No hay mejor símil para describir esta película. Prosopopeya, palabra bonita, compleja, sofisticada y que suena bien, pero demasiado larga, que nadie sabe qué coño significa y que cuesta pronunciar, ya no digo deletrear.

Igual sucede con Barry Lyndon, es técnicamente perfecta, visualmente atractiva y estéticamente impoluta, pero no veo la vida del tal Redmond Barry tan importante para hacer una película sobre su historia, que a nadie importa, y menos de 3 horas, por lo que acaba siendo un auténtico coñazo, demasiado larga e imposible ver del tirón sin quedarse frito en algún momento (confesarlo).

Y que conste que sigo considerando a Kubrick un genio, pero a veces los genios, como Bobby Fischer o Guardiola, tienen estas cosas y se empachan de espíritu bohemio. Digo.

Es la primera vez que he visto esta película, y no me he leído el libro. Me he llevado una de las más gratas sorpresas. Me sorprende que sea una desconocida y que se hable poco de ella, cuando es de las mejores películas españolas que he visto. Mañana empiezo a leer el libro, sin duda.

Sólo destacar la espectacular actuación de Paco Rabal, es increíble, es de las mejores interpretaciones que he visto nunca, creible al cien por cien, desde la A de actorazo a la Z de zin palabras. Totalmente recomendable, muchos de los divos (perdón, actores) actuales deberían ver esta película para aprender qué es actuar y cómo meterse en un papel, y dejarse de tanto llorar de que el cine español esté en caída libre. Alfredo Landa, que no es uno de mis referentes, también realiza un trabajo digno de reconocimiento.

El título de la crítica es por Juan Diego, que el tio lo hace mejor imposible, pero es un hijo de puta.

Sí. Muy bien. Muy bonita. La verdad que la historia es de las que quitan el hipo. Joven norteamericano, un poco palurdo para hacerlo más realista, es arrestado en el aeropuerto de Estambul por posesión de chocolate. Y a partir de ahí, vive un auténtico infierno en distintas cárceles turcas, notablemente guionizado por Oliver Stone, correcta, aunque en cierta medida exgerada, puesta en acción por Parker, y bien interpretado por el tal Brad Davis.

Ahora bien, Estados Unidos, el país de los sueños, la libertad y la ética, intenta darnos una lección de derechos humanos. No. No os riáis, carajo. No es un chiste. Que es verdad. El único incoveniente que le veo a esta película es por qué eligen una prisión de Turquía para tan noble fin. ¿Acaso no tienen más a mano Guantanamo? De ahí podrían sacar para unas 300 películas igual de manipuladoras. El alegato del protagonista en el segundo juicio, cuando dice que todos los turcos son unos cerdos y se caga en los hijos de los miembros del excelentísimo Tribunal, está fuera de lugar. ¿Alguien se puede imaginar qué pasaría si hiciera ese alegato en algún Tribunal de Texas? ¿Nadie? Tranquilos, yo os lo diré: No hubiera ido a la cárcel, como el tipo éste, sino directamente a la silla eléctrica. Y puestos a hablar de los derechos del preso y de la piedad humanda, como se defiende en la película, quizá también les interesaría saber qué opinan los del corredor de la muerte al respecto, antes de prejuzgar y exagerar negativamente otros sistemas carcelarios. Pero claro, sólo se ve la paja en el ojo ajeno.

Así pues, el mensaje del film es bueno, lo que no me convence es el mensajero. Que sean precisamente ellos los que nos quieran aleccionar al resto de la pobre y descarriada humanidad y eregirse en garantes de los derechos universales. Venga va. Y en mi culo un futbolín.

Pretenciosa, estúpida, pedante y aburrida ¿obra maestra? de Allen. La película es una constante vanagloria de sí mismo, un continúo lanzarse besos al espejo, repleta de diálogos absurdos, todos protagonizados por él mismo, para aumentar su alter ego de "mayor genio neoyorquino de la historia", salpicada con chistes forzados que no vienen a cuento, fuera de contexto, y frases pseudo graciosas y plagiadas, que no tienen la más mínima gracia. Se encuentran frases más originales e inteligentes en los servicios de cualquier bar cutre de carretera.

Intenta vender una rídicula historia de amor con guiños patéticos al espectador y gags bastantes cutres, rematados con un final facilón con música sensiblera e imágenes en flashback. Ninguna mujer con dos dedos de frente soportaría a un tío como Alvy, que no deja de decir estupedices y de comportarse como un hiperactivo orangután en celo, por no hablar de su imponente atractivo físico, que por lo visto las vuelve locas (?¿). Y que precisamente un tipo como él intente transmitir la imagen de un macho dominante, machista y el mejor fornicador del universo es simplemente lamentable. No cuela. Woody, yo no soy tonto.

Hubiera sido un gran corto, un buen ambiente, se crea tensión por saber dónde está la niña, te mantiene atento e intrigado y a los 15 minutos, fin y todo el mundo a casa. Señora, está usted en shock traumático por la muerte de su marido y su niña, relájese que usted subió sola al avión. Como corto hubiera sido excelente, y hubiera conseguido muchos premios.

El caso es que había prespuesto de sobra y había que rellenar 90 minutos más, así que Rober Shwentke se inventó una fórmula matématica de catastrófico resultado... La fórmula en cuestión es:

x(a) + y + z + J(h) + a = c(DLG)