No parece entusiasmar demasiado, pero vamos, yo la amo con locura.

Y un visionado en pantalla grande, por cortesía de la filmoteca, me ha reforzado mi devoción hacia ella.

Sigo pensando que es una de las mejores películas de Vincent Price, y de las enternecedoras adaptaciones de Poe por parte de Corman, sólo veo levemente superior a Premature Burial y a La Caída De La Casa Usher.

En fin, una joya, llena de tensión, de locura, de morbo, de lascivia y de crueldad.

Vincent, más maquiavélico que nunca, está especialmente inspirado, además.

Ciertos detalles me resultaban familiares, otros no me sonaban nada, o la vi en otra vida, o la vi borracho, lo que en realidad viene a ser lo mismo.

En cualquier caso, memorable.

Lucidísimo retrato de la insatisfacción amorosa crónica. Quizá sobre algún énfasis o algún arrebato teatral, pero nada especialmente irreparable.

Todo el reparto raya a gran nivel, incluida la infravalorada Marilyn, pero por encima de todos emerge la figura de una imperial Barbara Stanwyck, una de las actrices más sobresalientes de la historia del cine.

No sé, a mí ya se me agotan los elogios.

Por el momento, y en lo que a mí respecta, última muesca en el revolver de Kurosawa. Y si no es la película más deslumbrante que firmó jamás, está cerquísima.

Uno de los despliegues más colosales que recuerdo. Si se quieren encontrar peros, se encuentran; es cierto que la película tiene un tramo inicial algo frío y plomizo, pero cuando Kurosawa ajusta la brújula e irrumpe Mifune con el cuchillo entre los dientes, ya no hay marcha atrás, no hay tregua, hay sed de venganza, clamor de justicia, puto imperialismo, puto Florentino.

En particular, la recta final es asombrosa, una de las más encarnizadas y desalentadoras que he visto jamás.

Qué maravilla, por favor.

Dame más infiernos, más odio, más canallas, más barbas rojas, por piedad.

Buena película de Fritz Lang, con momentos muy notables, pero ni por asomo encuentro aquí la obra maestra que advierte casi toda la comunidad cinéfila.

La vi hace un año, más o menos, pensé eso, y hoy, con una revisión en pantalla grande, me reafirmo.

Sería absurdo menospreciarla, porque es una muy sugerente muestra del cine negro de la época, pero le falta brillantez para alcanzar el pedestal de El Halcón Maltés, La Mujer Del Cuadro, Perversidad, Detour, Retorno Al Pasado, En Un Lugar Solitario y demás joyas del género.

Y mi dedo acusador se posa especialmente en Glenn Ford, un actor cuya filmografía está bastante por encima de su talento, me parece a mí, y al igual que por ejemplo Brad Pitt. No diré que hace el ridículo, el tipo tiene cierto carisma, pero el papel de sujeto amargado con pelotas como torpedos le supera estrepitosamente, en casi todas las secuencias de la película.

Hay una especialmente dramática, además, donde la sensación de dolor es tan artificial, tan irritantemente carente de fuerza, que me chirrió bastante. Claro que ahí la culpa también es de Lang, quizá.

Y, por otra parte, sus escenas idílicas con la familia, con su sonrisa de político y su pelo engominado, de verdad, me incomodan ligeramente, no lo puedo evitar.

Ahora bien, ese perro del infierno llamado Lee Marvin y la hipnótica Gloria Grahame se meriendan la película, y suyas son, de largo, las mejores secuencias.

Pulgar arriba, pero a media asta, vamos.

Gratísima sorpresa y enorme diversión.

Una de las mejores películas teóricamente menores de Buñuel que he visto nunca, si no la mejor.

Fernando Soler, un tipo al que debería comenzar a seguir la pista, encarna aquí a uno de los personajes más fascinantes que he descubierto últimamente.

Un borrachín hundido por la muerte de su mujer, abandonado al alcohol y a la vida lujuriosa, llevado en volandas como se comprueba en el cartel y autor de un buen puñado de frases memorables.

"Esto es vida... el resto es tutti-fruti", escupe en un estado de embriaguez sobrecogedor mientras baila con una furcia, y yo he estado a punto de arrodillarme, en serio.

"Esto es vida... el resto es tutti-fruti".

No doy crédito, de verdad.

Posteriormente, la película adquiere un sorprendente tono moralista, capriano incluso, y yo admito haber fruncido el entrecejo, pero Buñuel, definitivamente el mejor director español de la historia, resuelve el presumible engorro con un admirable humor negro y un desparpajo narrativo fuera de toda duda, pese a ciertas convenciones.

Muy grande.