Estupidez de dimensiones bíblicas.

No recuerdo ahora mismo un intento de transgresión cinematográfica más sonrojante que esta joyita de Cronenberg, para mi gusto su peor película, lo cual es mucho, creedme.

Un actor tan diminuto como James Spader tampoco contribuye a dar un brío especial, claro que ni James Cagney en su época de esplendor podría haber salvado a esta oda al absurdo y al vacío.

Me ha resultado especialmente irritante, por lo demás, ver a un actor tan carismático y desaprovechado como Elias Koteas zambullirse en este estercolero con tanta pasión.

No me siento capacitado para hacer justicia a esta obra maestra con una triste reseña en un foro de internet.

Simplemente, la recomiendo encarecidamente a quien no la haya visto. Uno de los impactos más atronadores que me he llevado en los últimos meses con el cine.

Habla de una tragedia bélica pero, como ocurre con Apocalypse Now, para mí trasciende todo eso y habla del drama humano, simplemente.

Y luego, un Henry Fonda sobrenatural. Una de las direcciones de actores más soberbias que he visto, hasta el punto de que hasta el secundario más anecdótico parece Lon Chaney. Y el clima, angustioso, pesadillesco, siniestro.

Y la más absoluta ausencia de concesiones, cursillos mesiánicos de boy-scout, cucharaditas de azúcar para digerir correctamente la palomita o chistes mongólicos para el vulgo.

Su nombre es Sidney Lumet. Y aquí estoy yo, sin dar crédito.

Aún me dura la impresión.

Uno de los retratos de la delgada línea que existe entre la locura y la genialidad más deslumbrantes que he visto nunca.

La familia Panero es la protagonista. El documental hinca el bisturí en las reacciones ante la muerte del poeta Leopoldo. Y, plagado de humor negro, de conmovedores delirios y de una crudeza desoladora, su mujer y sus tres hijos abren sus entrañas, Michi incluido, el homenajeado por Nacho Vegas.

Cada segundo de esta monstruosa obra maestra es aprovechable, pero la llegada de Leopoldo María, el hijo más visiblemente encolerizado, es de las irrupciones en pantalla más desgarradoras que he visto nunca, y el que destapa la caja de los truenos familiar, con encendidas acusaciones a su madre y atronadora gelidez hacia el fallecimiento de su progenitor.

Y sus frases, dinamitando la pantalla como obuses.

"El fracaso es la más resplandeciente de las victorias".

"La sociedad no se rige por el intercambio mercantil, sino por el intercambio de humillaciones".

"En la infancia se vive, pero en el resto de la vida se sobrevive".


El mejor documental que he visto en mi vida, probablemente.

Obra capital de Don Gigatrón que aún no había visto, al menos medianamente sobrio, y que creo que he confundido en este tiempo de espeleología bogartiana en mi magullada mente con La Senda Tenebrosa, la que sí recuerdo.

En cualquier caso, buena película, con un Golfo arrebatador, aunque lejos de sus grandes hazañas, para mi gusto, aunque creo que para el de pocos más, vista la euforia suscitada en vuestra web fílmica amiga.

Las situaciones arquetípicas se suceden con cierta frecuencia a lo largo del metraje, y excesivamente imprevisible no es, pero en favor de El Último Refugio debo aplaudir su incontestable carácter pionero, sin duda, y ese romántico y trágico tono.

Grande, en cualquier caso.

Patinazo monumental de Haneke.

Su estilo perturador sigue ahí, con esos interminables planos fijos cargados de tensión, y siempre es de agradecer que alguien quiera retratar las atrocidades de la condición humana, pero el director favorito de Eloy, brillante en Funny Games y en Cache, en esta ocasión no ha estado a la altura de tan noble objetivo.

No le niego secuencias de cierto mérito, como la que ilumina el cartel, pero al guión le falta lucidez, sensibilidad y profundidad por los cuatro costados.

Un proyecto tan peculiar como éste requiere de personajes bien definidos, con fuerza, y no a una serie de anodinos individuos que desfilen sin pena ni gloria, con una buena actriz al frente como Isabelle Hupert sin dejar ni la más mínima huella.

En mi caso, desde luego es la película de este hombre a la que más distancia he sentido de principio a fin, y eso es grave teniendo en cuenta su afán por meter el bisturí al género humano, con lo que me gustan a mí los bisturís.

Mi dedo acusador en este caso, naturalmente, apunta al propio Haneke, aunque intuyo que él me lo devolverá en forma de middlefinger, alegando que al provocar desprecio ha cumplido su objetivo, como al parecer ha manifestado en ciertas ocasiones.

Tiene gracia que, con esta visión tan transgresora, ofrezca su ano a la maquinaria de Hollywood para hacer caja con su absurdo remake de Funny Games.

Misterios del arte, supongo.