Todos tenemos películas, series o documentales que vimos durante la niñez y que no somos capaces de valorar objetivamente por lo implicados que nos sentimos con ellas. Para mí, A vista de pájaro, es uno de esos casos.

Brillantemente narrado y declamado por José María del Río, el guión va de lo sublime a lo empalagoso, y de la banda sonora se puede decir otro tanto.

Pero, en el fondo, A vista de pájaro es un testimonio impagable de nuestro país en los ochenta. Un testimonio admirable que ojalá estuviese disponible para otros países. Y, para mí, supone un placer nostálgico y culpable, el sumergirme en esas imágenes aéreas, en esa narración quizá un tanto trasnochada, que, por lo visto (atendiendo al número de votos en esta página), no es muy común. Los documentales están disponibles en la página de rtve y en youtube. Déjense seducir por la voz cálida de José María del Río, y por la visión de un país que tiene mucho que ofrecer.

Fui al cine con la infundada esperanza de ver un biopic con la clásica historia hollywoodiense de ascenso y caída - con no poco alcoholismo de por medio y la inconmensurable cantante carpetovetónica como protagonista - para encontrarme con un musical en el que apenas se canta, se abusa de la repetición de dos temas pegadizos, los números imitan clásicos, desde West side story hasta Los paraguas de Cherburgo, el argumento es insulso y poco innovador, sobran los secundarios y los protagonistas, aunque actúen más que decentemente no disfrutan, por deficiencias del guión, de una historia de amor entrañable ni sólida, fracasa la soterrada comparación entre el jazz y los musicales como formas de arte mal envejecidas y necesitadas de renovación, y se recurre a un flashforward muy dudoso de lo que no fue y pudo ser como en Quiéreme si te atreves. Es cierto que pasé un rato entretenido, pero cuanto más recuerdo el film más inconsistente me parece y me puede la decepción.

Guionistas de Hollywood, decídanse por favor: escriban por fin un biopic sobre Massiel.

La banca de inversión ha sido mala, muy mala, pero eso no justifica este documental basado en una entrevista a una única persona durante más de una hora en un escenario prácticamente único que como metáfora en el minuto diez ya resulta agotada.

El principal problema es que esa única persona ni tiene carisma ni merece un retrato por su complejidad. Para empezar no sabemos qué puesto directivo ocupó ni en qué banco para saber hasta qué punto nos puede ilustrar con información relevante o si simplemente habla de oídas o nos cuenta lo que queremos oír. Porque para hablar de los excesos de la economía financiera que llevaron a la crisis mundial al nivel que este señor lo hace no hace falta ser ningún experto. Y lo peor no son los lugares comunes, sino que resulta aburrido, ni siquiera nos cuenta anécdotas que despierten un poco de interés. Si de verdad ganaba tanto o conocía a gente que estaba en ese mundo podría haber sacado jugo a alguna historia turbia de esas a las que son aficionados los poderosos, financieros o no (que le pregunten a Max Mossley por sus fiestas).

Así que el documental ni es didáctico, ni interesa como retrato de un personaje polémico, ni es divertido.

Y el director se permite insertar un par de momentos en los que el aburrido alemán no quiere seguir respondiendo preguntas como si su entrevista le hubiera forzado a confesar algo cuando la sensación que deja la película es que el banquero ha ido despachando sobre lo que le ha dado la gana, con conocimiento o sin él.

Adaptar una obra como La espuma de los días es una tarea valiente y arriesgada que no podía encontrar mejor embajador que Michel Gondry, director de la memorable Eternal sunshine of te spotless mind y de obras más irregulares pero siempre imaginativas y visualmente innovadoras como La ciencia del sueño o Rebobine, por favor.

Al terminar de ver la película no tenía claro si me había gustado o no, hoy la balanza se inclina hacia el sí. El continuo exceso onírico puede agotar y en algunos momentos parece vano, una mera apuesta por superar los de la escena anterior que despista de la rápida agudeza de algunos diálogos. Además, la delirante estética y los efectos visuales sufren altibajos y hay escenas que rozan lo tosco.

Con lo anterior, si hoy he decidido que la película me gusta es porque tiene algunas escenas repletas de hallazgos que permanecen en la memoria y porque finalmente, sobre todo conforme avanza el relato y nos dejan de distraer con los platos imposibles de Nicolas (y aunque la segunda parte tenga un ritmo quizá demasiado moroso), sí consigue recordarme las sensaciones que me transmitió la novela, y eso, al hablar de un libro tan especial como La espuma de los días, es un gran mérito.

PD. No sé si la versión que ha llegado a España está recortada, pero yo no estuve dos horas en el cine.

Eclipsado por los De Sica, Visconti, Rossellini, Fellini, Bertolucci o Antonioni, Pietro Germi no es uno de los directores más reconocidos de Italia, pero si se ve la excelente "Divorcio a la italiana" se aprecia que detrás hay un autor que merece ser considerado.

En esta ocasión, lo que nos presenta es un interesante ejercicio de cine negro. Un tenaz comisario (interpretado más que correctamente por el propio Germi) y sus ayudantes tienen que resolver el doble misterio de un robo y un asesinato. Los sospechosos serán (como mandan los cánones) el marido, la criada, el novio de ésta, un aprovechado familiar, el extraño vecino y quien pueda surgir en el ágil desarrollo de la trama.

Es cierto que la película no hace grandes aportaciones a un género que nos había dejado obras maestras durantes las décadas precedentes, sobre todo en EE.UU. y Francia, pero se ve con interés y el convencional pero notable guión está ejecutado con maestría.