Serial longevo y representación televisiva sobre aquellos ya lejanos tiempos que lentamente convalecían de la reciente Segunda Guerra Mundial; una América resacosa del trauma bélico se administraba una cataplasma de fomento e incitación al consumo. El resultante de esta peculiar receta solía ser un placebo, un sucedáneo de felicidad tanto para el americano corriente y moliente como para los trovadores que componían historias sobre las bondades y beneficios de tal o cual producto comercial.

Los mentados trovadores, representados en una agencia publicitaria de Nueva York, se ven inmersos en tormentas de ideas, viajes y cenas de negocios, reuniones tensas, meteduras de pata, ideas brillantes, secretos, mentiras, infidelidades, infelicidades, puteos, amenazas, peleas, fusiones, discusiones, escisiones, ascensos, excentricidades varias, crisis personales, crisis familiares, bodas, divorcios, tragedias, ambiciones, fracasos, triunfos y cualquier cosa susceptible de formar parte del mejunje vital que, para el caso que nos ocupa, se nos presenta muy generosamente regado con tabaco, alcohol y sexo.

Una curiosa flora y fauna, la peña de Sterling & Cooper y allegados: envidiados, odiados y admirados, no escapan tampoco de ese inevitable e Implacable punto débil que es tener condición humana. Don Draper, el hombre que pudo reinar, el ínclito donjuán, es un fantasma con fantasmas: espectros que lleva en el pañol de su alma, una santabárbara amueblada de inseguridades y pesares, a los que no ayuda sino azuza la pelea a garrotazos entre su yo presente y su yo pasado y pesado.

Personajes, los de este cosmos publicitario, de irredenta ambición pero insatisfechos, quizá eternamente. Y es que parece menester complementar la cataplasma más arriba mentada, con la toma de la clásica, y desgraciadamente poco recurrente, aspirina socrática del Nosce te ipsum, el “Conócete a ti mismo” como inopinado fin del camino.

En zona Spoiler: comentarios al respecto y spoilers.

Todo y todos somos llevados por el río del Tiempo, un río cuya "fuerte" y constante corriente hace ¿imposible? remontar su curso o a éste adelantarse. Un momento, empero ¿y si maneras hubiere de burlar el impedimento de ir contra la corriente? ¿Podría ser, una de las maneras, la existencia de puertas secretas, por un Ministerio secreto custodiadas y que con pretéritos tiempos comunican? De tal fantasiosa premisa platica esta producción de tve, un inusual Huevo de Fabergé en cuanto a resultados de calidad se refiere; artesanía y amor al arte a beneficio de la "jam session" que se marcan, en acertadísima sintonía, el entretenimiento, la comedia, la aventura, algo de drama e incluso la Historia y su didactismo implícito (e incluso, memoria pop y friki).

Según la exposición anterior, menester es el cuidado y el fomento de tan lograda maravilla, por la que excepcionales equipo y actores dan todo. ¿Qué situaciones esperar al unir a una inteligente -y bella- universitaria del siglo XIX en pugna contra las convenciones de su sociedad con un soldado de los Tercios Españoles del siglo XVII (un "Alatriste", tal cual se le llama) y con un joven e irónico operario del Samur? ¿Hay ahí capacidad para superar sus propias cuitas? Sus superiores y compañeros tampoco son mancos en cuanto a carisma: El flemático jefe Salvador, el enigmático Ernesto, la avispada y eficiente Irene, la gran Angustias, etc, etc y... ¡Velázquez! como irredento fan de Picasso. Un desfile de personajes históricos, ya sea vía cameos o como eje argumental.

Una "liga de los hombres extraordinarios" con ciertos parecidos al comic ídem de Alan Moore y Kevin O'Neill (ejemplo: como Mina Murray-Harker, Amelia Folch es la inteligente y cultivada del trío). Tras los -maravillosos- Guardianes de la galaxia, cálidamente bienvenidos sean ahora estos Guardianes de la Historia, desde ya colegas ilustres de Marty McFly y Doc Brown, o del mismísimo Doctor Who.

Véanla y sorpréndanse. Es muy diferente, es original, es divertida, es muy entretenida y, repetimos, didáctica. ¿Algo más a pedir?

¡Que tenga la buena suerte que por méritos propios merece! ¡Déjense llevar por el río de la excelencia!

Involuntarias las risas por esta historia provocadas, la de la fermosa doncella con quijotescas ínfulas calentorras y redentoras para con caballerete cabroncete, un lord oscuro aficionado al acoso, la celosía y a la posesión, sin olvidar el gusto por el azote y el castigo pasados, eso sí, por el túrmix del educado talante, que lo cortés no quita lo valiente. La grandeur del feminismo azotada, nunca mejor dicho, por Don Dinero, el poderoso caballero, con la aquiescencia que el cuerpo danone y el trauma infantil conceden. Oooooooh. Creo no equivocarme al afirmar que, si el millonetis fuera un vulgar pelanas sin un duro, una mierda se encoñaba de él la cachonda y necesitada doncella.

Es, señoras y señores, la atracción del mal, de las sombras, y como el Christian tiene 50, aquello ya es un festival de labios automordisqueados y caras de tener un volcán activo en la ingle, por cortesía de miss Dakota Johnson. Si hasta la “suegra” parece necesitar recambio de paños menores al conocer al guapete ligue de su hija. Recalcar de nuevo la inestimable ayuda que supone que el Grey es un pobre niño rico con, a buen seguro, los huevos chapados en oro. Sólo le falta la piscina de dinero del Tío Gilito.
Por el metraje también pace tranquilamente el típico y tópico pagafantas por la doncella colado, aguantándose heróicamente el dolor entrepiernero que la ojos azules le provoca, y que se ve tristemente relegado por el Gollum, digo por Grey, con su aparición a lo Deus Ex Machina, alejando al pobre tipo de “su” Anillo Único, digo de Anastasia.

Y luego ¿Cómo no van a ser antihéroes (léase pringaos) pobres perros apaleados como, por ejemplo Rick Blaine (santo de obligada devoción del pagafantas de pro) al hacer la épica gesta de dejar que Ilsa le deje tirado en la pista del aeropuerto? ¿Y cómo –pregunto- cómo no va un santo varón llamado capitán Renault, solidario y compadecido de maldita su suerte sentimental, a ofrecerle el mendrugo de pan de una hermosa amistad?

Y pensar que muchas féminas el culo pierden por este personaje. ¡Malos tiempos para el romanticismo! O tempora, o mores.

Le pongo un 6 por haber escuchado a Bach, a Chopin y a Sinatra en la banda sonora. Y sobretodo por las risas de asombro.

¡Ay! Si esta historia hubiese caído en manos de Billy Wilder... Sigo en Spoiler con spoilers.

Evocación e invocación de remotos tiempos, cuyo amo y señor era el jazz; anheladas, añoradas épocas aquí fabulosamente recreadas por el amante de Manhattan. Una historia de amor de las de previa antipatía, hasta que los sentimientos despiertan y a los amantes despiertan. Como hilo conductor, un cáustico debatir sobre lo desconocido, lo mágico, con el contrapunto del descreimiento y el racionalismo, lo científico, el agnosticismo. La dialéctica de la utilidad o no utilidad de creer en algo más de lo que presenciamos, la de ceñirse estricta y tozudamente a lo que llamamos realidad, aunque sin detrimento de los sueños, buenos y funcionales en el devenir vital. Y, finalmente, sentimientos originados por ¿algo mágico? ¿por el hechizo de la luna en la noche brillando? ¿por la atracción de polos opuestos de dos elementos apuestos? ¿por el pasear por la Provenza? ¿no se tratará, acaso, de la asistencia a fiestas de alto copete? ¿la música? ¿el baile? Sea como fuere, ahí tiene la (última) palabra el amor, trátese de magia, de química o de ciencia.

En el dramatis personae, una altamente adecuada Emma Stone luce de perlas vestimentas y sombreros en su papel de linda y dulce médium, rigurosamente vigilada por un ácido a la par que dandy Colin Firth, en una socarrona variante del Darcy de “Orgullo y prejuicio” lleno de ídem.

De calidad y encantadora cinta.

Obra magna y maestra del fabuloso Scorsese. Desprejuiciado y loco biopic, sobre la vida ídem de un timador taimado de la Bolsa y sus ¿40? ladrones. Mercachifles de quincalla bursátil, idólatras todos del pagano culto a la deidad del vil metal. Arquitectos de una Babilonia, de un paraíso del exceso lúbrico y lúdico, del sexo en modo desenfreno, de la degustación de drogas a todas horas, de los más lujosos lujos.

El auge y caída de un rey de la selva económica, de un Prometeo con desmedida afición a las peinetas a los "dioses" de la legalidad, un Tony Montana sin metralleta pero de labia y desvergüenza antológicos, un coronel Kurtz de Wall Street y su fiel infantería de locos seguidores (inolvidable el momento coral de golpes en el pecho de toda la oficina y la emisión de sonidos guturales, cual primates). Todo ello, con el contrapunto de un honrado y pringado agente del FBI.

Asombroso y divertidísimo híbrido de "Wall Street" y"Trainspotting", con formato de "Uno de los nuestros". Obligado es mentar a un breve y glorioso Matthew McConaughey.