Quizás si hubieran optado por mantener la duda de si estaba realmente loca o si era el marido el que la estaba volviendo majareta, hubiese estado mejor en ese plano medio de pura ambigüedad, pero no, prefieren desde el mismo principio dejar claro que el malvado, de opereta, bufa, es él y nadie más que él, y así se pierde toda la posible gracia y el, quién sabe, interés, la película se vuelve un mecanismo o juguete repetitivo y pueril con las cartas marcadas en la que sabes prácticamente en todo momento lo que a continuación va a suceder.
Gótico cuento siniestro infantil teatral ampuloso bien hecho y encantador y romo y bonito y tierno y aburrido y lucido y delicioso y tontito y poco y precioso.
Los dos están muy exagerados y graciosos, pero se lleva la palma, de la simpatía, la pérfida criada tan calenturienta y predispuesta y sanota manzana, fresca, y proteica y juguetona vulgarota en su bruta y bestia santa inocencia, experiencia.
El gordo (también) lo borda. Más majo que un bidón de ron y una bombona de butano el cabrón Hercules Poirot.
Cine clásico chusco pocholo inofensivo, de género, un artefacto infantil y cuidado tan disfrutable como olvidable.
La traducción de lo sórdido al lenguaje del melodrama (poco) paranormal folletinesco, no necesariamente vade retro cuando está tan limpiamente expurgado de toda impureza y/o maleza, de acuerdo, camafeo.

El horror que nos espera.
La primera hora todavía, la última media delira. Y en conjunto es completamente ridícula, una chufla.
Con lo interesante que hubiera sido contar/centrarse en una sola historia de un niño desaparecido de verdad y seguir la senda, los rastros del delito, las huellas de la bestia, tirar del hilo, descubrir lo que hay detrás, vamos a ver qué encuentran.
Y na.
Prefieren, para variar, la bisutería y la tontería, la baratija y el sustito a cualquier mínima aproximación a la verdad (no vaya a ser que por un casual lo que haya tras el telón o veamos encontremos no se pueda soportar, que dé miedo -real-, no esta película que, siendo muy generoso, solo provoca risa, o bostezo, uno detrás de otro) y así nos va.

De abajo arriba dicho sea de paso.
De cabo a rabo todo es toro.
(Érase una vez hace tres veranos y varios millares de años en la India y mucho más lejos)
Aúna o junta y mezcla la charlotada pueril con la épica más brutal, lo rufianesco y miserable y desaprensivo con la sin afeites grandeza, la tragedia, la lírica, la elegía, la chanza, la broma, la jodienda, la risión sobre Inglaterra y la máxima expresión de su fortaleza, es gruesa y fina, burda y sabia, muy despreciativa y cachonda, es la Conquista Española de América copiada a la pérfida británica, Hernán Cortes que más quisieran, un Jonh Wayne y Dean Martin como parodia, la Historia es un cuento tebeo contado por un idiota con mucho ruido y furia y risa y tontería.
La vida es una apuesta que solo vale la pena cuando es a muerte, a tumba turba abierta, sin mariconadas ni medias tintas, todo o nada, ahora, hay que jugársela y, de paso, mientras te mueres o te matan, divertirte, reírte de veras, pasarla boooomba, un movimiento muy sexy.
El narrador no es Kipilig, es Caine, de hecho, al final Rudyard queda como un timorato chupatintas. Aunque lo homenajean, más bien les sirve como excusa o catapulta, macguffin, entretiempo, entremés, no importa.
Es Conan pasado por Rowan Atkinson, o los Monty Python y Excalibur.
El sexo siempre es el derrumbe, no te (la) toques (a ella, a ninguna) ni te acerques, huye, como de la bubónica peste, la mujer es la caída, el resbalón, el chapuzón, (tengo una) la debilidad, de Aquiles el talón, la perdición de los hombres, la manzana podrida que te expulsa del (los últimos días del) Edén o paraíso una vez tras otra siempre se repite la misma historia, vivir así es morir de amor, no la pruebes que mueres, que te muerde/come vivo, te mastica y te deglute, mantis religiosa, dentada vagina.
La parte contratante de la primera parte no es la parte contratante de la segunda parte ni la parte contratante de la tercera parte, es polvo y paja, alfalfa, una mierda en un palo pinchada, el mundo, el Imperio Británico y todo lo que la pena vale lo joden o jodieron los burócratas, ese eczema, ¿usted no será burócrata Dios no lo quiera?, los leguleyos, esas liendres, los medio hombres, los muertos vivientes, la única forma de redimir ese pecado nefando nada original es coger el petate y buscar la aventura como Melville Ismael decía en Moby Dick, al mar, la mar, una aventura que hoy día ya no tiene cabida y que este película lo/la constata o muestra como epitafio, el último hurra, el último mohicano, los últimos de Filipinas, los últimos serán los primeros, la última cena, fin de un mundo, de una era, de fiesta y de Cyclo, mientras agonizo, el de la libertad y la esperanza, de la felicidad y (del cabo de) la buenaventura, el de lo nuevo o sin descubrir u hollar todavía, periclitado, final punto y pelota.
Lo mismo que decía o hizo Huston con El juez de la horca, el fin del Oeste como símbolo, mito o refugio ante la llegada pavorosa, espantosa de las leyes, los abogados, abogaaadoooo, sal, ratita, quiero verte la colita, y las hipócritas mujeres, o lo mismo que hizo o plasmó con/en El honor de los Prizzi y la mafia italoamericana, Kaputt, o incluso con su última película, Los muertos, y la vida entera, su Fanny y Alexander, corolario, coda, desmitificación, tristeza, humor, humanizar, satirizar, bajar del pedestal, celebrar, en su aspecto más terrenal y humilde reivindicar la vida tal cual, lo humano y su necesidad necedad, o como (en) El tesoro de sierra madre y la búsqueda del dorado o el santo grial, o en Fat City y el boxeo, o en Vidas rebeldes y la vida que se desangra a borbotones, El bárbaro y la Geisha y Japón y..., siempre aventuras fracasadas más grandes que la vida y más pequeñas que la muerte (como las pelis de Berlanga, crónicas de una derrota, alguien intenta salirse de la horma o norma y es triturado, vuelto/conducido al redil, muerto, aplastado por los otros, por la sociedad uniformada y uniformadora castradora represiva monótona sangre oscura, Nicholson en Alguien voló sobre el nido del cuco) que tratan de ir más allá, personajes que escapan de la mediocridad, a los que nos les vale la ramplona cotidianidad y la de los demás sodomizada estrechez mental, Capitán (otra vez) Conan.
La pérdida del mundo viril o masculino (que no es propio solo, ni mucho menos, de los hombres como es tan bien sabido) guerrero, del movimiento a campo abierto y la lucha por todo y contra todos, de la amistad entre iguales en favor de lo femenino (que no es propio solo, ni mucho menos, de las mujeres como es tan bien sabido), de lo pasivo agresivo, taimado o retorcido, de lo pactado y vendido, de la paz falsamente perpetua.
Todo eso, nada más y nada menos, cuenta esta película.
Estos personajes son mentirosos, sinvergüenzas, asesinos, avariciosos, ladrones y lo peor que se te ocurra o imagines, pero a cambio son coherentes y valientes, están dispuestos a aceptar lo que les pase sin quejas ni mierdas, con una sonrisa, cantando al muere, a pelo en pecho descubierto, (ni, por mucho que digan) masones los cabrones, la joda y la parca.

El hecho en sí nos retrata como país, miseria, cobardía, brutalidad, desvergüenza, corrupción, bajeza y un largo etcétera de características que hablan de maldad a espuertas y sociedad borrega mansa a toda hora.
El corto como tal es muy pobre dramáticamente tanto en cantidad como en calidad.
La apuesta formal de ir de delante hacia atrás a través de un corte al final no aporta tampoco na, mejor hubiera sido tratar de explicar sin más, de situar o dar más luz a lo que allí ocurrió en lugar de esta opción más efectista y vacía, menos malabarismos y más claridad, menos director o autor y más y mejor desnudo narrador.

Lo que plantea es interesante (el caso Amanda, del infierno perra, Knox poco más o menos) y la narración es estimulante y atrayente, pero está llena de trampas, añagazas, trucos y ardides que empañan una mirada que trata de ir más allá de la puramente convencional comercial (una de Liam Neeson repartiendo mamporros a diestro y siniestro para salvar a su hija santa Juana de Arco de las garras del infierno mismo de bellacos y miserables, sabandijas, hasta las trancas y los topes lleno*) y que no le da (para tanto), se queda a medias, y gracias.
Hay un error o contradicción que lastra buena parte de la película y es la idea o impresión que tiene su hija de él, lo peor es poco, un inútil y un desastre y un borracho y un drogota y un mal padre y un pobre hombre y un miserable, en comparación con lo que nos cuentan o muestran de él, ella lo trata, como decimos, como a un pobre desgraciado (lo mismo que su madre o abuela de forma no tan bruta o directa) con el que no se puede confiar a falta de luces y de entidad y a las (casi) primeras de cambio le echa en cara o dice de todo mientras que la película, en su transcurrir, nos lo retrata como un santo varón ejemplar, valiente, responsable, confiable, abnegado, cauto, apto, listo, humilde, disciplinado, generoso, paciente, trabajador, comprensivo, observador, amador, etecétera, lo cual choca ya que de su pasado nefando nada vemos, solo lo que nos dicen, y a partir de eso nos quieren hacer ver que ahora busca redención por sus fallas como padre de dos maneras, a través de la "nueva hija" y de la "vieja", el contraste es excesivo y fullero, poco honesto, ni tanto ni tan calvo, punto medio, ni antes tan malo ni ahora tan bueno.
Por otro lado, hablan de la relación USA Francia algo más soterradamente y, más de refilón, de un puto monstruo tan humano y querido**.