El caso es que uno puede aceptar ciertas cosas: que 'Balada triste de trompeta' no sea una buena película se puede perdonar en la medida que Alex de la Iglesia ha intentado hacer una película; no le ha salido del todo bien por mucho que digan los votantes de la Academia y sus votantes... pero sin embargo la intención cuenta y podemos decir de ella que es como mínimo "interesante", porque al menos propone un discurso narrativo que la convierten en lo que es conocido como una película, con sus más y sus menos, pero en una película. Ahora bien, ¿qué podemos decir de 'La daga de Rasputín'? Un pasapalabra bien grande. Porque no es ni una película ni es nada, y lo que es peor es que da la sensación de que nunca ha pretendido ser más que eso, que nunca ha amagado siquiera con intentar ofrecer algo tan básico como ALGO, valga la redundancia. Cuando se intenta se puede fracasar. Bonilla y sus compinches no fracasan, no es una opción, sino que parten del fracaso más absoluto para no se sabe muy bien con que objeto presentar una producción que da pena en vez de risa, que incurre literalmente en la vergüenza ajena, y que podemos considerar hasta humillante para un cine español que lo que menos necesita es vehículos como este que se adueñan de aquellos elementos que todos los potenciales espectadores señalan como inexcusables a evitar, y que además sirven para alimentar según que susceptibilidades más que peligrosas para la integridad de nuestra sociedad cinematográfica...

Cualquier diría que es otra época, y aun para esa otra época seguiríamos hablando de una cinta a evitar a toda costa. Porque si no ha quedado claro lo repito: 'La daga de Rasputín' es mala, y lo es con tantas ganas que se antoja casi imposible hacerlo peor aposta. Suena duro y excesivamente cruel, lo sé, pero ahora mismo no soy capaz de escribir de otra manera lo vergonzoso que resulta que películas como estas lleguen a la cartelera sin ningún tipo de rubor habida cuenta del daño que causan tanto a la industria como al propio espectador. Un tara con la que aquella facción voluntariosa y decidida a ser verdaderamente nuestro cine tiene que combatir día tras día donde resulta realmente molesto popular a según que actores como un Resines que si no recuerdo mal el año pasado fue nominado al Goya por esa menudencia que era 'Celda 211'. Esta de Monzón era una película, y además buena. Pero podía haber sido mala, y aun así hubiera sido una película. 'La daga de Rasputín' no lo sé, porque no sé quién puede considerar a ESO una película... y además, sea lo que sea, seguirá siendo mala.

Y que nadie se lleve a engaño por encontrar el nombre de Lance Hallström como director, el cual podría ser sustituído sin problemas por el manido Alan Smithee. Todos necesitamos comer y el otrora habitual de los Oscar se pliega a las necesidades de la producción como todo buen currito que se precie y cumpliendo con lo estrictamente necesario. Amanda Seyfried y Channing Tatum lo mismo, se dejan ver tan guapos como son y habrán cobrado su cheque, que actuar puede cansar y lo mejor es reservarse para un material que se lo merezca, tal vez las segundas partes de 'Jennifer's Body' o 'GI Joe', respectivamente. Tan sólo Richard Jenkins, secundario de lujo, aporta algo de interés a lo que aferrarse el espectador aunque su parte en la historia sólo sea un artificio para que la cinta alcance los 90 minutos de metraje.

Sólo apta para los amantes del uso indiscriminado y poco exigente del "clínex", especialmente en su vertiente más plana y facilona, sobre dos jóvenes a los que Nicholas Sparks se empeña en separar por obra y gracia de sus mísmisimos. Al menos hay que reconocer que evidenciar lo que es tan abiertamente le aporta algo de dignidad a sus intenciones, aunque a la postre esto no sirva de mucho ante un film que se toma demasiado en serio a sí mismo, por desgracia tanto como parece tomarse a cachondeo al espectador...

Ni soy lo que se dice un gran fan ni me he comido los muñones durante la que se ha hecho una larguísima espera, pero he de reconocer que esta noche he dormido inquieto, nervioso, como un niño duerme la noche de Reyes pensando en la mañana siguiente, en el día en que iba a ver 'El caballero oscuro: La leyenda renace'. No todo los días se acude a una proyección tan emocionado, no todos los días se acude a un pase con tan buenas expectativas, y no todos los días se acude a cubrir el expediente con tanto gusto, aunque luego a la hora de enfrentarse a solas al papel uno se sienta obligado de rendir tributo con un trabajo que esté a la altura, sensación que en muchas ocasiones cae de lleno en la frustración de que una imagen vale más que mil palabras, y una emoción más que cualquier crítica del mundo. Y tampoco todos los días se aplaude al final de un pase de prensa, gesto que de por sí sólo define el éxito del trabajo de Chris Nolan, quien todo hay que decirlo ha puesto el listón tan alto como se lo puso Pixar con otra excelente demostración de que el tres no tiene por qué ser solo cosa de números. ¿Pueden estar un grupo de más de cien llamados críticos equivocados?

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Rob Letterman, director de dos de las más olvidables (y olvidadas) producciones de DreamWorks Animation cuyos nombres ni recuerdo ni me apetece recordar, debuta en el mundo del largometraje en imagen real con más pena que gloria en esta producción al que la palabra simple se le queda más pequeña aún que los liliputienses a cualquier humano que se deje caer por su reino. Esta impersonal, tremendamente convencional y a la postre aburrida producción es una de esas que prácticamente ya se están haciendo larga a los quince minutos de metraje, cuando uno ya ha visto lo suficiente como para sospechar que los espectaculares títulos de crédito iniciales (donde vemos las letras sobre un Nueva York visto como si fuera una maqueta) van a ser lo mejor de la función, y eso a pesar de que lo que podríamos considerar su guión, una sucesión de tópicos mil vistos en otras tantas producciones por el estilo, sufre lo indecible para juntar con un mínimo de coherencia las suficientes palabras como para alcanzar los 80 minutos de duración (si es que los alcanza). Porque es una de esas cintas que se conforman con el minúsculo imprescindible, sin ganas, voluntad o predisposición por ofrecer algo nuevo, original o distinto que no sea algún que otro chiste ocasional más o menos inspirado... realizado por el propio espectador cariacontecido.

Esta 'Los viajes de Gulliver' viene a representar la peor cara de la industria cinematográfica: el de una idea sin elaborar fruto de la necesidad comercial de presentar un producto a tiempo para una fecha en concreto aunque sea a costa de la propia película en sí. Porque lo peor de todo no es que sea una cinta pobre, desaprovechada, predecible, aburrida o insulsa; lo peor es la sensación de que a pesar del nivel tan bajo del material proyectado en la pantalla el resultado ha cumplido con el objetivo inicial previsto de elaborar un 'fast food' cinematográfico que no representase quebradero de cabeza alguno ni para sus responsables ni para la audiencia. Y efectivamente, ni la cinta parece especialmente meditada ni provoca el más mínimo pensamiento. Hay quién dirá que, no obstante, no hay que ser especialmente crítico con una cinta de aspiraciones y resultados eminentemente infantiles. Según el caso podría valer... lo dicho, podría valer, pero no es el caso.

No, es cierto, el debut en el cine de Christina Aguilera no es tan deleznable como el de Mariah Carey de la misma manera que el trabajo de ambas no se puede comparar, pues Aguilera al menos cumple con su voz y su cuerpo al tiempo que aguanta en pantalla sin que su presencia resulte irritante (por el contrario su personaje, sin embargo, sí que lo es en más de una ocasión, como suele ocurrir cuando uno va de “guay”). Pero 'Burlesque' desperdicia aquello con lo que podía haber aspirado a ser un pecado "confesable" de primera, si acaso no algo más: transformarse en un verdadero musical puro y sin concesiones. Si, en la cinta hay música, y si, en la cinta hay baile, pero ni uno ni otro se apoderan de una narración que deja mucha margen para que se hagan evidentes las carencias de un guión endeble y acartonado que encima dura cada minuto de más que sobrepasa los 90 minutos, y son más de unos cuantos, límite necesario para que una producción así no empiece a resultar realmente molesta. Por si le faltara al expediente, la poca maña de Steve Antin como director con un trabajo escaso en cuanto a recursos lastra tanto a la propia cinta como a los pocos números musicales que hay completos, de tal manera que estos se presentan, con claras reminiscencias al 'Chicago' por el que Catherine Zeta-Jones se llevó el Oscar, con cierta frialdad y desgana siempre inamovibles sobre un escenario que limita su proyección fuera de pantalla y a los que, eramos pocos y parió la abuela, un molesto montaje obcecado en insertar el mayor número de primeros planos posibles sin fundamento les hace un flaco favor.

Aguilera por su parte cumple sin que la situación requiera exigencia alguna más allá de lucir bien guapa de cara a sus fans, mientras que una inexpresiva Cher, a quién en mitad de la cinta se le permite una canción por el que dirán, bastante tiene con el esfuerzo que le supone mover cualquier músculo de la cara, algo que sin embargo no le impide estar por encima de la gran mayoría del cast. Cam Gigandet, Kristen Bell, Peter Gallagher o Alan Cumming simplemente pasaban por ahí, los dos primeros por hacerse recordar y los dos últimos por no dejarse olvidar, mientras que el único que verdaderamente aporta algo de vida a su personaje es un fantástico y gracioso Stanley Tucci, quién a dúo con Cher tiene los momentos más efectivos de toda la cinta a pesar de que, curiosamente, ninguno de ellos se enmarca dentro de un número musical. Y no es que 'Burlesque' sea mala. El problema es que es un déjà vu en toda regla, una copia de una copia de una copia. Y así es muy difícil hacer algo que realmente merezca el precio de una entrada. Lo dicho, puede llegar a entretener y Christina tiene una voz muy potente, pero cuando una película ni es buena ni es mala nos deja con una indiferencia que resulta tan difícil de encajar que ignorarla parece casi lo más oportuno.