Y es que este "viaje" no deja de ser una sucesión de imágenes y pasajes deslavazados sin más, inconexos e irrelevantes en un devenir sin rumbo ni destino más allá de su idílica y aberrada visualización de África, el concepto, sin realmente indagar en la naturaleza del continente y su alma, y mezclando, es un decir, los churros con las merinas. Inconsistente y fallida en cuanto a la suma de sus partes, irregular en todo momento, Llompart no logra romper la barrera que separa su corazón de documentalista e insuflar de narrativa a un relato que acaba tornándose excesivamente inocente e infantil, o lo que viene a ser lo mismo, estúpido y desganado. Llompart evidencia carencias enormes como guionista y realizador de ficción, ejemplarizado por las sosas y torpes escenas que requieren de su presencia como compositor de la historia, o en los pésimos diálogos que adornan con poco acierto el relato y que los actores repiten con poca convicción y credibilidad (todo ello, por cierto, rematado por un doblaje al castellano flojísimo). Y mención aparte para la incansable sucesión de canciones que adornan transiciones y demás con el objetivo de servir más de base para una CD que para conformar una verdadera banda musical de acompañamiento.

Interesante por cuanto representa una propuesta poco habitual en el cine español en el que la forma está por encima del fondo, no obstante, esta mezcolanza entre docuficción moralista se queda en tierra de nadie por culpa de dos defectos gravísimos: primero, el no centrar su técnica en una libreto con un propósito al que honrar, y segundo, confundir la simplicidad de la mágia infantil con estupidez banal y un discurso amoralmente maníqueo y arquetípico. Y es que al despertar, de entre tantos y tantos sueños, tan sólo recordamos aquellos que de verdad merecen la pena, no cualquiera. Y este no es uno de ellos.

El desconocido e impersonal Alister Grierson, que cuenta en su haber con sólo una película previa que a juzgar por lo que me "chiva" FA no es nada del otro mundo de nombre 'Kokoda: Batallón 39', se hace cargo de esta clásica propuesta en la que un grupo de personas han de ir sorteando una serie de peligros, cuan niveles de un videojuego, para llegar a una conclusión a la que sabemos la mayoría de ellos no llegarán, siendo evidente además predecir quiénes serán los que seguro no volverán a ver la luz del día, si es que hay alguno que al final lo hace, que tampoco es plan caer en la molesta costumbre de desvelar su trama como si de un hecho real se tratará. Todo ello remarcado por el tan de moda 3D del que uno empieza a estar más que harto por mucho que se deje ver tanto o más que el título el nombre del "gurú" James Cameron, y sólo el nombre, no ya por el formato en sí sino porque es una nueva ocasión para fomentar el debate en torno a si su inversión merece la pena dada su escasa relevancia en la verdadera calidad de una película, esa que en no pocas ocasiones empieza por como se distribuyan las palabras sobre un folio en blanco. En esta ocasión sin ir más lejos las escenas acuáticas no lucen más y mejor que, por ejemplo, las de 'The Abyss', cinta que el propio Cameron rodó (en 2D) en 1989... aunque a nivel de fotografía si bien no luce el film al menos sí que da la cara, pues el problema de la imperfección del film va mucho más allá de la lente empleada para ser rodado.

Al ser un subgénero tan habitual es normal que a cada uno le vengan a la mente sus antecedentes favoritos, duros rivales ante los que nuevos candidatos han de demostrar al menos la voluntad de ser dignos contrincantes. Si recordamos más o menos algunos de estos antecedentes en los que la supervivencia del ser humano se pone a prueba, sean cuales sean probablemente estén más logrados que esta fallida 'El santuario', una cinta cuyo visionado no supone ningún ejercicio de supervivencia pero que necesitará de un verdadero esfuerzo para sobrevivir en la mente del espectador, algo que dichos antecedentes han probado ser capaces de hacerlo. 'El santuario' no aporta nada particularmente nuevo, poco más que una idea sumergida resuelta sin mucha maña ni originalidad, con un ritmo un tanto espeso y un guión que no escapa de las situaciones y lugares más habituales en los que el ser humano se ha tenido que ganar la vida en una pantalla de cine. Se puede ver y puede entretener, pues aunque dure unos 10 minutos de más tampoco nos tienta a huir de la sala en mitad de la función, pero a buen seguro que nuestra propia supervivencia, como espectador o como persona, no pasa por sumergirnos en esta aventura.

'La línea invisible' es de esas series que no puedes dejar de ver en cuanto la empiezas. Quieres seguir viéndola, devorándola del tirón y capítulo a capítulo sin apartar la mirada hacia lo que ya sabemos es un inevitable y trágico desenlace, seguido de un aún más duro epílogo de unos 40 años de duración. De lo mejor que he visto este año junto con la tercera temporada de esa maravillosa Sra. Maisel que sólo defrauda a sus padres.

Además, ignorante de mí, de frágil y acomodada memoria de clase media, que sufre lo indecible ya solo por no salir de unos 45 metros cuadrados con conexión a Internet de banda ancha, que aunque sea por los pelos pertenezco a esa sofistica generación llamada "millennial". Asombra ver cómo es posible guardar tanta distancia, tanto con un recuerdo aún de cuerpo presente como de una realidad que nos esculpe a imagen de su desidia e ignorancia.

El recuerdo, particularmente, de que más allá de lo que diga la historia, o de lo que digan unos y otros sobre la historia, que todos son (y somos) personas de carne y hueso que sangramos si nos rajan y al final, morimos. Mención compartida por la elegancia de una puesta en escena que te envuelve y traslada a esa otra España, ingenua y temerosa de Dios que aún podía salir de casa sin miedo a un virus, pero sobre todo (de nuevo) de sus propios vecinos.

Una puesta en escena coordinada por Mariano Barroso, quién tras su paso por 'El día de mañana' se confirma en 'La línea invisible' como uno de los mejores y más provechosos amigos de la ficción original de Movistar+. Un acabado y una presencia, en todos los sentidos, tan robusta y elegante como para que por fin aquella afirmación de que por aquí no se hacen series como las de BBC o HBO quede reducido a una leyenda urbana de dudosa credibilidad.

Credibilidad, la que tiene de sobra una serie que por otro lado ni toma partido ni se posiciona sobre quiénes son los buenos ni quiénes son los malos. Una serie, que como las buenas series moldea a sus personajes como seres de carne y hueso, cada uno con sus luces y sombras y su propia "verdad" que los humaniza ante un espectador que puede, y al que se invita a interpretar los hechos más allá del sesgo de su credo, afiliación, interés o religión.

Ciertamente, da que pensar este fiel reflejo, sino de la historia si de una realidad alejada del arquetipo de héroes y villanos al que tiende la propaganda egoísta y partidista, poco dada a la autocrítica y el análisis racional y humano. 'La línea invisible' es una serie más que notable no sólo por su estupenda factura audiovisual, una banda sonora brillante y un reparto coral generoso en su esfuerzo por aportar volumen a este mosaico poliédrico.

Lo es, también por el sumo respeto hacia el espectador, su inteligencia y humanidad, así como hacia una historia que de forma orgánica y piadosa se convierte en universal. En una trágica historia tan universal como tan nuestra que verdaderamente, duele. Duele mucho. Porque en realidad no es una ficción, sino el recuerdo y la representación de esa maldita realidad empeñada en utilizar nuestras diferencias para golpearnos con saña y alevosía.

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En su traslación de la viñeta a la pantalla el material original de Warren Ellis pierde la violencia gráfica y crudeza inherente al estilo de su autor, dos factores muy suavizados en pos de ganar un par de puntos de un humor algo socarrón pero evidentemente más suavizado, y que dan como resultado una producción ligera, amable y fácilmente digerible apta para cuanto más público mejor y a cuyo argumento más bien convencional tampoco merece la pena darle demasiadas vueltas, no más allá de que la clave que justifica su propuesta la encontramos en los nombres de su reparto. Willis, Freeman, Malkovich, Mirren, Urban, Parker, Cox o un recuperado Richard Dreyfus, todos ellos elecciones idóneas que dotan de forma y sex appeal a la caricatura que son su modelo de personaje, moviendo un guión más preocupado en parecer ingenioso que en serlo al que aportan el "buen rollo" indudable de quién se sabe de vuelta de todo, algo a lo que contribuyen unas escenas de acción con un apreciable punto de locura paródica. Gracias a las aportaciones de su reparto y la corrección de la mano de Schwentke un film que aspiraría a un aprobado holgado sube un peldaño hasta un bien sólido, mereciéndose un respeto tamizado con un peculiar toque cinéfilo que me conduce una y otra vez a un pensamiento insistente donde quizá sean los menos devotos del género los que más bondades le encuentren al film. Y es que los nombres de su cast pesan, y mucho.

'RED' es una de esas películas para pasar el rato que, sin presentar nada que podamos considerar particularmente novedoso u original, cumple perfectamente con su objetivo propuesto dejando en nuestros paladares un regusto agradable, una producción simpática cuyo principal foco de interés lo encontramos en la complicidad con un reparto (y van...) que se deja querer, siendo ellos mismos quienes se hace evidente disfrutan los primeros con este thriller holgadamente correcto, más bien sencillo pero efectivo a fin de cuentas aun a pesar de ciertas constantes de las que abusa, y cuya ligereza salpicada de un constante tono jocoso si bien no trascenderá poco rato después de la salida del cine al menos sí será capaz de dibujar una sonrisa en nuestra boca al ser mencionada.