Apabullante.

Una de las películas de cine negro más desoladoras, intensas y adorablemente misóginas que he visto jamás. Me consta que no está considerada de primer nivel, pero yo la sitúo prácticamente a la altura de cualquier clásico del género que os pueda cruzar la mente.

Modélicamente construida, desbordante de notables diálogos y reflexiones, con una recta final agónica y con un negrísimo y pesimista sentido del romanticismo, la historia presenta a un Lancaster despeñándose por una espiral de acontecimientos que le van sepultando poco a poco y le van impartiendo una corrosiva lección de los infiernos del amor.

Además de su memorable escena final, cabe destacar a ese maravilloso granuja llamado Dan Duryea, uno de los secundarios más carismáticos de la historia del cine, en mi opinión.

Fingolfin, si estás atravesando una fase de fijación con este tipo de películas, no dejes pasar la oportunidad de zambullirte en esta exquisitez.

Muy, muy grande.

Espantoso monumento a la nada perpetrado por Sofia Cópula y a mayor miseria de Esteban Dorito.

Los modernos me dirán que en eso consiste, que desenmascarar las frustraciones de una estrella de Hollywood conlleva esos peajes. Supongo que son todos aquellos que eyaculan con fervor ante todo esa colección de majaderías que acumula Gus Van Sant en los dos o tres últimos lustros y se empeñan en sublimar la asepsia, inofensividad e infinita oquedad de esas presuntas obras valientes y corrosivas. Y si cito a Van Sant es porque, sencillamente, Cópula le saluda indisimuladamente tras la cámara.

En el caso que nos ocupa, es triste comprobar cómo una carrera tan notablemente iniciada con Las Vírgenes Suicidas y Simao In Translation amenaza con el naufragio más escandaloso. La tendencia a malgastar el tiempo y el talento parecen hereditarios en esa familia, por desgracia. Sofía convierte la incisiva amargura de su debut en total y absoluta abulia. También cambia el afilado pincel por la vulgar brocha y reduce la sutileza y el soterrado romanticismo de su segunda obra en una avalancha de tópicos sobre la insatisfacción y el hedonismo que estrangulan a las celebridades. Y, lo que es más grave, lo filma con solemnidad, con ínfulas de lirismo, con afán por conmover y trascender. La tragedia la rubrica un redactor de reseñas de ABC, visiblemente embriagado, que se atreve a aventurar que este es el mejor retrato que se ha hecho nunca sobre la absurda vida de una estrella de Hollywood, olvidando que alguien una vez acusó a las películas sonoras de empequeñecer y descendió entre delirios una escalera, o que alguien llora, y llora, y llora en algún miserable y lóbegro tugurio de Mulholland Drive.

Yo, por mi parte, muestro mi dedo corazón y reitero mi deseo de tener una piscina.

Curiosísima.

La recomiendo, sí.

El punto de partida es muy prometedor, aunque luego se estanca ligeramente.

Por lo demás, ver a Cushing, Price y Lee de un tirón y regalando al mundo inquietud y carisma a toneladas es un aliciente irresistible, evidentemente.

O al menos para mí.

No sé si lo he graznado alguna vez por aquí, pero cada vez estoy más convencido de que López Vázquez ha sido el Jack Limonada español.

No descubro nada, cualquiera que disfrute mínimamente el cine sabrá apreciar el talento de este hombre, de hecho yo siempre le he tenido como un intérprete con gran carisma, pero ando profundizando un poco últimamente en su legado, y los recitales que brindó el mundo tiran de espaldas. No es de extrañar que Chaplin, en un momento de su vida en el que increíblemente no sufría una erección, viera tranquilamente a este hombre en una película y preguntara absorto por él.

Era un grande, un tipo que marcaba diferencias, con una despampanante gama de registros, y que encarnaba con pasmosa naturalidad a pobres diablos, al estilo de Limonada.

Aquí, y también como Limonada, le toca zambullirse en un rol de mujer, y difícilmente pudo salir más airoso. No sólo comandó una de las películas más enfermas, bizarras y maravillosamente desconcertantes del cine español, sino que cuajó la que es quizá su mayor exhibición interpretativa, desdoblándose en hombre traumatizado y en mujer confundida con insultante facilidad. Los momentos en que luce falda son asombrosos, sus gestos, sus ademanes, sus miradas... es delirante que un tipo con tan poco aspecto de mujer sea capaz de exudar tanta feminidad.

A destacar el espinosísimo tema de la obra, claro. Se me ocurren pocos planes más divertidos que retroceder en el tiempo, calzarme media botella de tempranillo barato, asistir al estreno y presenciar los desbordados rostros de la gente de la época, que supongo que no habrían visto nada semejante ni esperarían un guión tan retorcido. Ahora cualquier don nadie estrena películas con proclamas gays y oportunistas alaridos de reivindicación sexual y demás, pero dios, qué bien me sabría ese vino.

Impagable película.

Tras sentirme arrollado ante El Buscavidas, decidí quedarme en la Filmoteca madrileña, de largo la construcción más deslumbrante de la ciudad junto al Vicente Calderón.

El motivo era, además de ver un corto titulado El Aeronauta, bastante correcto, revisar El Héroe Del Río, mi película favorita de carapalo hasta la fecha.

Travis la destacaba unas páginas atrás, pero mostraba cierto pudor a anteponerla a El Maquinista De La General.

Bien, yo no lo tengo. Me gusta El Maquinista, pero yo prefiero esta barbarie. Incluso, Las Siete Ocasiones, otra atronadora exhibición, me parece superior.

En fin, otra escalofriante obra maestra, con carapalo jugándose las pelotas prácticamente cada cinco minutos, y con un último cuarto de hora particularmente que me parece uno de los momentos de cine más impresionantes que haya creado jamás el ser humano.

Algo bárbaro, de verdad.