El título de la película lo dice todo. No hay que esperar muchas sorpresas, lo cual no deja de ser un hándicap para el espectador. Poco argumento y muy buenas intenciones, que no por ello dejan de ser un tanto frágiles.

La introspección, el mundo interior y los demonios íntimos no siempre son materia de pantalla fácilmente ficcionable. Si te lo tomas como una cinta pseudo-documental, con las maravillosas vistas paisajísticas y las escenas cenitales con dron, puede pasar como un discreto y amable apunte geográfico sobre Francia. Hay muchos documentales de este estilo. Pero la tragedia personal del protagonista no acaba de emocionar del todo. Las he visto de mucho más calado y sobrecogimiento.

Algo de literatura entre los entresijos del personaje en su particular camino de redención, con apuntes de carga semi filosófica que intentan dotar de profundidad el guion, van saltando aquí y allí. También momentos simpáticos e incluso etnológicos y costumbristas. Però poca cosa más.

Se deja ver, y si eres de emoción fácil puede que incluso salgas con alguna lagrimilla entre los ojos. Pero la cinta no tiene mucho recorrido a pesar de los 1300 kilómetros que se cascó el protagonista real.

Película elegante con tendencia al tenebrismo en la iluminación. Argumento interesante, donde se da a conocer una más de la figuras femeninas que en tiempos difíciles para la mujer, lucharon por su propia esencia y combatieron contra los estereotipos de la época. Aunque no pudo, según la película, deshacerse de la sombra de su marido, Gustav Mahler. De seguro que irán apareciendo, año tras año, nuevos ejemplos de personalidades femeninas con suficiente fuerza narrativa como para protagonizar obras fílmicas de envergadura, aunque sea intrahistórica.

Su relación con Kokoschka ya vale de por si para un folletón novelesco.

Las actuaciones de los protagonistas me parecen muy relevantes. Emily Cox està sorprendentemente creíble. El ritmo no decrece a pesar de que sería fácil dejarse llevar per el dramatismo vodevilesco y un tanto dramatizado. La música clásica no ocupa un lugar destacado, se ofrece a cuentagotas, no cansa a los que no somos fervientes admiradores de éste estilo musical.

Aviso: debe prestarse atención a ciertos diálogos primerizos entre los amantes sobre Los cuentos de Hoffman. Tienen una importancia capital hacia el final, siempre y cuando, claro està, no se conozcan de antemano los detalles. Y con la enciclopedia Google, las capacidades de sorpresa casi desaparecen. Yo, que no iba preparado para la ocasión, porque lo desconocía todo sobre la vida de Alma Mahler y su relación con el pintor ruso, quede un tanto conmocionado.

Una cinta cinematográfica que no merece pasar inadvertida.

El Circulo rojo ha envejecido muy mal. El cine con criterio de la segunda década del siglo XXI no permitiría un guión como el de esta película con un abuso tan mediocre del "Deus ex machina " reconvertido en casualidad. Melville se excede con ellas y esto le hace perder veracidad. Alguien se puede creer la escena -- por otro lado central -- del encuentro casual del fugitivo y el recién excarcelado en una gasolinera cualquiera donde, además, el fugitivo se esconde justamente en el maletero del protagonista. Y resulta que, prácticamente sin conocerse, se andaban buscando en un sentido virtual.

Junto a esta escena probabilísticamente inadmisible, hay otras que rozan el ridículo. Algunas ya han sido descritas. Pero yo quisiera destacar la de los gánster armados, que porqué alguien les dice por la espalda que levanten las manos, que no saben quien es ni si realmente va armado ni de donde sale el sujeto en plena montaña, lo dejan todo inmediatamente y se rinden sin concesiones. Y su muerte es de opereta de segunda fila.

Hay más. Lo del hijo del delator también se resuelve por casualidad y vayan contando.... Es obvio que es una cinta que ya tiene medio siglo, y quizás entonces la precisión en la cuadratura del guión no era lo más importante, pero tampoco hacía falta despreciarla.

Para mi, y que me perdonen los entusiastas de Melville, el director francés no tenía el talento suficiente como para intentar imitar el cine policiaco americano de la época. Delon lo intenta -- lo de parecerse a Bogart -- però que no...

Y junto a todo esto, la elevada extensión del metraje, lleno de escenas sin valor añadido, solo por el hecho -- apostaría yo -- de colgarse, el director, medallas artísticas conceptuales... no sé si se me entiende... que si gatitos que si bailarinas... que si sube y baja escaleras...

Hay algo que huele a chamusquina en The English. Es como si a una maquinaria funcional y bien diseñada se le vieran algunos tornillos oxidados en el mecanismo central que hicieran rechinarla. Es como si a una aristocrática vestimenta, lujosa y envolvente, de seda y mil oropeles, se le notaran hilos deshilachados y algun remiendo tosco por las costuras. Es su deseo de epatar su principal "handicap". Es como si su propósito fuera demasiado evidente.

Está el lenguaje; su uso casi "shakesperiano". No hay quien se lo crea en un mundo tan salvaje y pedestre. Luce, pero en ocasiones deslumbra y casi te deja ciego. A penas hay conversaciones naturales, todo son frases lapidarias y de un sentido tan profundo que a veces se necesita traducción filosófica para captar su sentido último. Y están los personajes que transitan por el guión. Cada uno es más singularmente, digamos escabroso o perturbador, que el anterior. La búsqueda de "epatación" tras el escenario cruel y salvaje queda demasiado expuesta.

Visualmente es atractiva e incluso el guión puede llegar a ser en ocasiones envolvente, aunque un tanto desorientador. Se puede seguir haciendo abstracción de algunos desajustes.

Si uno se para a leer los créditos finales, verá la parte técnica plagada de nombres hispanos. Hubiera sido llamativo si en su final no se explicitará claramente que la producción ha sido rodada en Segovia, Toledo y Salamanca. El Far West castellano...

Personajes con cargas dramáticas sobre sus espaldas viviendo lentamente en las estepas amazónicas. Poco sabemos de ellos y poco acabaremos sabiendo. Solo que un dolor les acongoja. Solo que acabarán perdiendo. El que tiene, lo poco que tiene. El que no tiene nada, su paz, porque el progreso les amenaza. La soja. Los cultivos intensivos que destruyen ecosistemas y formas de entender la vida. La gente mayor se resigna. El joven se rebela, a su manera, una manera frustrada de antemano. Pegando tiros a los coches. Disparos inútiles.

El ritmo exasperadamente mortecino de la cinta es obligado, un componente básico de la trama. Lo único que avanza rápido es el automóvil por la carretera de tierra. Polvo detrás suyo. El ritmo mortecino de la cinta puede acabar con la paciencia de más de uno. Però considero que la película no se podía filmar de otra manera. La lentitud es protagonista secundaria, acompaña el dolor de los personajes.

Esta clase de películas, valientes, llenas de simbolismos apenas sugeridos, tiene un mercado muy reducido. Y puedo llegar a entenderlo. Festivales y poco más. Aun así, cogidas en su momento, con el talante propicio, pueden llegar a dejarte un regusto agridulce satisfactorio en la boca.