Para algunos autores, y aquí Lars Von Trier se situaría sobre la punta del iceberg, generar crispación, promover el escándalo y azuzar la polémica es tan natural como respirar o hacer películas. Y en los tiempos que corren, con una plaga enfermiza de corrección política inundando la publicidad, el arte y los medios de comunicación, agarrando con pinzas cualquier palabra o imagen que empleamos, no hay forma menos sutil de provocar al personal que una nueva obra del director danés que se recrea en la violencia extrema, ensañada y perversa, ejercida por un psycho killer que mata, denigra, despedaza y tortura a niños y mujeres indefensas para, acto seguido, ingeniárselas para crear arte con sus restos mortales. Si de paso nos regala secuencias con una fuerza poética tan estremecedora, a través de cadáveres congelados, toneladas de torture porn, guiños narcisistas a su propia filmografía y viajes a un inframundo con tintes dantescos, no resultaría descabellado asegurar que Von Trier ha construido una obra maestra.
Valiéndose de la consabida estructura por episodios -marca de la casa-, 'The House that Jack built' (2019, Lars Von Trier) relata los crímenes que Jack (Matt Dillon) va cometiendo durante 12 años, especialmente sobre aquellas mujeres a las que, y tal vez aquí el discurso personal late con más fuerza que en ningún otro instante, el propio Jack califica como criaturas estúpidas y las culpabiliza por el estigma de maldad que se atribuye siempre a los hombres. ¿Es Lars Von Trier un misógino? Por supuesto que sí. ¿Lo esconde o se avergüenza por ello? De ningún modo. Es más, predominan tanto la crudeza y el humor negro como en el resto de su filmografía, y los acrecenta con un plus de encanto obsceno que, tratándose de otro director, etiquetaríamos de anómalo o inmoral. De hecho, el propio Lars Von Trier podría ser catalogado como un artista anómalo o inmoral. ¿Pero acaso no es ésa la razón por la que muchos le adoramos, y otros lo detestan?

Poca broma con esta señora. Si ha tenido ovarios para convertir (y convencerme, aunque tal vez a mí haya que echarme de comer aparte) en una heroína de acción a Kirsten Stewart cuando la obligaba a pelear contra un matón ciclado y saltando de rascacielos, o siendo además graciosa y carismática (y esas son las dos únicas cosas que recuerdo de la última 'Los Angeles de Charlie'), lo de que ahora se ponga a dirigir un survival bosquífero capitaneado por paletos, senderistas, adolescentes y un grupo de delincuentes liderados por el añorado eternamente Ray Liotta, enfrentándose a un oso salvaje que se ha soplado "accidentalmente" la cocaína que se le ha ido cayendo a un narcotraficante del avión... pues oye, que quieres que te diga. No es que me parezca solamente un segundo movimiento natural como autora, sino incluso una majadería apetecible que pone en evidencia el mismo espíritu trash, juguetón y gamberro al que la ex secretaria de Jonah Jameson ya quedaba expuesta (aún como intérprete) en 'Movie 43, cuando le tocaba debatirse entre Josh Duhamel o un gato cabroncete animado con James Gunn dirigiéndoles a los tres.
Y sí, desde luego, y por contradictorio que parezca al mencionarlo, Banks tiene aquí más y mejores pretextos para desatar la acción y el caos sin otros empoderamientos que los de las posibilidades de que este Yogi drogopropulsado que "no controla" te cambie la cara de sitio empleando las zarpas.
Ahora no sé si me apetece más abrazar (al menos en espíritu) al capo Liotta con laca Nelly hasta en las cejas, al oso farlopero que va, literalmente, hasta las cejas, a Keri Russell en modo MILF rosachillón o al ex pelirrojo con tinte rubio oxigenado Jesse Tyler Ferguson ('Modern Family') camuflado como la última reencarnación dominguera de Asterix: aunque no te lo reprocharé si en algún momento lo confundes con David Spade.
Phil Lord y Chris Miller, productores del juguete, al fin han logrado terminar una película con Alden Ehrenreich -el Han Solo de pega- sin que los despidan... aunque no la dirijan.
Sorprendentemente varios de los gags más dados a generar polémica entre las almas cándidas y susceptibles son para los jóvenes castores farlopaventureros Brooklynn Prince ('The Florida Project') y Christian Convery ('Sweeth Tooth') quitándose los cuernos de ciervo aunque igualmente esté rodeado de ellos.
¡Así sí, Lizzie! Necesito meterme más de Elizabeth Banks por la n.. bueno, me valdría igual con un gotero o menos encargos como su debut antecesor estrellado en la taquilla.
Menos ángel y más polvo.
¡Hasta siempre, Ray!

El terror castizo y autóctono llega de vuelta al cine español -¿pero se había ido?- en la cartelera para quedarse a largo plazo, esperemos... bueno, aunque lo de castizo cabría que corregirlo redefiniéndolo como un J Horror "tetebakalerolevantino"
Y como de parentelas de sangre y tradiciones con un arraigo popular (eso incluye el veraneo en el pueblo) o autos sacramentales no andamos cortos -que se lo digan a Paco Plaza en su película más divertida hasta la fecha- se suben al carro las comuniones con todo un clásico de las leyendas urbanas: la niña de la curva y las muñecas que dan yuyu... pero las dos comulgadas, como está mandao.
Si todo ocurre en una década pasada que azuza el gusanillo nostálgico (le toca su turno a los 90) tanto mejor, y no digamos con un ramalazo puntual de inspiración "alcacera" engañosilla en parte del desarrollo de la trama.
Victor García aparca las videosecuelas, las series B de videoclub (cuando se estrenaron, por lo menos) e incluso un overboard de rescate inadvertido para Claire Forlani, hace las maletas y sube de división en el género -si Plaza trabaja a brazo partido con Carlos Vermut, García con el dramaturgo Guillem Clua en el guión y Alberto Marini cocreando la historia- en su primera película española con, puede apreciarse, aumentados margenes de libertad y maniobrabilidad creativa, no menos prometedores que los de, en una misma orla generacional del fantaterror reciente, Ángel Gómez Hernández ('Voces'), Fernando González Gómez & Raúl Cerezo ('La pasajera') o Alberto Evangelio ('Visitante'). Se vienen cositas, tete.
IIIeee bufaaat.... D'on has tret el monigot eixe, que no ves que està endemoniat?? ves i tira eixa merda al fem, so trompellooot!!!!

No recurriré a eso de decir que 'Pig' -el debut en la dirección del tal Michael Sarnoski- sea como un 'John Wick' con cerda trufera en lugar de perro reemplazando a Keanu Reeves por un desmelenado Cage -capilarmente, su actuación es más contenida que de costumbre- porque, en primer lugar, el ermitaño de Nic Cage sólo quiere recuperar a su cerda trufera a la que han secuestrado.
Y lo cierto es que a 'Pig' (2021, Michael Sarnoski) conviene más meterla en el mismo corral que 'Okja' (2017, Bong Joon-hoo) en forma -de la primerísima mitad de aquella- y propósitos dramáticos.
Y en segundo lugar, una película con Nicolas Cage interpretando a un ermitaño que quiere recuperar a su cerda que ha sido secuestrada y a la que transportan hasta la ciudad no necesita equipararse bajo ninguna otra carta de presentación que no sea la de que Nicolas Cage interpreta a un fulano rastreador de trufas empeñado en recuperar a "su amiga" y herramienta de subsistencia mental.
Y ojo con creer siquiera que estamos ante otra de las marcianadas de Nic (o aún más erróneo, de una película de acción) porque lo que respiras aquí es un cine minimalista (del que hubiese firmado Jim Jarmusch) cuyos planos son fotografías con una abrumadora belleza naturalista y rupestre, o bien estampas desoladoras de polución moral que se antojan un marco idóneo para representar la apatía de la civilización, dependiendo de si nos encontramos en los bosques de Oregón o, en un contraste estético y de tonos obligatorio, la ciudad de Portland a la que se desplaza el héroe autoexiliado.
Un sorprendente hallazgo revestido de una factura intimista y salpicado con la justa graduación de violencia poética.
Hay que verla. Y hay que incluirla de cabeza en la antología de los mejores trabajos, tanto a título interpretativo como cinematográfico, de la trayectoria de Nicolas Cage.

Hacía ya la friolera de casi 30 años desde que una nueva entrega de la franquicia inaugurada por 'Jurassic Park' no lograba, con o sin Steven Spielberg al frente, reunir a su trío de protagonistas: exactamente el mismo periodo de tiempo que Laura Dern llevaba sin tomar "parte activa" en la saga. Y faltaría a la verdad si no admito que, a estas alturas del filón de las persecuciones entre dinosaurios más humanizados que antes y un reparto de humanos cada vez más propensos a ser tachados de dinosaurios, ver reunidos al grupo de los segundos no es el principal motivo por el que no me pierdo este "más de lo mismo" que ha globalizado su caos -el mismo del que Jeff Goldblum nos hablaba en 1993, 1997 y 2018- con estampidas, gritos de horror y bichos zampahumanos por todo el planeta.
De hecho es el mismo Ian Malcolm -un Goldblum que recupera aquelllas pintazas de, según palabras de John Hammond (Richard Attenborough), estrella de rock- quien más y mejor espíritu autorreferencial demuestra en dos simples líneas de diálogo:
"¡Es más grande! ¿Por qué siempre tienen que ser más grandes??"
Regresan los que estaban antes (Laura Dern, Sam Neill y Jeff Goldblum). Siguen los que llegaron después que ellos (Chris Pratt y Bryce Dallas-Howard). Y continúa el que (casi) nunca ha faltado a la cita durante 29 años aunque suela pasar desapercibido, tal vez porque está exactamente igual: ¡Hi, B. D. Wong!
El villano Lewis Dodgson regresa a la serie aunque con Campbell Scott ('Dying Young') como reemplazo para Cameron Thor -que fue condenado a prisión tras violar a una adolescente-.
Sabes a lo que vas. Pídete un refresco tan grande como tu cabeza (para ocultar de tu campo de visión la luz del teléfono móvil del que está ocupando la butaca contigua a la tuya) y desconecta con un cine concebido orgullosamente para ser una experiencia lo más parecida que le sea posible a un parque de atracciones.
Si las altas temperaturas que hay en la calle son propias del verano, que lo sean también los estrenos de la cartelera.
Más de lo mismo.