diría la hiena Tristón) al científico loco más siniestro que podían encontrar en todo el continente europeo. Una vez secuestradas y en compañía de un tercer rehén de origen japonés, se disponen a formar un único ente, cirugía mediante, ya que el mad doctor está necesitado de un animalito de compañía multipierna que le traiga el periódico por las mañanas. Afortunadamente, The human centripede (el ciempiés humano) huye de la tentación gore y se aferra a la claustrofobia, a la tensión y la angustia como bazas para atentar contra la estabilidad emocional del espectador. Una vez sumergido en la propuesta puede resultar de lo más perturbador, aunque haya algunos puntos que rocen el ridículo o que resulten involuntariamente cómicos. La composición del actor alemán Dieter Laser como cirujano narcisista y endiosado es quizá demasiado tópica, pero no por ello menos escalofriante. Para amantes de las rarezas que dejan con mal cuerpo.

Film noruego que parte de una premisa singular dentro del tópico en que se mueve: unos excursionistas habitan una cabaña situada en mitad de un paraje nevado completamente aislado por el que pululan los zombis de un destacamento nazi que fue víctima de las iras de los lugareños durante la II Guerra Mundial. Como es menester, el consiguiente encuentro dará como fruto un festival de vísceras y sangre del que pocos se salvan. Comienza tomándose en serio a sí misma en cuanto a presentación de personajes y situaciones, pero tras la aparición de los zombis nazis la cosa deviene un desparrame absoluto hasta el pitido final. Al contrario que Zombis party (Shaun of the dead, 2004), film que revitalizó una mezlca de géneros cada vez más en boga, Dead snow no es una comedia con elementos de terror sino una cinta que responde a los clichés del horror más gore salpicada de momentos cómicos, algunos de los cuales me hicieron reir a gusto. Muy recomendable para quien sepa disfrutar con este tipo de cine, exagerado y sin complejos.